ENTHOUSIASME. C

portent plutôt le caractère d'une éloquence véhémente, que de Tivresse poétique. Il est bien vrai que les images et les mouvements de rame s'y succèdent rapidement , mais sans aucun désordre ; et dans celles où le poêle affecte du délire, Justium et tenacem, etc. , Descende cœlo, etc., c'est plutôtle délired'une imagination exaltée,que celui d'une âme profondément émue. Or c'est ici l'espèce d'enthousiasme le plus favorable au génie et le plus fécond en beautés.

^enthousiasme dans l'écrivain est donc un délire factice , ou une passion volontaire : un délire lorsque , par l'attention et la contention de l'esprit, on se frappe soi-même de l'image de son objet presque aussi vivement et aussi fortement qu^on le serait delà réalité; une passion lorsqu'en se pénétrant de la situation, du caractère , des sentiments du personnage qu'on fait agir et parler , ou à la place duquel on se met soi-même , on parvient à lui ressembler, comme si on avait pris son âme.

J'ai entendu dire au fameux comédien Garrick , qu'à Londres, à l'hôpital des fous, il avait vu uiî malheureux père, dont toute la folie consistait à se retracer sans cesse le moment où du haut d'un balcon, en jouant avec son enfant, qu'il tenait dans ses bras , il l'avait laissé tomber dans la rue, et l'avait vu écrasé sous ses yeux. Il croyait le tenir encore ; il le pressait contre son sein, le regardait de l'œil le plus tendre, lui souriait, le caressait ; et tout à coup , par un tressaillement teriible , exprimant l'action de la chute , il jetait un cri déchirant, et s'abîmait dans sa douleur. Cette pantomime , que le malheureux répétait à toutes les heures, et que Garrick imitait si bien, qu'on n'en pouvait soutenir la vue, nous fait sentir combien V enthousiasme peut ressembler à la folie. Car c'est presque ainsi que le poète s'affecte de ce qu'il veut feindre ; et son enthomiasme est pour le moment une affection presque aussi profonde que si la cause en était véritable. Il est ému , saisi , tremblant ; son cœur se serre , ses larmes coulent, il frémit d'horreur, il s'enflamme ou de colère ou de vengeance, il se transporte d'indignation, il est suffoqué de douleur; rien de tout ce qui l'environne ne le distrait , ne le détrompe; son âme est toute à son objet; et cette fixité d'idée, cette tension. de tous les organes du sentiment occupés d'u a

70 ÉLÉMBNTS DE LITTEBATUBE.

objet unique; cette situation, dis-je, si elle était continue et indépendante de sa volonté , ne serait autre chose que folie ou fureur.

Le peintre Vernet , sur un vaisseau battu d*une horrible tempête, s'étant fait attacher au mât, et, tout occupé à dessiner le mouvement des vagues, leurs replis , leur écume , et les feux de la foudre , qui , à sillons redoublés , déchiraient le sein des nuages, ne cessait de crier à chaque instant: Jhî qm cela est beau! tandis qu'autour de lui tout frémissait du danger qu*il ne voyait pas. Telle est la préoccupation de Tesprit dans V enthousiasme; celle de Fâme est encore plus forte ; et c*est de cette illusion profonde et absorbante que sortent ces grandes pensées, ces mouvements extraordinaires , et pourtant naturels , ces traits inouïs et sublimes dont la vérité nous saisit et nous pénètre , en même temps que leur nouveauté nous étonne, et qui sont les prodiges du génie inventeur.

Telle devait être la situation de Fâme de Milton lorsqu'il faisait dire à Satan, parlant de Dieu : // nous a rendus si malheureux que nous n^ avons plus à le craindre. Il est le Dieu du bieny et moi y je serai le Dieu du mal. Il fallait être Satan lui-même par la pensée, pour inventer son imprécation au soleil ; il fallait le voir comme réellement sortir de Tabîme enflammé, pour le peindre élevant son front cicatrisé par la foudre.

Mais sans parler d'&n merveilleux aussi transcendant et aussi rare, il fallait être Camille elle-même pour inventer ses imprécations; Orosmane, pour exprimer les transports de sa jalousie ; Hermione, pour s'agiter de ces mouvements tumultueux d'amour, de dépit, de vengeance, et de douce compassion :

Où SUIS- je ? qu*ai-je fait? que dois-je faire encore ? Quel transport me saisit? quel chagrin me dévore ? Errante et sans dessein , je cours dans ce palais : Ah l ne puis-je savoir si j'aime ou si je hais.' Le cruel ! de quel oeil il m*a congédiée !

Sans pitiéy sans douleur au moins étudiée.

Ai-je vu ses regards se troubler un moment ?

Kn ai-je pu tirer un seul gémissement?

Muet à mes soupirs, tranquille à mes alarmes ,