LA VOLIÈRE

Corne pastoral de Lucile. (Inédit.)

« Gloé n'avait encore vu que douze fois la révolution des douze mois de l'année. Sa seule occupation, son unique amusement pendant cet heureux âge de la vie, était de chercher des nids dans les bois et de voir croître sous ses yeux et par ses soins ces naissantes couvées.

)) Les petits oiseaux devenus grands, elle n'avait pas le courage de s'en défaire; elle les gardait tous et les nourrissait du mieux qu'elle pouvait. Ses parents, qui n'étaient pas

riches, se virent forcés de contrarier les plaisirs innocents de leur fdle. La volière était devenue considérable et demandait une assez forte quantité de grains, que la jeune bergère ne se procurait qu'avec beaucoup de peine. Elle fut même obligée d'en dérober plus d'une fois. On s'en aperçut un matin que la jeune Gloé était sortie pour dénicher quelques nouvelles couvées. Quel spectacle l'attendait à son retour! Elle arrive toute joyeuse, entre ses mains un joli nid de fauvettes. Elle court à sa volière : la porte de sa volière était toute grande ouverte, et pas un oiseau dedans

Les gais pinsons, les bouvreuils, les moineaux francs, les

chardonnerets, la tendre fauvette, le rossignol et toi

aussi, ramier fidèle, tous avaient pris leur volée : pas un seul n'avait attendu le retour de sa pauvre maltresse !

» Gonmient peindre le désespoir de Gloé? Elle reste d'abord immobile et muette. La rage un moment après s'empare d'elle, elle arrache ses blonds cheveux, elle s'inonde de larmes; puis elle renverse et brise la cage sous ses pieds; elle va, vient, sort et rentre presque aussitôt. Plusieurs fois on la voit suivre de l'œil les oiseaux dans les airs, espérant distinguer quelques-uns de ceux de sa A'^olière. Elle ne peut plus manger, et rejette loin d'elle tous les objets qui pouvaient lui rappeler de trop chers souvenirs. A vingt ans, elle ne fut pas plus affligée quand elle apprit rinfidélité de son berger chéri.

» On l'entend s'écrier : «Ah ! hélas ! ils ont abandonné leur )) bienfaitrice... Gependant rien ne leur manquait. Ges ingrats! )) qu'avaient-ils à désirer? Je partageais avec eux le pain qu'on » me donnait pour moi seule. Je le leur faisais manger dans » ma main. Que de fois j'allai au jardin ramasser pour eux » les fruits tombés de l'arbre ! Je passais des heures entières » à leur chercher des vers nouveaux qu'ils aimaient tant! Que » de fois je me suis exposée pour eux aux reproches et aux » menaces de mes parents! Tous les matins, tous les soirs » je les soignais, comme une mère soigne ses petits enfants. » Je les caressais tour à tour; je les réchauffais dans mon

» sein. Que de fois j'ai rompu mon sommeil pour aller leur " découvrir quelques compaj^nes dés l'aube du jour, à tra- )) vers les ronces et les épines! Ils étaient tous mes plaisirs. » Près d'eux j'oubliais l'heure de la danse. Déjà même ils me » reconnaissaient et me rendaient mes caresses. Les ingrats! )) que vont-ils devenir? A présent, qui les nourrira de bonnes » graines"? Pendant l'hiver, quand la neige couvrira les » champs, où iront-ils se réfugier? Ils mourront de froid et

» de faim si toutefois l'oiseleur ne les prend pas dans son

» piège pour les donner à des enfants cruels, ou bien le

1) chasseur inhumain 0 mes pauvres petits oiseaux, que

)i je vous plains! Hélas ! vous me regretterez. Cruels parents, )) c'est A'ous qui nous causez tous ces maux ! »

» Une bergère âgée, sa voisine, avait entendu les lamen- )> tations de la jeune Cloé. Touchée de son bon cœur, elle » vint lui dire en l'embrassant : « Console-toi, mon aimable )) enfant, ne pleure point sur le sort de tes oiseaux perdus ; » toutes tes caresses, tous tes soins ne les rendaient pas phis

» heureux — Ma bonne, que leur fallait-il de plus? je le

» leur aurais donné peut-être. — La liberté, ma chère fille : )' c'est le plus grand des biens. Pour elle on affronte la rigueur » des saisons, les gluaux de l'oiseleur, le fusil du chasseur. » Pour elle on oublie sa bienfaitrice, et la bienfaitrice n'a pas )' le droit d'appeler ingrats ceux (jui ne lui préfèrent que la )i liberté. — Quoi! libres, ils peuvent être plus heureux » encore qu'avec moi? — Oui, Cloé. — Tu me l'assures, ma » bonne? — Oui, aimable enfant. — Eh bien, si cela est » comme tu me le dis, je veux bien leur pardonner. »

L'autre passion de Lucile lui dictait ce billet avant son mariage, adressé à l'heureux Camille. (^Inédit.)

« 0 toi qui es au fond de mon cœur, toi que je n'ose aimer, ou plutôt que je n'ose dire que j'aime, tu me crois insensible!... Ah! cruel, me juges-tu d'après ton cœur, et

ce cœur pourrait-il s'attacher à un être insensible?. . , Eh bien, oui, j'aime mieux souffrir, j'aime mieux que tu m'oublies. O Dieu ! juge de mon courage. Lequel des deux a le plus à souffrir? Je n'ose me l'avouer à moi-même ce que je suis pour toi, je ne m'occupe qu'à le déguiser. Tu souffres, distu. Oh ! je souffre davantage. Ton image est sans cesse présente à ma pensée; elle ne me quitte jamais. Je te cherche

des défauts, je les trouve et je les aime Dis-moi donc

pourquoi tous ces combats, pourquoi j'aime à en faire un mystère même à ma mère? Je voudrais qu'elle le sût, qu'elle le devinât; mais je ne voudrais pas le lui dire. »

Elle avait, d'avance, écrit son histoire tout entière en transcrivant ces vers , que nous empruntons au même manusciit :