LA NATURE. — LES OISEAUX
Sous bois.
Voici la verdure profonde Et frissonnante des forêts.
Plongeons-nous-y comme dans l'onde D'un bain fortifiant et frais.
Sentiers où bleuit l'ancolie,
Sentiers herbeux fuyant sous bois,
Je redeviens jeune et j'oublie
Mes cinquante ans, quand je vous vois !
Ma chanson a trempé son aile, 0 bois ombreux, dans vos ruisseaux, Et si quelque charme est en elle, Elle le doit à vos oiseaux.
Ainsi qu'une nourrice antique, Dans un beau rêve traversé De poésie et de musique, La grande forêt m'a bercé.
La magnifique souveraine Du vert royaume forestier
En tout temps prodigue à main pleine Ses largesses au monde entier.
Elle nourrit l'homme et l'abreuve; Sans se lasser elle produit La petite source et le fleuve, La feuille, la fleur et le fruit.
Son ombre, quand l'été flamboie, Rafraîchit et parfume l'air; Elle donne chaleur et joie Aux foyers des maisons, l'hiver.
S'il faut qu'un jour la forêt meure, La terre perdra son orgueil Et sa beauté; — ce sera l'heure Suprême du vieux monde en deuil.
Soir d'Automne.
A Emile Vernier.
En octobre, les bois sont comme un grand fruitier Où l'automne a vidé sa corne d'abondance : Du haut des arbres roux qu'un vent léger balance, Faînes, sorbes, glands mûrs pleuvent dans le sentier
Tout le village y vient puiser à plein panier. Le soleil rit, l'oiseau gazouille, et sa romance Fait croire aux pauvres gens que l'été recommence, Tant la forêt a pris un reflet printanier.
Soudain du fond du ciel une plainte est venue. Avant-courriers d'hiver, voici que dans la nue Passent les bataillons des cygnes voyageurs.
L'air fraîchit, le soleil s'enfonce dans la brume, Et la besace au dos, vers le hameau qui fume, Les paysans courbés s'en retournent songeurs.
La lande Saint- Jean.
A Emmanuel Lansyer.
Le site est simple et grand : au fond, s'enfuit la lande, Silencieuse et verte; au bas, gronde la mer; Entre elles deux se dresse une âpre et longue bande De rocs gris ; tout en haut, rit l'azur d'un ciel clair.
La lande a les fleurs d'or de l'ajonc pour parure, Et pour hôtes les blocs épars des vieux men-hirs Qui conservent dans l'herbe une fiôre posture, Mystérieux gardiens des lointains souvenirs.
La mer au large étend ses eaux calmes et bleues Où glissent, voile au vent, les barques des pêcheurs. Elles passent, et l'œil les suit pendant des lieues, Jusqu'à l'horizon blanc tout noyé de vapeurs.
Dans l'air plane en criant une pâle mouette; Sur terre, seul, un pâtre apparaît au penchant D'une crête, et l'on voit grandir sa silhouette, Noire sur la rougeur intense du couchant.
La lande solitaire et la mer infinie, Les rocs gris et le ciel plein de sérénité, S'accordent pour former l'austère symphonie De la grandeur unie à la simplicité.
Automne.
A Hélène.
Dans la grande forêt de pourpre et d'or vêtue, La chanson des oiseaux en septembre s'est tue. Une musique ailée y vibre encor pourtant. Comme un grésil léger sur le sol, on entend
Des chutes de glands mûrs, d'alises et de faînes. Les feuilles des bouleaux, ainsi que des phalènes, S'envolent de la branche et frissonnent dans l'air, Laissant voir parmi leur éparpillement clair De pâles coins d'azur et des fuites d'allées Sombres, que çà et là traversent des coulées De soleil blondissant. — Et c'est un chant très doux, Pareil en sa mollesse aux caressants remous D'une vague endormie et qui meurt sur le sable. — Un chant mélancolique et berceur, tout semblable Au murmure voilé que font les jours défunts, Effeuillant en nos cœurs les fragiles parfums Séchés du Souvenir.
Fantômes chers encore, Souvenirs d'autrefois que le lointain décore, Oui, l'automne est pour vous la saison des réveils, Vous aimez la langueur de ses tièdes soleils, Les reflets mordorés des eaux ensommeillées Et l'échevèlement des tombantes feuillées. 0 ma payse, viens, toi dont la blanche main M'accompagna fidèle à travers le chemin Bon ou mauvais, joyeux ou triste, de la vie! Viens! reprenons la route au temps jadis suivie. Dans les sentiers rouilles, le sourd bruissement Des feuilles où nos pieds s'enfoncent un moment, Et la sauvage odeur des fougères fanées, Évoqueront pour nous les heures fortunées Et les effusions exquises d'autrefois.
Écoute!... Tout là-bas, la pacifique voix D'un clocher de village, avec le crépuscule, .Monte dans l'air humide et sur les bois circule; Et ce lent carillon. sonore, qui s'enfuit Comme s'en sont allés dans la brumeuse nuit Du passé les désirs, les regrets et la peine, Met en nous une joie attendrie et sereine. La vie humaine, même à l'approche du soir, A sa tranquille fête et son vert reposoir.
Ainsi que la forêt féconde, elle nous donne
Le féerique décor et les fruits de l'automne.
Si notre sang, pareil à l'onde des étangs,
Ne connaît plus les fiers orages du printemps,
La tendresse est restée en nous fervente et vraie.
Vois dans le clair-obscur de la haute futaie
Ces femmes qui s'en vont au pied des châtaigniers
Ramasser la châtaigne éparse, a pleins paniers.
Nous aussi, nous avons cueilli des fruits en route;
Il est temps désormais que notre bouche en goûte
La fondante saveur et la maturité.
Enthousiasme, élans du cœur vers la bonté,
Émotions que l'Art et la beauté des choses
Laissent dans notre esprit comme un parfum de roses,
Ces communs souvenirs, récoltés à nous deux,
Ravivent notre amour, comme là-bas les feux
De bruyère, allumés aux clairières prochaines, [chênes.
Réchauffent les doigts gourds des vieux coupeurs de
Déjà l'ombre sous bois s'épaissit, mais les fûts
Élancés des grands pins et des hêtres touffus
Dans le soleil encor baignent leur cime haute;
Ainsi notre tendresse : au sommet de la côte,
Une rose lueur l'illumine toujours.
Viens, même quand le soir la drape de velours,
La forêt reste belle en sa forme voilée.
Mets ton bras sur le mien et gagnons la vallée
Où dans les étangs clairs se mirent les bouleaux.
Un long vol de pluviers s'élève sur les eaux,
Tournoie et puis retombe, avec un sourd bruit d'ailes,
Dans la calme fraîcheur des roseaux et des prêles.
La nuit tombe avec eux, mais du fond des halliers
Où la feuille s'entasse et craque sous nos pieds,
Nous entendons encor les glands mûrs et les faînes
Choir sur le sol pierreux et sur l'eau des fontaines,
Avec ce bruit léger de grêle ou de grésil
Qui nous parle des jours lointains de notre avril.
Et tandis que nos bras resserrent leur étreinte,
Nous écoutons, rêveurs, un angélus qui tinte
Très loin, dans le clocher d'un village endormi, Et dont la sonnerie argentine, parmi Les taillis imprégnés d'automnales bruines, Éveille en nous l'écho des saisons enfantines.
Dans la Prairie.
Oh! les prés de la Meuse!... Au mois de Floréal, Quand le soleil rougit la colline boisée, Il faut voir l'herbe où court un frisson matinal Onduler parmi la rosée!
Dans sa verte épaisseur la rivière d'argent Serpente, reflétant comme un miroir fidèle La fuyante blancheur du nuage changeant Et le vol noir de l'hirondelle.
La perche et le brochet glissent entre deux eaux; Et, bercée aux remous du courant qui scintille, L'effarvatte jaseuse, au milieu des roseaux, Du matin jusqu'au soir babille.
Que de fleurs!... L'amourette et les lotiers mêlés Tremblent au vent, la flouve aux sauges se marie, Et le blond poudroiement des pollens envolés Plane sur toute la prairie.
Çà et là, dans cette herbe humide où monte un flot De sève, une rougeur en plein soleil éclate : C'est parmi la verdure un grand coquelicot Balançant sa tête écarlate...
De la nappe onduleuse, aux approches du soir, S'exhalent des parfums vaporeux comme un rêve, Et l'immense prairie, ainsi qu'un encensoir, Fume dans la nuit qui se lève.
Une étoile se mire au courant assombri ; L'eau bouillonne; craintive, une sarcelle émerge, Tourne sa tête noire et, poussant un long cri, S'enfuit vers les joncs de la berge...
Les souvenirs d'enfance alors passent en chœur Comme des revenants qui soulèvent leurs voiles, Et le mal du pays vous tombe sur le cœur, Avec les rayons des étoiles.
O prairie! ô rivière! ô Meuse de chez nous! A l'automne, au printemps, dans les clartés jumelles Des couchants empourprés et des matins si doux, Pourquoi donc ètes-vous si belles?...
A Nice.
O Nice, paradis où la voix des flots calmes Berce de sa caresse un rivage enchanté, Où les villas parmi les rosiers et les palmes Font sur les coteaux verts des taches de clarté,
Ton air est embaumé d'odeurs de violette; Tes femmes au soleil, sur tes longs promenoirs, Passent le sein en fleurs, ayant sous la voilette D'exquises fleurs aussi dans leurs profonds yeux noirs.
Les contours lumineux et purs de tes collines, Tes oliviers légers aux frissons d'argent clair, Tes matins transparents aux teintes opalines, Tes couchants dont la pourpre ensanglante la mer,
Et ta côte d'azur fuyant pendant des lieues; Tout cela met au cœur des réveils de printemps, Et bien des fois, durant tes limpides nuits bleues, A ton ciel j'ai crié : « Rends-moi donc mes vingt ans! »
Dans tes blanches villas aux terrasses de marbre Que d'hôtes sont venus en leur jeune saison, Et joyeux, appuyés au tronc noueux d'un arbre, Se sont extasiés devant ton horizon!
Combien d'heureux amants et de femmes aimées Ont gravi deux à deux tes bois de chênes verts! Combien de jeunes yeux aux prunelles charmées, Pour te mieux admirer se sont tout grands ouverts!
L'un après l'autre ils sont partis, mais leur jeunesse Derrière eux a laissé sa grâce et ses couleurs ; Leur âme s'est mêlée à la molle caresse De la lumière, à l'âme odorante des fleurs.
Parmi tes orangers et tes champs de narcisses, 0 Nice, tu verras ainsi, de jour en jour, D'autres hôtes paraître et goûter tes délices, Et te donner leur jeune allégresse en retour.
Dans la tiédeur de ton air pur, sous la clémence De ton ciel encadré par de neigeux sommets, Ta source de beauté, de joie et de jouvence, 0 pays du soleil, ne tarira jamais!...
Crépuscule.
Dans des nuages d'or sertis Le soleil descend vers la plaine.
Les troupeaux quittent les pâtis Tout parfumés de marjolaine :
Brebis allaitant leurs petits Et chèvres à mamelle pleine; La bergère, à pas ralentis, Les suit tout en filant sa laine.
Le sentier longe un taillis clair Où, légers, frissonnent dans l'air Le bouleau, le tremble et l'érable;
Et là-bas, parmi les brouillards Oui fument aux pieds des fayards Pointent les toits bruns de l'étable.
A l'Été.
Midi de l'an et des saisons, Royal Été, tu te recueilles Dans la gloire des floraisons Et la verte splendeur des feuilles.
Tu parfumes les soirs vermeils De l'odeur des vignes fleuries Et, le jour, tes ardents soleils Embaument l'herbe des prairies.
Tu mets de grands sourires bleus Sur l'eau des lacs et des fontaines; Tu mûris les blés onduleux Et les avoines dans les plaines.
Par ta grâce, jeunes et vieux Se sentent l'âme illuminée:
Tu rends les cœurs sains et joyeux, 0 pourpre Été, roi de l'année!
La Ferme.
A Jules Muenier.
Dans la plaine onduleuse et nue, Sous les brumes d'un ciel d'hiver, La ferme isolée est perdue Ainsi qu'un îlot dans la mer.
A peine un fil bleu de fumée Au piéton la montre de loin.
Quand dans sa course accoutumée Du bois noir il tourne le coin;
Et le soir, la rougeur de l'âtre A travers la vitre qui luit, A peine la désigne au pâtre Poussant son troupeau dans la nuit.
Parmi la bruine et le givre Elle dort d'un profond sommeil; Mais en mars on la voit revivre Aux tiédeurs du premier soleil.
Les alouettes reparues Mettent le ciel en belle humeur, Tandis que le fer des charrues Prépare la place au semeur.
Bientôt le grain se gonfle et germe.
Avril pluvieux et riant Étend tout autour de la ferme Un large tapis chatoyant :
Sainfoins, frissonnantes avoines, Seigles verts plus mouvants encor, Trèfles aux rougeurs de pivoines Et champs de colza couleur d'or.
Puis vient l'ardente canicule; Sous un inaltérable azur, Le souffle chaud du crépuscule Apporte une odeur de blé mûr.
Alors le travail des batteuses Emplit l'air de ronflements sourds; Le sol des routes caillouteuses Tremble au poids des chariots lourds;
Et comme une ruche trop pleine, Sous le soleil aux feux plongeants, La ferme répand sur la plaine Tout son monde, botes et gens.
Prélude.
Hôtes des bois et de la plaine, Vous qui chantez à perdre haleine Dans la futaie et sur les eaux; Merles noirs et loriots jaunes, Pinsons, tarins amis des aunes, Linots, fauvettes des roseaux, Grives, légères alouettes, Et vous, rossignols, ô poètes, Salut! peuple heureux des oiseaux!
Buveurs d'air aux ailes alertes, Ame et gaîté des forêts vertes, Vous êtes des consolateurs...
A chaque retour de l'année, Votre musique d'hyménée Monte avec l'arôme des fleurs, Et sur la terre reverdie Votre amoureuse mélodie Endort les humaines douleurs.
Le Rossignol.
Le rossignol chante, et je rêve, Grisé par son chant, que je bois Un philtre fait avec la sève Et les vertes senteurs des bois. Sa voix monte, monte. . J'écoute, Et je crois retrouver la route Des beaux jours perdus d'autrefois.
Ta musique est toujours pareille.
Depuis des siècles, tes accents, Rossignol, enchantent l'oreille Des princes et des paysans.
Ta chanson câline et sonore Résonnait de même à l'aurore Rougissante de mes quinze ans.
Ton chant ne meurt pas, ô poète !
Nous seuls, nous fermons sans retour Notre bouche à jamais muette...
O rossignol, chantre d'amour, Dans ces bois pleins de ta tendresse, Si tu rencontres ma jeunesse, Rends-la-moi, ne fût-ce qu'un jour!...
Les Moineaux.
A vous moineaux frétillards,
Gais pillards Des treilles et des javelles; Oiseaux qu'en tout temps Paris
A chéris, A vous mes chansons nouvelles.
Effrontés et familiers,
Par milliers, Agitant vos ailes blondes, Vous emplissez l'air du bruit
Et du fruit De vos amours vagabondes.
Dans leur lit douillet blottis,
Vos petits Sont mal emplumés encore, Qu'au bord des nids, accouplés,
Vous brûlez D'y voir d'autres œufs éclore.
Ainsi toujours maraudant
Et pondant, Du printemps jusqu'à l'automne, Par les jardins des faubourgs
Et les cours Votre peuple ailé foisonne.
Pour vous, dans les clos ombreux,
Plantureux, Où s'empourpre la cerise; Dans les espaliers des murs,
Les blés mûrs, Tout l'été la table est mise.
Mais par bandes, aux grands froids,
Sous nos toits Vous revenez en nivôse, Ébouriffés, grelottant
Et heurtant Du bec à la vitre close.
Le Roitelet.
Fugitif comme un rêve, Vif comme un feu follet, Tu voltiges sans trêve Du chêne au serpolet, Aile alerte et mignonne, Petit porte-couronne, Roitelet.
Sous la branche qui pousse Comme un vert mantelet, Ton nid, berceau de mousse, Fuit l'œil du tiercelet.
C'est là qu'est ton royaume ; L'odeur des pins l'embaume, Roitelet.
C'est là qu'est ta nichée :
Dix œufs blancs comme lait; Ta pondeuse cachée Les couve, et ton filet De voix, joyeux et frêle, Dit partout la nouvelle, Roitelet.
Même l'hiver encore L'arbre entend ton sifflet, Ta huppe à crête aurore Y laisse un chaud reflet, Et les bois blancs de givre Par toi seul semblent vivre, Roitelet.
Le vieux fendeur fredonne A ta vue un couplet; Ta gaîté l'aiguillonne.
Tu mets, cher oiselet, Tout en joie à la ronde...
Ami du pauvre monde, Roitelet.
L'Alouette.
A Madame Pauline de Sainbris.
Le jour commence à peine à blanchir les collines,
La plaine est grise encor ; Au long des prés bordés de sureaux et d'épines,
Le soleil aux traits d'or N'a pas encor changé la brume en perles fines;
Et déjà, secouant dans les sillons de blé
Tes ailes engourdies, Alouette, tu pars, le gosier tout gonflé
De jeunes mélodies, Et tu vas saluer le jour renouvelé.
Dans l'air te balançant, tn montes et tu chantes, Et tu montes toujours.
Le soleil luit, les eaux frissonnent blanchissantes;
Il semble qu'aux entours Ton chant ajoute encor des clartés plus puissantes.
Plus haut, toujours plus haut, dans le bleu calme et pur
Tu fuis allègre et libre; Tu n'es plus pour mes yeux déjà qu'un point obscur,
Mais toujours ta voix vibre; On dirait la chanson lointaine de l'azur.
0 charme aérien!... Alouette, alouette,
Est-ce du souffle heureux Qui remue en avril les fleurs de violette,
Ou du rythme amoureux Des mondes étoiles, que ta musique est faite?
Pour qui l'écoute, un jour de réveil printanier,
Lorsque la feuille pousse, Elle a de ces accents qu'on ne peut oublier;
Moins exquise et moins douce Est la framboise mûre aux marges du sentier;
Moins vive l'eau jaillit dans la roche creusée,
Où le martin-pêcheur Baigne l'extrémité de son aile irisée,
Moins fine est la senteur De la reine-des-prés, moins fraîche est la rosée.
Tout s'éveille à ta voix : le rude laboureur
Qui pousse sa charrue, Le vieux berger courbé qui traverse rêveur
La grande friche nue, Se sentent rajeunis et retrouvent du cœur.
Sur tes ailes tu prends les larmes de la terre
A chaque aube du jour, Et des hauteurs du ciel, par un joyeux mystère
Tu nous rends en retour Des perles de gaîté pleuvant dans la lumière.
Imité de Shelley.
Le Merle.
Voici la Chandeleur. Les dernières gelées Sont moins rudes, l'hiver se fond en giboulées.
La pluie au bois ruisselle et fait, matin et soir, Un bruit d'eau de moulin tombant du déversoir.
Mais le merle, parmi la bise pluvieuse, Siffle gaîment déjà son aubade joyeuse.
L'allègre boute-en-train ne peut plus contenir Sa joie, et dit partout : « Le printemps va venir! »
Mars arrive, en effet, jetant des soleillées A travers les forêts et les plaines mouillées.
Le printemps qui commence aux enfants est pareil; Le rire avec les pleurs alterne à son réveil ;
Mais le beau merle noir, en dépit de l'averse, Pressent la fleur qui pousse et la feuille qui perce:
Il chante, et dans la haie où maint chaton jaunit Il a déjà marqué la place de son nid.
Au cœur d'un saule creux ses petits, dans la mousse, Durant les nuits d'avril dormiront sans secousse;
Et quand, tout emplumés, ils seront assez forts Pour quitter le logis et se risquer dehors,
Ils viendront se chauffer sur la maîtresse branche, Comme de bons bourgeois sur leur seuil, le dimanche;
Tandis que sautillant d'arbre en arbre, et remis En voix par un régal friand d'œufs de fourmis,
Le père lancera de claires vocalises
Dans les blancs merisiers et les jaunes cytises.
Le Martin-Pêcheur.
Comme un éclair d'azur, le beau martin-pêcheur,
Traversant l'aubépine, File droit vers son nid qui dort à la fraîcheur,
Dans un creux de racine.
Au flot clair de la source et dans l'étang moiré
Son aile, qui chatoie, Dès l'aube s'est trempée; il a tout exploré,
En quête d'une proie.
Grisé d'air pur, le corps imprégné d'une odeur
Fine d'herbe fauchée, Il arrive, et son cri perçant met en rumeur
La dormante nichée.
Tout laineux, les petits, sur le seuil accourant
A son appel sonore, Du monde extérieur, merveilleux et si grand,
Ne savent rien encore.
Mais en voyant leur père et son vol lumineux, Leur vague instinct s'éveille,
Ils pressentent les prés, les étangs poissonneux Qu'un rayon ensoleille;
Et la course rapide au long des ruisseaux verts, Ceints de joncs et de prêles...
Leur petite aile tremble, et de leurs becs ouverts Sort un chœur de voix grêles.
La Mésange.
Traversant d'épineux fourrés
Longs d'une lieue, Tu viens boire aux sources des prés,
Mésange bleue.
Sous la ronce en fleur des buissons,
L'eau qui glougloute Dans le filtre vert des cressons
Fuit goutte à goutte.
Tu tends ton bec noir pointillé
De plume blanche, Et parmi le gazon mouillé
Ta soif s'étanche.
Dans l'eau ton ongle, dur et fin
Comme une serre, Se retrempe, et tu sors du bain
Armée en guerre.
Gomme à la ville, dans les bois
On se dévore :
Luttant dès l'aube, au soir tu dois
Te battre encore.
Batailles pour vivre, à travers
Lande et ravine, Et pour nourrir dix becs ouverts,
Criant famine;
Combats cruels et hasardeux
Pour tenir tète A l'écureuil, ce voleur d'œufs,
A la chouette...
Plantant ta griffe en pleine chair,
Brave obstinée, Tu défends tout ce qui t'est cher :
Ta maisonnée;
Et toi, que l'homme en sa bonlé
Nomme méchante, Tu viens sur ton nid respecté
Tomber sanglante.
Les Hirondelles.
Dans l'angle noirci de la cheminée
Haute et calcinée, Au coin de la vitre, aux poutres des toits, Sous l'auvent bordé de vignes nouvelles, Nous avons ensemble essayé nos ailes,
Essayé nos voix.
Puis l'heure est venue où l'herbe frissonne
Aux bises d'automne, Et nous avons pris toutes notre essor Vers les pays bleus, sur lesquels sans cesse Un soleil d'été, comme une caresse,
Tombe en nappes d'or.
Mais lorsque au désert notre vol se pose
Sur le granit rose D'un vieux sphinx qui rêve aux siècles éteints, Souvent nous songeons aux petites villes Où nos nids muets dorment sous les tuiles
Des logis lointains;
Et nous revoyons les maisons bourgeoises,
Le clocher d'ardoises Qui monte parmi les tilleuls en fleurs, Et le pont de pierre où comme des flèches, Nous filions tout droit sous les arches fraîches,
Pleines de pêcheurs.
Et nous attendons, lasses de lumière,
L'aube printanière Où, loin des ardeurs d'un soleil brutal, Nous irons revoir les forêts de hêtres Et les nids logés au coin des fenêtres
Du pays natal.
Le Rouge-Gorge.
J'ai fait ce rêve, ô ma chérie :
— Nous aurions en pleine forêt Un toit, près d'un bout de prairie Où, dans la grande herbe fleurie, Un rouge- gorge nicherait.
C'est l'oiseau des amours ferventes; Son poitrail, pareil en couleur Aux sorbes déjà mûrissantes, Porte les marques transparentes Du sang vif qui brûle son cœur.
Son nid de feuilles, sous le hêtre, Serait notre porte-bonheur; L'air plus frais, quand le jour va naître, Nous enverrait par la fenêtre L'aubade de ce gai sonneur.
Et quand la nuit sur la colline Descendrait à pas de velours, L'oisillon à fauve poitrine, Avec sa frêle voix câline, Bercerait nos chaudes amours.
Il chanterait quand mai décore De muguets clairière et buisson, Et nous l'entendrions encore, Grisé des mûres qu'il picore, Chanter à l'arrière-saison.
Quand la neige aux vitres se tasse, Nous ouvririons pour le frileux Le vitrail tout frangé de glace :
— Viens, rouge-gorge, prends ta place Au bon feu clair, entre nous deux!
Et le chantre aux noires prunelles, Pour payer l'hospitalité, Nous dirait en battant des ailes La chanson des amours fidèles Qui flambent hiver comme été.
(Poésies complètes, édition elzévirienne. A. Lemerre.)
