A MON AMI LAURENT-PIC H AT
Ami, vous demandez comment Septembre, en ce pays normand,
S'écoule et passe?
Sur le sable je vais m'asseoir, Et je regarde jusqu'au soir
Le grand espace!
Vous croyez qu'il me faut un port, Une flotte à l'ancre, ou qui sort,
Une marine Comme Vernet nous les peindrait, Comme Pérelle, trait pour trait,
Nous les burine?
Des pêcheurs pliant leurs filets ; De vieux bateaux, sur les galets,
Séchant leurs quilles ; Et le bizarre entassement Des larges turbots se pâmant
Près des anguilles?
Des écueils et des naufragés, Et de beaux effets ménagés Pour la peinture ;
Quelque vaisseau qui sombre eu mer, Sans oublier surtout l'éclair Dans sa mâture?
Non, non; la mer, et rien de plus, Avec son flux et son reflux,
Basse, et puis haute ; La mer, dans un lieu retiré, Venant pour moi seul, par degré,
Battre une côte !
Point de baigneurs sur mon chemin ; Tout est désert: nul bruit humain
Qui me déplaise ; Pas une barque à l'horizon; Rien qu'un taureau sur le gazon
De la falaise.
Rien que le cri du goéland, Rien que le vol rapide ou lent
De la mouette, Ou le choc monotone et sourd Du gravier détaché qui court
Dans l'eau muette.
C'est là qu'immobile témoin, Tout le jour, je contemple au loin
L'œuvre divine ; Se,ul sur ce rivage écarté, Dans sa puissance et sa beauté
Je l'examine !
Je m'abîme dans mon néant ; Des arômes de l'Océan
Mon cœur s'enivre !
Autour de moi, partout présent,
Dieu se révèle, et, complaisant,
M'ouvre son livre !
Je mesure et je suis des yeux L'horizon qui longe les cieux :
Sa ligne étrange, Du vert sombre au rouge vermeil, D'heure en heure, avec le soleil,
Se teint et change.
Ce sont des tons à l'infini, D'argent, de bronze et d'or bruni,
De feu, de braise ; La nature a jeté cristaux, Rayons, couleurs, tous ses métaux
Dans la fournaise !
Cet amas d'eau calme en son lit, C'est un miracle qui remplit
Mon àme entière ; Et je sonde ces profondeurs, Où se cachent tant de splendeurs
A la lumière!
Et je traduis la voix des flots :
Ce sont parfois de longs sanglots ;
Ému, j'écoute!
C'est un grondement souterrain, Pareil au bruit d'un char d'airain
Sous une voûte ;
C'est la pluie, ou bien le torrent, Ou le liquide murmurant Qui s'évapore ;
Le bruit s'apaise, et puis renaît, Plus sourd quand le flot se traînait, Ou plus sonore.
Encore un flot qui s'arrondit, Qui tombe, écume et rebondit
Sur le rivage ; Une algue brune, dans ses flancs, Apparaît sous les flocons blancs,
Vogue et surnage.
Aux flots rampants, aux flots domptés Succèdent des flots irrités :
La vague immense De loin se dresse obliquement, Se brise et fuit en un moment,
Puis recommence !
VACANCES. b\
Des flots eucor, des flots toujours, Qui semblent se porter secours :
Chacun travaille.
Effroyable rivalité!
La rive est le champ disputé
Par la bataille.
On peut les compter par milliers, Et leurs roulements réguliers
N'ont point de cesse; Ils s'avancent par escadrons ; L'un après l'autre, avec des bonds,
Monte et se presse ;
C'est à qui grimpera plus haut, Achevant l'éternel assaut Que le flux tente!
La vague échoue, une autre accourt, Et meurt, dans son élan trop court, Sur l'âpre pente!
Ami, vous me reconnaissez: Ce seul spectacle, c'est assez
Pour mes journées ; Mes préférences, dès longtemps, Vers ces mystères éclatants
Se sont tournées!
Je me demande, confondu, Ce que je suis, ainsi perdu
Sur cette grève ; Et si le charme tout-puissant Qui vient du gouffre menaçant
N'est pas un rêve?
Veilles, 1865.
