FRAGMENTS DE JOURNAL INTIME

PENDANT LA GUERRE 31 juillet 1914 — 30 juin 1917.

Paris, 31 juillet 1914. — Vers la fin de l'aprèsmidi, je suis sorti. Un camelot me vend La Presse, qui porte en manchette :

Dépêches de Berlin. Un arrêté de Guillaume II.

En quelque sorte, l'état de guerre vient d'être proclamé outre-Rhin : abrogation des lois du temps de paix au profit des lois martiales, suppression des libertés individuelles, notamment de la liberté de la presse, établissement de la censure, arrêt des trains internationaux. — Ne nous leurrons pas, la mobilisation allemande s'effectue silencieusement dans l'empire qui se ferme.

La foule s'écoule sur les boulevards débarrassés des tables de café, laissées, par ordre, à l'intérieur.

Deux amis s'abordent :

— C'est pour ce soir, il paraît.

— Qu'est-ce qui est pour ce soir?

— La mobilisation, la guerre, des millions et des millions d'hommes jetés les uns contre les autres !

A l'audition de ces paroles, le second des interlocuteurs, un vieillard, comme frappé de stupeur, s'écrie :

— La guerre!... Et plus horrible que jamais avec les raffinements de la science moderne ! Pareille abomination peut-elle encore se produire, en pleine civilisation, vingt siècles après qu'une voix prêchant l'amour infini a retenti dans le monde !...

Les deux amis se serrent la main, et, sans rien dire de plus, se séparent.

Devant la façade de l'immeuble appartenant au journal Le Matin, le peuple se presse, mais reste silencieux. Une patrouille d'agents passe afin de prévenir tout encombrement de la chaussée.

A l'entrée d'une rue, des camelots vendent une feuille de musique : Visions de guerre (chanson patriotique), et, au son d'une guitare, la foule murmure :

« Nous défendrons la liberté

« Une nos aïeux nous ont conquise,

« Nous serons dignes du passé. »

ier août 1914. — Ce matin, au réveil, je n'entendis pas crier : La Presse! et je crus à la détente. — Les journaux que je feuillette m'apprennent la mobilisation austro-russe.

Je me promène par les rues. Un père de famille, arrêté devant une boutique qu'abrite un porche hospitalier, achète des bretelles pour son garçon, qui retourne sous les drapeaux.

La mobilisation semble commencée, les réservistes de la classe 01 sont appelés.

Une femme passe avec son fils, et tandis que les larmes emplissent les yeux de la mère, le fils, lui, parle d'une voix ferme, il refoule sa propre inquiétude par un sain optimisme, lors je pense :

Peuple de France, aie confiance en tes enfants. Sur notre sol on naît libre, sous notre ciel on respire l'amour de la justice et la générosité de l'idéal national nous donnera, je ne dis pas le courage — nous sommes braves dans la vieille Gaule — mais l'énergie de supporter les journées de marche et les nuits sans sommeil.

Vers la fin de l'après-midi, le bruit se répandit que le décret de mobilisation était placardé. Je suis allé à la caserne du Vieux-Colombier, effectivement quelques personnes y stationnaient, les yeux fixés sur une affiche blanche :

Ordre de mobilisation.

2 août 1914. — Les agents de police ont été armés de fusils, pour le cas de manifestations.

La vie du pays n'est pas encore arrêtée, la foule, depuis ce matin, emplit les magasins d'alimentation. Sous ma fenêtre roulent de lourds chariots, au quatrième étage de la maison d'en face, un dessinateur, penché sur sa table de travail, poursuit l'exécution de ses plans.

Toutefois l'exode de la population civile continue et les boulevards sont envahis par des figures étrangères. C'est le dernier jour de fonctionnement des

■as AUGUSTIN GUYAU

trains commerciaux. Malheur pour ceux qui ne peuvent les prendre, ils devront attendre vingt jours que la mobilisation soit terminée.

A quatre heures, on apprend l'envahissement du Luxembourg et l'entrée des troupes allemandes en territoire français. L'ambassadeur d'Allemagne, cependant, ne se presse point de quitter Paris, et, rue de Lille, un cordon de gardes préserve l'hôtel de toute manifestation.

Le décret de mobilisation sera demain homologué par les Chambres, qui sont convoquées.

Tout se passe jusqu'ici avec calme, ordre, résolution.

Ce soir, sur les boulevards, où les autobus réquisitionnés ne circulent plus, quelques manifestations ont lieu :

« Vive la guerre ! A Berlin ! Aux armes citoyens ! Qu'on nous rende l'Alsace et la Lorraine ! »

10 août. — Je signe mon engagement comme motocycliste du 19e escadron du train des équipages1.

Des enfants de la classe 1915 se présentent au bureau de recrutement : « Et nous, qu'est-ce que nous faisons? » demandent-ils.

15 août 1914. — Navré suis-je de penser que, sans doute, je vais être délégué pour convoyer des camions !

1. Entré dans le train des équipages militaires parce i]uïtaid exemple de tout service il n'avait pas reçu d'instruction militaire, il passa promptement, de par ses efforts mêmes, dans l'artillerie lourde (automitrailleuses).

il août 1914. — Depuis hier, je dépends du service de l'intendance, me voici planton motocycliste ; nous sommes quatre ainsi confinés dans cet emploi peu récréatif.

31 août 1914. — Près de ma fidèle machine, je stationne aux Invalides, — Cour des aveugles — et mes yeux, hélas ! n'aperçoivent aucune lumière qui me permette d'en sortir.

1er septembre 1914. — Les nouvelles sont bien mauvaises ces temps-ci. Plus d'un parmi nous enrage de rester, quoique soldat, paisible habitant de Paris, alors qu'à cent cinquante kilomètres on se bat.

8 septembre 1914. — Revenant d'une course un peu longue, je m'arrête aux portes de la ville, dans un humble débit, afin de prendre une tasse de café . Lorsque je veux payer, le patron fièrement s'y refuse : « Pour un soldat, dit-il, ce n'est rien. » Insister serait désobliger ce brave homme ; je m'éloigne : — bon peuple de Paris !

Un ouvrier américain fait une soudure à ma motocyclette. Au moment de rétribuer ses services, il secoue la tête : « Descendez seulement un Allemand et nous serons quittes. »

Enfin, un médecin anglais, qui soigne par des massages électriques la foulure rebelle d'un de mes camarades, aborde spontanément avec son client la question des honoraires : « Je ne vous prendrai

AUGUSTIN GUTAU

pas un centime, lui assure-t-il. ce sera pour : vive la Franc e

14 septembre 1914. — Un jour de plus vient de s'écouler; non sans tristesse je pense que bien d'autres s'écouleront de même, me laissant immobile, près de ma machine, dans l'attente de quelque pli h porter, qui souvent ne vient pas.

Reconnaissons-le humblement, l'emploi de cette journée, en particulier, ne fut certes point d'un guerrier. Après une matinée d'oisiveté forcée, je gagnai, vers midi, un petit restaurant où le sourire aguicheur d'une gentille servante m'avait déjà ramené une ou deux fois. Je consommai un bœuf garni, un haricot vert et un fromage, soit au total, en langage militaire, vingt rond*. Jusqu'alors je ne dépassais nullement les dépenses permises à un soldat de deuxième classe, recevant une indemnité journalière de deux francs cinquante centimes. Mais, au sortir du restaurant, j'entrai dans une crémerie, j'absorbai pour sept sous de crème fraîche, d'un goût exquis ; de là, je me dirigai du côté de la rue de Médicis, j'y connaissais une pâtisserie et bientôt je me trouvai attablé devant deux gâteaux à la crème, accompagnés d'une tasse de chocolat bien sucré.

Il faisait délicieusement bon en face du Luxembourg. Un vent d'automne, frais, humide de la pluie récente, pénétrait par bouffées. Confortablement assis, je regardais passer la petite ouvrière pâle, les cheveux tirés, la bourgeoise élégante, serrée dans

un tailleur foncé, le visage éclairé d'une voilette blanche, et la belle empanachée qui promenait son décolletage sous les arbres jaunissants.

Sur le trottoir, un égoutier, assis les jambes pendantes dans son trou, roulait une cigarette avant de descendre explorer la ville souterraine. Moi-même, faut-il l'avouer ? j'allumai ma grande bouffarde achetée au moment où j'espérais partir sans délai, làbas, vers les champs balayés par le canon. Je m'étais dit que, plus tard, lorsqu'elle serait vieillie par des mois de campagne, je reverrais se dérouler, à travers les spirales épaisses de sa fumée, les longues randonnées sur la route des victoires, que je croirais entendre encore le galop des uhlans, le clairon de nos chasseurs sonnant la charge, le sifflement des balles, que je me remémorerais, en souriant, mon premier frisson sous les obus, qu'enfin je m'imaginerais regarder de nouveau le visage du brave colonel ou général qui m'aurait épingle sur la poitrine la croix que j'espérais bien rapporter. Sur ce, je me rappelai le tableau célèbre dans lequel on voit un pauvre diable assis sur le rivage, suivant d'un regard mélancolique la barque chargée des illusions de sa jeunesse : illusions perdues... Bast ! pour ma part, point encore ; un peu de patience et l'heure dangereuse me trouvera plus d'une fois, sans doute, au poste périlleux, ainsi que je l'ai, dès le premier jour, souhaité.

En attendant, je restai le plus tranquillement du monde un certain temps encore, enfoncé dans mes

rêveries, puis, le moment venu, j'enfourchai ma motocyclette et allai reprendre ma faction.

25 septembre 1914. — Un photographe est venu nous faire ses offres de service. Mon collègue motocycliste ayant insisté auprès de moi, j'ai déboursé les vingt sous demandés par cet artiste.

30 septembre 1914. — Lajolie infirmière aperçue en métropolitain, avec sa cornette, ses cheveux fous sur le front, un manteau noir jeté par-dessus sa jupe blanche...

Soirée paisible. Lune claire et froide qui réfléchissait sa lumière dans la Seine, tandis que je me hâtais vers le parc.

1er octobre 1914. — Quand je pense que ce matin un officier me demandait pour conduire une automitrailleuse : — Vous nous rendrez beaucoup de services , me disait-il , — et que la mauvaise volonté d'un sous-officier et du lieutenant a fait échouer la combinaison: — Mais non, mais non, vous nous êtes utile ici , répondirent-ils. — Malédiction ! *

1. Ce désir se réalisait !<■ jour -uivant. sa volonté persévérante ayant eu raison des obstacles. Comme conducteur d'automitrailleuse, il partit pour la Belgique où Le 6' groupe d'autoeanons, 7' division de cavalerie, auquel il venait d'être attaché, devait prendre part, en connexion avec les Anglais, à la bataille d'Ypres. î'ius d'une fois alors Augustin Guyau abandonna le volant pour remplacer un mitrailleur tué ou blessé, reprenant au besoin la direction, dès qu'il devenait nécessaire d'aller plus loin.

Paris, 2 octobre 1914. — Une fois encore je vins m'accouder sur mon balcon. La soirée était tiède, la lune mi-voilée; les automobiles militaires, de temps à autre, passaient, silencieux. De là-haut, j'ai respiré l'air pur du crépuscule. — Adieu, beau balcon, qui me vis venir parfois dans les nuits sereines poursuivre quelque rêve ; une mitrailleuse, dès demain, va m'emporter au front de nos armées : la voix grisante du canon m'appelle.

Vlumerthigne, \2novembre 1914. — Le long: d'une haie, douze automobiles, à la tombée du jour, se sont arrêtés. Sous la toile de leurs bâches on devine la forme svelte des mitrailleuses ou bien le bouclier des petits canons de marine. Nous attendons les ordres.

La rafale gémit dans les branches effeuillées et emporte le bruit du canon. Pas d'étoiles; la pluie, par instant, nous arrive en plein visage. L'horizon s'illumine d'une façon presque ininterrompue d'éclairs brefs, où rougeoie du feu des incendies. C'est une nuit âpre de novembre, propice aux coups d'audace.

Près de quelques feux, nous nous sommes réunis. Un chauffeur de course survient, l'uniforme recouvert d'un long paletot de coupe anglaise; il s'installe non loin de moi et nous divertit par ses facéties et son bagout. A côté, un gavroche parisien allonge son visage rusé ; un Breton trapu, aux yeux gris, ne nous écoute que d'une oreille, l'esprit ailleurs, peut-être revoit-il sa chaumière battue des vents du large? un

jeune mécanicien de marine, glabre, serré dans sa « chemise de laine », prompt à la riposte et le parler gras, paraît plutôt un habitué du Sébasto que des soutes de navire. En arrière, les visages s'estompent dans la demi-lumière, perdant leur caractère propre ; mais, sous le bonnet du marin ou le képi de l'artilleur, c'est toujours le même petit soldat de France qui, jadis, parcourut l'Europe. S'il n'a peut-être pas l'enthousiasme de nos aïeux de 89, du moins, comme eux, il possède la volonté de vaincre, comme eux, il se montre insouciant, gai, il s'amuse delà farce faite la veille à un camarade, entonne une chanson, discute stratégie, politique, cuisine, s'entête au sujet de son opinion, regimbe contre la discipline et sait être héroïque — sans s'en douter.

Notre feu tombe, les dernières branches achèvent de brûler : ce soir encore l'ordre de marcher n'est pas venu. Alors, l'un après l'autre, nous prenons nos couvertures et pour couchettes nous trouverons les bottes de paille d'un garage.

Novembre 1914 [quantième indéterminé). — Ami lecteur, toi qui peut-être un jour parcourras ce journal de route d'un soldat de France, songe qu'à travers ces feuillets c'est en toi-même que tu liras. La guerre a réveille au fond de nous tous de vieux instincts endormis par un demi-siècle de paix. Dès le premier cri d'alarme, nous, les jeunes gens, nous nous sommes dressés, heureux de manier une arme de mort, impatients d'aflronter le danger, impatients

d'apprendre si nous étions dignes de vivre sur la terre des vieux Gaulois, si nous étions des hommes libres ou un peuple d'esclaves. Et nous sommes partis : nous avons lutté contre nos nerfs que le bruit crispait, contre la fatigue dont le poids alourdissait nos pas; nous avons commencé enfin la moisson des souvenirs merveilleux où se mêlent l'horreur des champs de carnage et la lumière des jours de victoire.

Heureux ceux qui, soutenant l'effort jusqu'à l'heure dernière, sortiront en vainqueurs de l'ultime combat.

Wormhout, 4 décembre 1914. — C'est aujourd'hui la Sainte-Barbe, patronne des artilleurs, que nous avons la chance de fêter dans une petite ville de France. Il vente et la lune pâle frange de clarté la tour massive de l'église.

À l'estaminet, nous rencontrons quelques-uns des héroïques petits chasseurs cyclistes, au repos en ce moment. Ils se sont groupés autour d'une même table. L'un d'eux monte sur une chaise et bat la mesure, l'autre a saisi un vieil accordéon, un troisième joue du tambour sur la table, les camarades accompagnent avec cuillers et fourchettes et l'orchestre improvisé nous fait entendre les morceaux de son répertoire. Un marin se lève :

« Tiens bon, toi, gabier d'artimon, « Gabier de misaine, tiens bon. »

Les chansons se succèdent, sentimentales ou gaies, ou brillantes.

Sur le coup de huit heures, — la crainte de Pandore est le commencement de la sagesse, — la salle se vide. Quelques poignées de main et nous nous séparons des petits chasseurs qui, depuis quatre mois, chaque jour, ont frôlé la mort sans trembler.

Cassel, Noël 1914. •— Voici deux mois et demi que notre groupe d'autocanons suit la septième division de cavalerie, mais la guerre de tranchées, trop tôt établie, ne nous a malheureusement plus permis ces raids audacieux dont nous ne cessions de rêver, ces retours au bivouac avec des vêtements pleins de boue, du sang dans les yeux et un peu de gloire dans nos souvenirs !

Sur la terrasse du casino abandonné qui domine Cassel, je veille près de nos mitrailleuses, hissées làhaut et pointées vers le ciel, prêtes à tirer contre l'ennemi aérien s'il venait d'aventure attaquer le quartier général du général Foch1.

Le jour se lève tard ce matin. L'horloge de la vieille église égrène son gai carillon, et, lentement, la cloche au son grave a résonné huit fois.

Les arbres se sont fleuris dégivre. La plaine s'étend, toute blanche, le brouillard de la nuit, non dissipé encore, nous empêche d'apercevoir, dans le lointain,

1. Il appartenait à la 12" section d'automitrailleuses et était attaché, depuis les derniers jours de novembre, au quartier général du général Foch.

la mer à Dunkerque et les éclairs du canon à Ypres.

Sur la pente d'un pli de terrain, un moulin, les bras immobiles, se penche vers l'abîme brumeux d'où émerge une flèche d'église.

Maintenant le soleil tourne et, très rouge, il sort de la nue; nous scrutons l'horizon avec nos jumelles, mais, depuis que nous montons ici la garde du ciel, aucun avion ennemi ne s'est encore approché de Cassel.

Cassel, 14 janvier 1915. — Le soir, on voit se succéder, d'Armentières à Ypres, les fusées lumineuses lancées par les Anglais. D'instant en instant, le ciel s'éclaire d'une lueur et l'on entend le bruit sourd des canons de premier calibre.

La température ne me paraît pas rigoureuse ; il y a un mois ou deux, au parc d'aviation, dans lequel nous étions alors cantonnés, je me rappelle avoir monté la garde de nuit par cinq degrés au-dessous de zéro, sans m'être d'ailleurs senti incommodé le moins du monde. — N'était que l'inaction me pèse, je serais fort bien en cette petite ville hospitalière pour passer la mauvaise saison.

Cassel, 21 janvier 1915. — J'ai lu dans l'Echo de Paris qu'on demandait aux soldats jugeant avoir les titres suffisants de se faire connaître pour être nommés, après quinze jours de stage, officiers d'administration. Ici même, on me donnait le conseil de briguer cet emploi ; mais, soldat du service armé,

fier de l'être, et plus résistant que certains ne l'imaginent, je ne saurais entrer dans cet ordre d'idées.

Paris, 2 février 1915. — Paris est triste, on ne rencontre que convalescents qui s'avancent avec peine, appuyés sur leur canne. Et combien d'entre eux resteront infirmes pour toujours !

Hier soir, au théâtre1, je voyais dans une loge un tout jeune sous-lieutenant; la croix d'honneur brillait sur sa poitrine. Pendant l'entr'acte, je passai près de lui : il se soutenait à l'aide de deux béquilles et l'une des jambes de son pantalon flottait sur le moignon du membre mutilé. Une fine moustache ombrait légèrement les lèvres du juvénile officier, il était grand, bien découplé, toute une vie s'ouvrait devant lui... D'autres sont aveugles, ou, plus heureux, gardent encore en leur visage, brûlé par les gaz nocifs, un œil intact, d'autres...

Ce matin, je stationnai sur le quai du métropolitain près d'un vieil employé, un peu voûté ; il s'entretenait avec une femme de sa connaissance et disait : « Le reverrai-je ? Cette incertitude me tue. »

Cependant la vie reprend malgré tout à Paris ; l'activité règne dans plus d'un atelier, les salles de spectacles se rouvrent et les travailleurs, avides de distractions, écoutent débiter :

« C'est une fille de Bruxelles, une merveille savez-vous î ->

d. Au cours d'une mission à Paris, <lont Augustin Guvau et un - camarades furent chargés en février 1915, tous deu» avaient autorisation de rentrer, le soir, à leur domicile respectif.

Entre les lits d'hôpitaux s'ébauchent ou se dénouent, m'assure-t-on avec malice, les romans d'amour : « tout est toujours le môme »

Le drame que nous vivons aujourd'hui n'est, sans doute, qu'une des phases de l'éternel « struggle for life » ; seulement, plus brutal, plus tragique que d'ordinaire, il parle davantage à l'imagination qu'il frappe d'épouvante. — Peut-être convient-il de répéter avec le sage : « Pourquoi te troubles-tu, qu'y a-t-il de nouveau? »

Cassel, 20 février 1915. — Une demande que j'avais adressée, le 13 décembre 1914, pour entrer dans l'aviation n'ayant pas eu de suite, je fis, le 10 février 1915, une autre demande qui n'aboutit pas davantage et qui vient de me revenir1.

1. Copie du document, lequel porte le timbre de la 5° armée :

Q. G. du général Foch, 10 février 1915.

Le suidai Guyau (Augustin) à Monsieur l'Enseigne de vaisseau Gouault, commandant la 12e section d'autocanons, au Q. G. du général Foch.

Lieutenant.

Monsieur le lieutenant de vaisseau Guyot, commandant le 68 groupe d'autocanons, a bien voulu transmettre le 13 décembre 1914 une demande <[ue je lui avais présentée et dont je vous remets ci-inclus copie.

A. Guyau.

Copie de la demande adressée par le soldat Guyau Augustin (classe 1908) à Monsieur le lieutenant de vaisseau Guyot, commandant le 6e groupe d'autocanons, le 13 décembre 1914.

Capitaine, Je serais heureux, au cas où mon départ ne vous paraîtrait pas nuisible au l'onctionnement du sixième groupe d'autocanons, d'être

Cassel, 22 février 1915. — Enfin, disons le mot, nous sommes devenus des embusqués, — hors Paris — il est vrai, mais des embusqués tout de même. Ce n'était assurément pas pour cela que je m'engageai dès le début de la guerre. — Ne quitterai-je donc jamais Cassel !

Cassel, 6 mars 1915. — Le printemps vient, la température semble notablement moins froide, mais il pleut toujours autant.

Et ce qui ne varie pas plus que la pluie, c'est l'ennui, l'ennui profond; aussi, depuis deux jours, ai-je subi une violente attaque de la part du cafard, comme nous disons ici, à l'instar des coloniaux. J'essaie de calmer ce terrible animal en jouant aux échecs, aux dames, en lisant et en bourrant des pipes. — Ainsi passent des heures qui auraient pu être belles !...

Cassel, 27 mars 1915. — Le ciel brumeux s'éclaircit. Sur notre terrasse d'observation la vue se découvre, superbe, nous apercevons même Ostende et

affecté aux services d'aviation (observateur, servant d'une pièce d'artillerie à bord, pilote).

Docteur es sciences, ingénieur diplômé de l'Ecole supérieure d'Electricité de Paris, je suis, depuis plusieurs années, les travaux relatifs à l'aviation. Je lis couramment la carte d'état-major, étudiée naguère à l'Université (cours de géodésie du certificat d'astronomie), je parle allemand et je peux être à même de rendre des services comme observateur ou servant d'une pièce d'artillerie de bord. Au cas où cela serait jugé utile, je ferais volontiers mon apprentissage de pilote.

A. Guyau

son phare, lesquels doivent être distants d'une soixantaine de kilomètres.

Cassel, 29 mars 1915. — Un avion allemand se risque, il survole Cassel, parallèlement à la rue principale (rue de Saint-Omer) et laisse tomber treize bombes. Le vent du nord les rejette toutes de l'autre côté de la rue, dans les prés qui, du versant de la colline, descendent jusqu'aux habitations. Dégâts nuls, point d'autre meurtre que celui d'un moineau prenant le frais sur le fil d'un trolley — et chacun de rire.

12 avril 1915. — J'ai pourtant obtenu de me faire désaffecter par un ordre du général Foch, ordre que ce chef donna d'ailleurs sans le savoir, vu que le général adjoint s'occupe seul de ces minces besognes. On m'envoie au dépôt de Troyes pour y chercher de nouvelles destinées...

14 avril 1915. — En route donc, Paris d'abord, Troyes ensuite, puisque me voici, sur ma demande réitérée, versé dans l'infanterie. — Un dernier adieu à Cassel, séjour trop calme * !

Hauts de Rupt, un versant couvert de hêtres, 10 mai 1915. — L'endroit est silencieux, paisible. Nous prenons l'existence du bon côté, tout paraît si beau dans

1. Incorporé au 356e régiment d'infanterie, qui se reformait après avoir été déeimé, le nouveau fantassin partit de Troyes, dépôt du régiment, pour les bords de la Moselle, et, plus tard, pour les tranchées de première ligne du Bois-Ie-Prêtre.

112 AUGUSTIN GUYÀ1

les grands bois qu'il faudrait avoir l'esprit bien mal tourné pour qu'il en fût autrement. D'ailleurs, depuis que j'ai quitté la Belgique et nos départements du nord, je ne cesse de m'extasier sur le temps, la chaleur, le charme du paysage. Ainsi, hier, au clair de lune, je me suis promené sous bois : il y régnait une fraîcheur exquise. Lors, accommodant quelque peu les paroles de Charles d'Orléans, j'affirmai avec conviction :

« Oh ! la doulce plaisance de veoir France que mon cueur amer (aimer) doit. »

19 mai 1915. — L'artillerie avait demandé un calculateur pour essayer de déterminer par le son, la lumière, etc., la position inconnue des batteries ennemies. Mais quand l'excellent capitaine P... m'eut dit que c'était une fonction analogue à celle que je venais de quitter, je le priai de me mettre au nombre des candidats écartés. C'est ainsi que je continue de manier la pioche (nous creusons des tranchées), en attendant l'envoi sur la ligne de feu.

24 mai 1915. — Hier, violente attaque, la canonnade se poursuivit toute la nuit. Aujourd'hui, calme parfait.

26 mai 1915. — A onze heures, bombardement de nos cabanes à tir fauchant. Ils pointaient vraiment mal, leurs marmites (peut-être des 130 autrichiennes) tombaient vingt mètres plus loin.

29 mai 1915. — Le cimetière de Montauville.

J'ai comme camarade un jeune instituteur de dixneuf ans dont le frère, officier de réserve, cité à l'ordre du jour, est enterré au cimetière de Montauville. Tous deux nous allâmes en forêt cueillir du muguet, puis, avec de gros bouquets, nous prîmes le chemin de Montauville, afin de fleurir le sommeil de ce brave. Dans une prairie, proche du village, des croix de bois très simples, les mêmes pour tous, sont alignées, elles portent uniformément en exergue : Mort au champ d'honneur. Un cailloutis rouge dessine des arabesques sur les tombes. Çà et là, prospèrent des buissons de verdure qu'entretiennent nos soldats. La paix de ce coin glorieux n'est troublée que par le bruissement léger ou par le sifflement des obus qui passent et vont, là-bas, chercher nos batteries.

30 mai 1915. — Je me rends auprès du capitaine, faisant fonction de commandant, et lui dis : « Mon commandant, je ne suis pas terrassier de mon métier, je désirerais un emploi plus belliqueux. » Il me regarde et répond : « Changer votre affectation? A quoi bon ! Croyez-moi, vous seriez encore beaucoup mieux au logis... et moi aussi. » Sur ce, il me congédie.

31 mai 1915. — Citations, croix, médailles... Ne faut-il pas agiter des ficelles pour faire danser les marionnettes humaines? Et puis, si éprises de l'existence se montrent-elles parfois, ces marionnettes,

qu'au lieu d'estimer tout à la mesure de la brièveté, de l'insipidité de la vie, et de marcher gaîment, elles rf avancent le plus souvent qu'avec peine et regret. Force est donc de trouver quelque chose qui brille, afin de les séduire, de les conduire, et ce sera, sinon l'étoile du ciel, trop lointaine ou voilée, du moins une croix, un bout de ruban...

Juin 1915 [quantième indéterminé). — Le bruit avait couru que nous allions aller aux Dardanelles ; hélas ! ce n'était qu'une fausse nouvelle.

6 juin 1915. — Insupportables travaux de terrassement ! — Je commence à connaître tous les bois d'alentour, toutes les sources où se baignent d'invisibles naïades et j'aimerais changer de coin comme d'emploi.

24 juin 1915. — Le vieux commandant, qui voulait me renvoyer chez moi, a trouvé le moyen de rentrer chez lui : il s'est donné une entorse en visitant nos travaux.

Tout semble calme dans notre séjour, l'effort s'est reporté vers le nord.

Vraiment le métier de terrassier me devient par trop fastidieux, mais je n'entrevois jusqu'ici nul procédé pour y échapper. Heureusement que parmi les plantons du colonel j'ai rencontré un agrégé de mathématiques, et, tous deux, « rendus à nos chères études », nous oublions l'heure qui passe.

1er juillet 1915. — Enfin, nous rentrons dans nos compagnies. De quel cœur je vous délaisse, pelles, pioches... et vous aussi, flâneries variées !

4 juillet 1915. — Hier, notre 75 a tourné pendant vingt minutes, faisant preuve d'une surprenante rapidité. Il anéantissait, paraît-il, un régiment ennemi trop pressé de visiter nos lignes : Dieu ait l'âme des « kamarades « !

5 juillet 1915. — Quand j'arrivai ici, avec la classe 15, je trouvai ces « jeunes » animés, sinon par une volonté énergique, — corollaire d'un esprit d'abnégation qu'il n'est peut-être pas donné à tous de posséder — du moins par la pure et simple bonne volonté . Toutefois, nous nous montrions plus fermes que cela, en Belgique, à la 7e D. C. ! Objectera-t-on que le travail y était moins meurtrier ? Eh ! qu'importe, le danger doit-il se mesurer? Persuadons-nous bien que l'essentiel, où qu'on soit, devient, et deviendra de plus en plus, de savoir vouloir. Napoléon a dit : « La victoire appartient au plus opiniâtre. »

Juillet 1915. — Un des nôtres s'éloigne par ordre, pour aller... vers un inconnu que peut-être liante la mort. Il part gaîment, mais, ce soir, en rentrant dans notre gourbi, je l'ai vu s'étendre près de la chandelle, sortir de son portefeuille une mèche de cheveux d'ébène, puis relire des lettres, — des lettres d'amour.

Juillet 1915. — Bonne paille, ici, pour dormir, bonne paille chaude dont j'ai toutes les peines du monde à me tirer le matin, quand le soleil envoie par les lucarnes ses brillants rais de lumière, et Dieu sait s'il se lève tôt le soleil, en cette saison1 !

Date indéterminée. — Temps un peu aigre. J'avoue que je regrette vivement que les troupes envoyées en Serbie aient été désignées d'office. Quel beau voyage j'eusse pu faire sur les bords du Bosphore ! « Pleurez, mes yeux ! »

Bois-le-Prêtre, 10 octobre 1915. — Nous occupons un élément de tranchée, couverte avec les troncs des vieux arbres du « Bois ». Des planches de gabions que nous avons « embusqués », nous servent de lits : derrière chacun de nous, un créneau, en face de nous, la petite allée de circulation. Un fagot pétille dans une cheminée dont nous avons foré le dégagement à travers le parapet. Quoique un peu enfumés, nous sommes chauffés et contents. Aux deux extrémités de la tranchée, des toiles de tente, qui s'agitent au vent, coupent le courant d'air. Nos lustres, d'humbles bougies suspendues par un fil de fer au plafond, nous prodiguent leur pâle clarté. A ma droite, on lit un roman, à ma gauche, le journal que Minette, l'ordon-

1. Interruption des notes dans le earnet du soldat, un long séjour de six semaines à deux mois se place au cours de la saison chaude dans les environs de Liverdun (près Nancy), période de marches, de manœuvres et de repos alternés.

JOURNAL INTIME PENDANT LA GUERRE dî-

nant du lieutenant, nous a apporté. L'un de nous fend du bois, les autres parlent de la guerre, de chez eux, en attendant l'heure de la garde ou du sommeil. Tout est calme ce soir. De temps à autre un coup de fusil ou le sifflement d'une fusée éclairante qui s'élève rompent seuls le silence. Enveloppé dans ma peau de mouton, je fume philosophiquement ma pipe :

« Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l'avez donné. »

12 octobre 1915. — Une voiture d'ambulance est immobilisée par un accident de route : le personnel s'affaire. Lorsque cahin-caha elle reprend sa marche, je dis à un de mes camarades, spectateur comme moi :

« Nous n'avons entendu ni cri ni plainte de la part des blessés, malgré que le choc brusque de l'arrêt et les cahots du démarrage durent leur être douloureux. »

Et le brave garçon de répondre :

« Chacun supporte en silence sa souffrance, pensant que ceux qui sont restés là-bas, sur le champ de bataille, ont encore souffert davantage. »

31 octobre 1915. — Étrange, je ne suis plus tel que je me connaissais dans le civil : j'endure avec la même indifférence le chaud, le froid. D'ailleurs, en hiver, il n'y a que deux mois vraiment pénibles : janvier et février.

17 novembre 1915. — On m'a nommé caporal. La différence ne me paraît pas très grande entre le

soldat que j'étais hier et le caporal que je suis aujourd'hui.

Extrait d'une lettre adressée à l'un de ses anciens maîtres et dont le brouillon fut retrouvé au fond d'un portefeuille.

En campagne, ce 28 novembre 1915.

Monsieur et cher maître,

Votre affectueuse lettre me trouve, par dix degrés de froid, dans les tranchées du Bois-le-Prêtre, au milieu d'un paysage de neige. Le pain et le vin que le ravitaillement nous apporte sont gelés et, la nuit, pendant les heures de garde, nous nous enveloppons dans les peaux de mouton qui nous ont été distribuées. Nous sommes cependant beaucoup moins malheureux que certains veulent bien le dire. La vie au grand air nous a endurcis, nous dévorons les soupes que nous préparent les « cuistots » avec un plaisir tout animal et, au moins dans quelques-unes de nos positions, nous pouvons nous chauffer, le soir, en nos abris.

Depuis la date du 12 avril, date à laquelle j'ai obtenu du général Foch un ordre de changement d'affectation, j'appartiens à l'infanterie et je suis matricule dans les registres du 156e. En effet, à la fin de novembre 1914, des régiments de territoriaux, puis des troupes actives étant venus relayer notre cavalerie de son rôle défensif en Belgique, avaient rendu, de ce fait, l'emploi de mon automitrailleuse

secondaire. Le poste de protection contre avions du Q. G. du général Foch, que j'occupais en dernier lieu, était peu intéressant et contraire à celui que, dans ma pensée, j'avais assigné à un « engagé volontaire », en sorte que je fus heureux d'obtenir cette modification dans ma situation militaire. Etre, même malgré soi, dans les services d'arrière, pouvoir paraître un embusqué aux yeux des mères ou des veuves qui, si nombreuses après la guerre, pleureront les leurs, me semblait peu digne et du nom que je porte et de la place que j'ai essayé de conquérir au sein de l'élite intellectuelle de notre pays qui matérialise, dans chaque génération, cette culture française que nous défendrons jusqu'au bout... »

15 janvier 1916. — Grêle, neige. — Un jeune camarade vient de recevoir, par l'intermédiaire de l'ambassade de France à Londres, un colis de « nos amis les Australiens ». Comme tous ici voient en moi le scribe de la compagnie, je dus faire la lettre de remercîment et je me laissai entraîner à développer quelques idées de circonstance... Mon petit camarade (classe 15) passera, je le crains fort, et par ma faute, pour un pédant. Mais il se montra enchanté, de même que cet autre, au nom duquel il me fallut, hier, composer une épître d'amour — d'amour respectueux — pour sa payse.

22 février 1916. — La santé physique s'accommode assez mal des soucis, voilà pourquoi, nous autres,

nous nous portons si bien, malgré fatigue et froidure. Ma famille me reproche d'être un peu cassecou, — à la guerre, cela passe pour une qualité ; dans le civil, j'aime presser l'accélérateur de l'automobile, ou courir le bled.

Être heureux, ne serait-ce point s'abstraire parfois de l'existence, en se laissant griser par le mouvement, le nouveau, l'imprévu... par une harmonie d'idées, de phrases, de sons, de nuances ou de sensations ?..

3 mars 1916. — Dans nos tranchées, bien aménagées, les bombardements, lorsqu'ils n'atteignent pas les proportions de ceux de Champagne ou de Verdun, ne produisent que des dégâts matériels, vite réparés. L'offensive allemande semble d'ailleurs se ralentir.

18 mars 1916. — Clair soleil le jour, belle lune la nuit.

De loin, je vois d'assez bon œil l'offensive contre Verdun. Une pression semblable fut tentée par l'ennemi sur l'Yser et à Ypres, quand j'étais en Belgique, et elle échoua après un mois d'efforts. A Verdun, nous n'avons pas, il est vrai, les eaux inondantes et dociles pour nous servir, mais je crois que le terrain est d'une défense beaucoup plus facile. Au surplus, des artilleurs, qui viennent de là-bas, disent que la situation paraît favorable.

21 mars 1916. — Nous n'allumons plus de feu et mangeons la soupe dehors.

Des Parisiens m'écrivent, ils m'instruisent de force débats, politiques ou autres : moi, du fond de mon gourbi, les choses civiles me paraissent bien lointaines.

28 mars 1916. — Réllexions qui occupèrent mon esprit au cours d'une heure de désœuvrement.

Le devoir, l'inéluctable devoir pour notre génération, — et quoi qu'il doive lui en coûter — c'est de rendre à la France ses anciennes frontières; ainsi aura-t-elle bien mérité de la patrie... et de l'humanité.

Nos ancêtres versèrent leur sang dans l'ardeur des combats, usèrent leur vie dans le patient labeur de la terre, et, des forêts de la Gaule, firent le pays de France, sillonné de routes, de canaux, couvert de riches moissons. Çà et là, s'élancent vers le ciel les tours de cathédrales gothiques, œuvres de pierre et de foi, matérialisation d'un idéal qui leur permettait de redresser la tête aux heures douloureuses et même de sourire à l'instant des sacrifices.

Ce magnifique héritage, légué par nos pères, se double d'un patrimoine d'art, de science et de pensée qui nous donne le pouvoir de nous abstraire, parfois, de l'heure fugitive, le pouvoir d'entendre bruire en nous la vie latente de l'univers et de nous élever audessus du fleuve héraclitéen pour connaître l'illusion enivrante de dominer et la vie et la mort, d'en saisir les lois immuables, de nous asseoir enfin face à face avec les dieux !

Pourrions-nous souffrir que des Barbares vinssent s'emparer de notre sol, saccager les monuments de notre passé, étouffer la culture désintéressée et sereine du noble peuple de France en étouffant l'âme même de notre race !

— Nous sommes la génération sacrifiée, soit, mais le sacrifice total ne s'accomplira pas : arrière les Barbares !

30 mars 1916. — Je me souviens, j'avais quelque chose comme huit ans , ma grand'mère me fit cadeau , un matin , de l'un de ses livres : Les enfants de Marcel. J'allai m'asseoir sur le perron, près des rosiers grimpants , et j'ai lu sans m'arrêter jusqu'à l'heure du déjeuner : j'ai lu l'histoire du sergent Marcel qui, malgré la neige, malgré sa blessure, continue la lutte et sait vouloir jusqu'au bout de ses forces. Et ce fut en moi l'éveil du patriotisme.

Nos enfants auront besoin qu'on leur rappelle combien parmi ceux de la génération actuelle seront tombés pour cette plus grande France qui existera après la guerre, préparant ainsi de beaux lendemains aux années atroces que nous traversons.

2 avril 1946. — Le lieutenant, aujourd'hui capitaine, m'avait proposé pour aller suivre à Saint-Cyr un cours d'élèves aspirants : cette proposition ne fut pas agréée en haut li^n .

Extrait d'une lettre dont le double fut retrouvé et dans laquelle Augustin Guy au, pour un ami de la famille, résume brièvement sa carrière militaire.

En campagne, ce 3 avril 1916.

... Depuis plus d'un an, je suis au Bois-le-Prêtre. Engagé volontaire pour la durée de la guerre, le 10 août 1914, j'ai commencé la campagne comme motocycliste, puis j'ai demandé à prendre le volant d'une automitrailleuse que j'ai conduite vers Roulers, Standen, Langemark et Ypres. Lorsque vint le mois de décembre 1914, la guerre de tranchées fut définitivement installée, je pensai que le rôle de ma machine devenait secondaire et il ne me convint point de terminer la campagne dans ces conditions. La place de ceux qui espèrent appartenir un jour à l'élite intellectuelle du pays se trouve aux postes d'avant-garde. Après diverses démarches, un ordre du général Foch, en date du 12 avril 1915, me versait au 156e d'infanterie et, le 24 avril, faisant partie du 356°, j'étais dirigé vers le Bois-le-Prêtre. — Notre vœu, à nous, qui sommes à la frontière et qui, suivant la belle parole de Carnot, ne devons pas savoir ce qui se passe à l'intérieur, est que notre gouvernement possède l'énergie de vouloir quand même cette grande France à laquelle notre génération fit d'avance, et si gaîment, le sacrifice d'elle-même, le jour de la mobilisation...

4 avril 1016. — Temps superbe, nuits tièdes, arbres verdissants, boue desséchée : tous les bonheurs. Et nous nous plaignons! Je ne sais vraiment pas pourquoi; chacun de nous pourrait se répéter les paroles de Virgile :

« Et le souvenir de ces choses elles-mêmes le réjouira un jour. »

Sézeraies, 25 avril 11)16. — Envoyé au peloton des E. S. 0. (élèves sous-officiers) me voici « embusqué » pour un mois, ce qui ne m'est pas arrivé souvent depuis bientôt deux ans l.

23 mai 1916. — Retour, après quatre bonnes semaines de repos.

Sous nos bois, il fait notablement plus frais que dans la plaine de Sézeraies !

3 juin 1916. — J'habite pour le moment une délicieuse petite cabane où il ne pleut pas ; j'y dors, j'y rêve et n'en sors guère que pour prendre la garde de nuit.

10 juin 1916. — Un camarade saisit l'occasion de passer dans la T. S. F. — Intelligence réelle mais caractère faible, il faisait partie de la race des « embusqués » dont on rencontre trop de représentants parmi ceux qui devraient se trouver toujours en avant, pour la raison même qu'ils appartiennent aux classes