UN SERPENT SOUS LES FLEURS

V^ette corbeille, enfant, l'amoureux te l'envoie; C'est son gage d'hymen qu'un trésor a payé ; De trésors elle est pFeine; oh ! rien n'est oublié ! Enfant, seras-tu belle ! et tu sautes de joie !

Comme un flot lumineux sous ta main déployé, S'échappent, tour à tour, brocard, dentelle et soie, Et le tissu moelleux que l'Inde nous envoie, Et l'hermine du Nord au duvet délié.

L'or fauve resplendit, l'eau des perles ruisselle, Le rayon prisonnier dans la nacre étincelle... Comme à ces jolis riens ton regard fait accueil !

Et plus riche toujours le faisceau s'éparpille; Mais tout à coup, — mon Dieu ! tu pâlis, jeune fille! — Qui donc a glissé là cette robe de deuil ?

iRO PAPILLONS NOIRS.