ALPIN
Me pleurs, ô Ryno, sont pour les morts;
ma voix, pour les habitans de la tombe. Tu es debout maintenant, Ô jeune homme! et,
dans ta hauteur majestueuse, tu es le plus beau des enfans de la plaine. Maïs tu tomberas comme l'illustre Morar ; l'étranger sensible viendra s'asseoir et pleurer sur ta tombe. Tes collines ne te connaîtront plus, et ton arc restera détendu dans ta demeure. O Morar ! tu étais léger comme le cerf de la col-
line, terrible comme le météore enflamm.
La tempête était moins redoutable que toi
dans ta fureur. Léclair brillait moins dans la plaine que ton épée dans le combat. Ta voix
était comme le bruit du torrént après la pluie,
ou du tonnerre grondant dans le lointain.
Plus d'un héros succomba sous tes coups, et
les feux de ta colère consumaient les guer-
riers. Mais quand tu revenais du combat. que q » q
ton visage était paisible et serein! Tu ressem-
blais au soleil après l'orage, à la lune dans le
silence de la nuit; ton ame était calme comme
le sein d'un lac lorsque les vents sont muets
dans les airs.
Maïs maintenant que ta demeure est étroite
et sombre! En trois pas je mesure l'espace qui te renferme, Ô toi qui fus si grand! Quatre pierres, couvertes de mousse, sont le seul
monument qui te rappèle à la mémoire des
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hommes; un arbre qui n’a plus qu'une feuille; un gazon dont les tiges alongées frémissent au souffle des vents, indiquent à l'œil du chasseur le tombeau du puissant Morar.
© jeune Morar ! il est donc vrai que tu n'es plus! Tu nas point laissé de mère, tu n'as point laissé d'amante pour te pleurer. Elle est morte celle qui t'avait donné le jour, et la fille de Morglan n’est plus!
Quel est le vieillard qui vient à nous appuyé sur son bâton ? L'âge a blanchi ses cheveux; ses yeux Sont encore rouges des pleurs quil a versées; 1l chancèle à chaque pas.
C'est ton père, ô Morar! ton père, qui n'avait d'autre fils que toi; il a entendu parler de ta renommée dans les combats, et de la fuite de tes ennemis. Pourquoi n’a-t-il pas appris aussi ta blessure ? Pleure, père infortuné, pleure ; mais ton fils ne t'entend point; son sommeil est profond dans la tombe, et l'oreiller où il repose est enfoncé bien avant sous la terre. Morar ne t'entendra plus; il ne
se réveillera plus à la voix de son père. Quand
le rayon du matin entrera-t-il dans les ombres du tombeau ? quand viendra-t-il finir le long sommeil de Morar ? Adieu pour jamais, le plus brave des hommes; conquérant intrépide, le champ de bataille ne te verra plus:
l'ombre des forêts ne sera plus éclairée de la Splendeur de ton armure : tu n’as point laissé de fils qui rappèle ta mémoire. Mais les chants d'Alpin sauveront ton nom de l'oubli:
les siècles futurs apprendront ta gloire, ils entendront parler de Morar.
Aux chants d’Alpin, la douleur s’éveilla dans nos ames ; mais le soupir le plus profond partit du cœur d'Armin, L'image de son fils qui périt à la fleur de ses ans, vient se retracer à sa pensée, Carmor (x) était auprès du vieillard. Armin, lui dit:l, pourquoi ce soupir si profond? Ces chants doivent-ils l'attrister ? La douce mélodie des chants attendrit et charme les ames; ils sont comme la vapeur qui s'élève du sein d'un lac, et se répand dans la vallée silencieuse : les fleurs se remplissent de rosée ; mais le soleil reparait, et la vapeur légère s'évanouit, Pourquoi donc cette sombre tristesse, chef de l'ile de Gorma ?
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