HYMEN

Ijeau sacerdoce en qui tout amour s'anoblit y Vertu des temps passés y premier Dieu domestique, Grave Hymen, qu'as-tu fait de ta splendeur antique? Vieux moribond ! la torche entre tes doigts pâlit !

C'est ton œuvre, ô railleur dont le rire avilit Tous les saints préjugés, Siècle avare et sceptique Qui ne vois dans la chair qu'un bien dont on trafique, Dans l'âme, qu'un atour superflu pour le lit!

De l'union des cœurs a fui le doux mystère.

Oh ! fais-nous bien horreur , sacrement d'adultère !

Tu n'es plus qu'un long meurtre entre quatre verroux,

Un duel de forçats, sans trêve, ardent de haine. Où, se froissant le sein l'un l'autre avec sa chaîne. L'époux vise au repos par la mort de l'époux !