GAU

bruyère et des herbes fétides. Le souffle des vents nocturnes y fait vaciller sur sa tige le chardon solitaire qui fléchit sous le poids de la rosée. Le hibou voltige autour de mes cheveux blancs. Le daim, couché sur son lit de mousse, s éveille à ses cris, et bondit sans crainte, car il voit que ce n’est autre chose que le vieil Ossian: Hôte des ruines de Selma, : ta mort n'est point dans la pensée du barde.

Tu t'es levé de la couche où reposèrent souvent Fingal et Oscar; et penses-tu qu'Ossian voulûüt l'ensanglanter ? Non. Habitant de la couche de Fingal et d'Oscar, ta mort n’est point dans la pensée du barde. Seulement jétends ma main vers la place où du toit élevé de Selma pendait le bouclier de mon père. Mais, Ô Selma, tu n’as plus d'autre toit que la voûte azurée du ciel. Je cherche parmi les ruines le large bouclier. Ma lance frappe une de ses bosses rompues. C'est celle où résidait le signal du combat; le son qu'elle rend flatte encore mon oreille. Il éveille le souvenir des temps qui ne sont plus, comme les vents rallument sur la bruyère le feu mou: rant des villageoïs. Je sens mon ame affligée de nouveau. Sa douleur croît à l'égal d'un torrent. Mais le fardeau de la vieillesse la force de reculer. Retirez-vous, pensées de

en L'sSRNESENS