SOUVENIRS ET ASPIRATIONS

Oh! les beaux jours de ma première jeunesse.

De ma table de travail, j'apercevais la mer bleue, près de ma fenêtre se balançaient de hauts palmiers qui, sous la lumière verticale, prenaient une luminosité sombre. Ouverts devant moi, de doctes in-octavo me faisaient connaître la vie silencieuse et intense que leurs feuillets recèlent et je goûtais l'âpre volupté de sentir brûler mon front.

Et cependant, vienne mon heure de sublime passion ! Science acquise au prix de ma vie in vécue, ambition dominatrice qui courba mon libre instinct, j'abandonnerais, je sacrifierais tout pour connaître l'enivrement suprême... la nature, le monde entier ne sont qu'une suite de radieux éclairs d'amour dont précisément s'échappe la vie. — Alors, je vous mépriserais, pauvres efforts de mon passé studieux, et je te renierais, bonheur intérieur que j'éprouvais à suivre dans leurs développements les calculs de la mathématique universelle, à saisir enfin, dans leur simplicité même, la complexité du réel.

Mais, si j'oublie de consulter ma montre, mon estomac, sans doute, surveille la sienne et soudain fait entendre d'impérieuses réclamations. Une maison forestière est ma première halte. Servi en plein air, sous le vent parfumé de la montagne, le modeste repas me paraît un festin.

Bientôt reparti, d'une allure moins diligente, toutefois, je m'attarde de-ci de-là, jouissant d'une ombre fraîche, m'arrêtant au bord d'un ravin, suivant du regard le soleil qui s'abaisse vers l'horizon. Enfin j'arrive à Bormes, vite je monte au château pour voir, sur la rade, le couchant achever de mourir.

Ma deuxième journée me rapporte l'humeur allègre de la première ; sous mes pas, les châtaigneraies déroulent leurs sentes sinueuses. Je gagne ainsi Gollobrières et déjeune, mais le soir tombant ne m'amène qu'au hameau de la Capelude (une trentaine d'habitants); ici, point d'hôtel pour recevoir le voyageur.

Une femme chante, sa voix claire me guide, m'arrête devant sa maison ; je demande l'hospitalité. Le mari, après avoir considéré sur ma joue la balafre laissée par une récente chute de bicyclette, s'être enquis du lieu d'où je venais, de celui où je me rendais,, me fait signe d'entrer.

Au fond de l'àtre, la soupe cuit sur un feu de brindilles. Le père reprend son jeu avec ses bambins : « Les enfants sont la joie des parents », me dit-il avec simplicité. La petite aînée, maternelle, empêche son plus jeune frère d'approcher du feu : « Cela