ARMIN

Oui, je suis triste, et la cause de mes regrets n'est pas légère. Carmor, tu n'as point perdu ton fils, tu n’as point perdu ta fille. Le vaillant Colgar et la charmante Anyra vivent sous tes yeux, Tu vois fleurir les rejetons de

ta famille : mais Armin reste le dernier de sa race. Que le lit où tu reposes est sombre, Ô Daura! 6 ma fille ! que ton sommeil est profond dans la tombe! Quand te réveilleras-tu pour faire entendre à ton père la douceur de tes chants? O nuit cruelle... Levez-vous,; vents d'automne, levez-vous, soufflez sur la noire bruyère : torrens des montagnes, rugissez; et vous, tempêtes, grondez dans la cime des chênes. Roule sur les nuages brisés, Ô lune ! montre par intervalles ta face mélancolique et pâlissante. Rappèle à mon ame cette nuit cruelle où j'ai perdu mes enfans, où le brave Arindal, mon fils, est tombé; où la belle Daura, ma fille, s est éteinte.

O ma fille ! tu étais belle comme la lune sur les collines de Fura; ta blancheur surpassait celle de la neige, et ta voix était douce comme l'haleine du zéphir. O mon fils! rien n égalait la force de ton arc et la rapidité de ta lance dans les combats ; ton regard ressemblait à la sombre vapeur qui s'élève sur les flots, et ton bouclier, au nuage qui porte la foudre.

Armar, guerrier fameux, vint à ma demeure, et rechercha l'amour de Daura; il n’essuya pas de longs refus. Les amis de ce

couple aimable concevaient, de leur unoin, de flatteuses espérances,

Le fils d'Odgal, Erath, furieux de la mort de son frère, qu'Armar avait tué, descend sur le rivage, déguisé en vieux matelot. Il laisse sa barque à flot. Ses cheveux semblaient blanchis par l’âge ; son œil était sérieux et calme. « La plus belle des femmes, dit-il, aimable fille d'Armin, non loin d'ici s'élève dans la mer un rocher qui porte un arbre chargé de iruits vermeils. C’est là qu'Armar attend sa chère Daura. Je suis venu pour lui conduire Son amante au travers des flots ».

La crédule Daura le suit : elle appèle Armar ; mais l'écho (2) du rocher répond seul à ses cris : « Armar, Armar, mon amant, « pourquoi me laisses-tu dans ces lieux mou- « rantie de frayeur? Ecoute, Armar, écoute, « c'est Daura qui t'appèle ». Le perfide Erath regagne le rivage en éclatant de rire. Elle élève la voix, elle appèle son frère, son père, « Arindal, Armin! quoi! personne « pour secourir votre Daura » ? Sa voix parvient jusqu'au rivage. Arindal descendait de la colline tout hérissé des dépouilles de la chasse : ses flèches retentissaient à son côté, son arc était dans sa main : cinq dogues noirs suivaient ses pas. Il voit le perfide Erath sur le rivage; il l'atteint, le saisit, l’attache à un

chêne: de robustes liens enchaînent ses mem-

bres ; il charge les vents de ses hurlemens.

Arindal s'élance dans le bateau, il monte sur les flots pour ramener Daura sur le rivage.

Armar accourt, et le prend pour le ravisseur: transporté de rage, il décoche sa flèche ; elle vole, elle s'enfonce dans ton cœur, Ô mon fils! tu meurs, au lieu du perfide Erath. La rame reste immobile. Mon fils tombe sur le rocher, se débat, et meurt. Quelle fut ta douleur, Ô Daura! quand tu vis le sang de ton frère couler à tes pieds ?

Les vagues brisent le bateau contre Île rocher. Armar se jète à la nage, résolu de secourir Daura, ou de mourir. Ün coup de vent fond tout à coup du haut de la colline sur les flots. Armar s'abime, et ne reparaïit plus.

Seule sur le rocher que la mer environne, ma fille faisait retentir les airs de ses plaintes. Son père entendait ses cris redoublés, et son père ne pouvait la secourir! Toute la nuit Je restai sur le rivage. J'entrevoyais ma fille à la faible clarté de la lune; toute la nuit, j'entendis ses cris. Le vent soufflait avec fureur, et la pluie orageuse battait les flancs de la montagne. Avant que l'aurore parût, sa voix s'affaiblit par degrés, et s'éteignit comme le nurmure du zéphir mourant dans le feuil-

lage : la douleur avait épuisé ses forces; elle expira : elle te laissa seul, malheureux Armin. Tu as perdu le fils qui faisait ta force dans les combats; tu as perdu la fille qui faisait ton orgueil au milieu de ses compagnes-

Depuis cette nuit affreuse, toutes les fois que la tempête descend de lamontagne, toutes les fois que le vent du nord soulève les flots, je vais m'asseoir sur le rivage, et mes regards s'attachent sur le rocher fatal. Souvent, lorsque la lune luit à son couchant, j'entrevois les ombres de mes enfans; elles s'entretiennent tristement ensemble. Quoi! mes enfans, n'auriez-vous point pitié d'Armin ? ne répondrez-vous jamais à sa voix? Hélas !ils passent, et ne regardent point leur père. Oui, Carmor, je suis triste, et la cause de mes regrets n'est pas légère.

Tels étaient les chants des bardes dans Selma : ils fixaient l'attention de Fingal par les accords de leurs harpes et par les récits des temps passés. Les chefs accouraient de leur colline pour entendre leurs concerts harmonieux, et comblaient d'éloges le chantre de Cona (3), le premier des bardes. Mais maintenant la vieillesse a glacé ma langue, et mon ame est éteinte : j'entends encore quelquefois les ombres des bardes, et je tâche de retenir

leurs chants mélodieux. Mais ma mémoire m'abandonne ; j'entends la voix des années qui me crie en passant : « Pourquoi Ossian chante-t-il encore? Il sera bientôt étendu dans son étroite demeure, et nul barde ne célébrera sa renommée ».

Roulez sur moi, tristes années; et, puisque vous ne mapportez plus de joie, que la tombe s'ouvre et recoive Ossian: car ses forces sont épuisées. Les enfans des concerts sont allés jouir du repos; ma voix reste après eux, Comme un bruit qui murmure encore dans un rocher battu des flots, quand tous les vents se taisent, et que le nautonnier

aperçoit de loin les derniers balancemens des arbres.