ATRA CURA

Fantôme qui reviens en tous lieux, à toute heure^ Creuser de l'ongle un pli sur mon front abattu; Qui; d'un souffle brutal, brises comme un fétu L'échafaud des projets dont mon esprit se leurre,

Dégoût dans les plaisirs, doute dans la vertu. Sourde gêne de Pétre, angoisse intérieure.

Hôte importun qu'on chasse et qui toujours demeure, Mystérieux tyran. Souci, qui donc es-tu ?

— Dans le sommeil des sens je suis le sens qui veille, Le tintement sans fin qui fatigue l'oreille, L'oiseau noir qui s'abat sur le songe enchanté ;

Je suis le soubresaut du cœur, le cri du drame. Il

Le sombre clocheteur qui, dans la nuit de l'âme. Passe, et, le long du Temps, sonne l'Éternité!

PAPILLONS NOIRS. iBç