A ARMAND S I L V E S T R E
J' a i l'horreur de ces grands, de ces froids cimetières Plus blancs qu'un dortoir d'hôpital, Où les morts à l'étroit s'étouffent sous les pierres Dans un pêle-mêle brutal ;
Où les croix de fabrique et les gros mausolées
Écrasent sottement les os, Dans des murs de prison, loin des maisons peuplées,
Loin des arbres, loin des oiseaux I
Quand je mourrai, je veux, sans pleurs ni litanie,
Qu'on m'enterre vite au soleil, En plein air, sur la pente où j'aurai, dans ma vie,
Déjà connu le bon sommeil.
Nul marbre n'effraira le passant, à nuit close,
Ni son cheval prêt à hennir.
Ceux qui savaient m'aimer sauront où je repose,
Sans guide ils y pourront venir.
Et la Nature alors, travailleuse éternelle,
Fera son œuvre sans effort; Après tant de combats je ne veux plus contre elle
Me défendre au sein de la Mort.
Je ne veux pas, cadavre inutile, en ma bière
Lentement pourrir à regrets; La rosée au matin mouillera ma paupière,
Je suivrai l'aile des vents frais !
Je vivrai ! Je vivrai dans les puissantes gerbes
Qui fleuriront, qui nourriront Les robustes garçons et les filles superbes,
Qui grandiront, qui s'aimeront!
Mon sang ira jaillir en corolles pourprées Sur le flot joyeux des blés verts,
Les rossignols diront dans les molles soirées Des chansons qui furent mes vers !
Et s'il passe par là, s'écartant de la fête, Un couple d'amoureux, la nuit,
Sans effroi, sur ma cendre, et sans tourner la tête, Ils pourront s'asseoir loin du bruit,
Et, les mains dans les mains, devant la lune claire,
Ivres de la vie, à leur tour, Défier l'avenir, comme j'aimais à faire,
Dans les extases de l'amour 1
J'ai l'horreur de ces grands, de ces froids cimetières Plus blancs qu'un dortoir d'hôpital,
Où les morts à l'étroit s'étouffent sous les pierres Dans un pêle-mêle brutal,
Où les croix de fabrique et les gros mausolées
Écrasent sottement les os, Dans des murs de prison, loin des maisons peuplées,
Loin des arbres, loin des oiseaux !
CH.A'blT 'DE TÉCHEUllS
Eho! Elio! Tous, en mesure, Courbés sur le cable, et criant.
Par saccade, au long mat pliant, Les pêcheurs hissent la voilure.
Eho ! Eho ! Rudes labeurs !
Le ciel rit dans la mer dorée, Sur le quai blanc bat la marée, Caressant la barque attirée...
Oh 1 le chant triste des pêcheurs !
Eho ! Eho ! Rythme sauvage, Plein d'angoisse, plein de sanglots, Rythme appris, au désert des flots, Des bouches rauques de l'orage.
Eho ! Eho! Les travailleurs, Rouges, suant, geignent sans trêve;..
Une brise agile se lève, Balaie, en chuchotant, la grève...
Oh ! le chant triste des pêcheurs !
Eho ! Eho ! Fracas du gouffre
Où sombrent les vaisseaux perdus !
Gémissements des rocs fendus
Par la foudre aux senteurs de soufre !
Eho ! Eho ! Que de douleurs !
L'eau joyeuse, comme une amante,
Enlace la proue écumante,
S'impatiente, se tourmente...
Oh 1 le chant triste des pêcheurs !
Eho ! Eho 1 Des pleurs, des râles, Etouffés par l'ombre et la mer; On entrevoit, sous un éclair, Des bras tendus, des têtes pâles !
Eho ! Eho ! Femmes et sœurs, Portant les enfants sur l'épaule, Battent des mains, du haut du môle, Quand la barque fuit vers le pôle...
Oh ! le chant triste des pécheurs !
'R.ÈTOKSE T)ES FLOTS
Les femmes des matelots Sont assises sur la dune.
Elles jettent dans les flots Des galets au clair de lune :
« Mer cruelle, réponds-nous !
Où sont-ils, ceux que tu berces, Nos bien-aimés, nos époux ?
Mer sombre aux lueurs perverses ! »
Sous les chocs étincelants Du caillou dur qui la brave, La Mer tire de ses flancs Un sanglot profond et grave .
IDYLLES El CHANSONS
« Pourquoi m'interrogez-vous ?
Bien loin, bien loin, pauvres femmes.
Vos bien-aimés, vos époux Dorment en paix sous mes lames. »
