PUDICA

Nous avons fait le tour de nos corbeilles

Qu'habitent des monceaux de fleurs ; Nous admirions leurs nuances vermeilles

Et leurs pénétrantes senteurs ; Et je cherchais la fleur que j'ai rêvée

« La voici , disiez-vous ; mais non ■ Dans nos jardins je ne l'ai pas trouvée :

Pudica serait son doux nom.

On la verrait au sommet des montagnes.

Au bord des ruisseaux écartés ; Elle naîtrait à l'air pur des campagnes

Comme à la brume des cités.

Elle ornerait le palais, la chaumière

De son incarnat radieux ; Et son parfum serait une prière

Qui monte de la terre aux cieux.

Ne cherchez pas dans les jardins d'Asie

La fleur que Dieu cache ici-bas :

Il lui faudrait une terre choisie

Que le soleil n'atteignît pas.

Car Pudica, c'est une jeune fille

Qui croît sous la garde du ciel, Dans le terrain fécond de la famille,

A l'ombre du toit maternel.