LES FOINS

Villageois, alerte !

Le 'printemps a fui, Et riierbe, en mai verte, Est jaune aujourd'hui.

Que la faux rapide Porte des couj)s surs ; Le jour est splendide Et les foins sont mûrs.

Ils poussent Fouvrage, Les vaillants lurons !

Ils ont bon courage, Œil vif et bras prompts.

La chaleur est forte ; Les fronts sont trempés De sueur : qu'importe ? Les foins sont coupés.

A vous les faneuses !

Sous le ciel serein.