CHAPITRE CCLX

MKv< DERNIERS VERS (1)

Il va finir pour moi, le songe de la vie; Il va finir bientôt. Qu'aurai-je à regretter?

(1) 11 est bon de rappeler que ^lercier débuta à vingt ans dans la littérature par des poëmes dans le genre de celui que Colardeau venait de mettre à la mode.

Les difficultés du rhytbme et la rime irritèrent bien vite la facilité do sa plume ; il déclara que les prosateurs étaient les vrais poètes : « Iji prose est» & nous, ta marche est libre, il n^appartient qu^à nous de lui imprimer un caractère plus vivant. *» {Séologié), Kn lisant les vers de Mercier, on ne regrette gut-re qu'il leur ait préféré la prose.

La haine des méchants ! les clameurs de l'envie !

Les poisons de la calomnie

Que rien ne saurait arrêter !

Los chagrins dont toujours l'innocence est suivie !

Ou de la fortune ennemie

Les mouvements capricieux !

Ou les pamphlets séditieux

D'un héros de l'Académie !

Car, en deux mots, voilà le tableau de la vie. Mes jours furent un point , mais ce point, mes amis,

Aisément vous pouvez m'en croire,

Présente à mes veux de l'histoire Les grands événements. Que de crimes commis, (^ue de mâles vertus ont étonné la France !

J'ai vu sous le fer des tyrans

Tomber la paisible innocence.

J'ai vu le peuple honorer des brigands, Et lorsque sous son nom ils contentaient leur rage, Décorer leur fureur du beau nom de courage.

J'ai vu de prétendus savants (Jui changent aujourd'hui de masque, de langage, A ces monstres de sang accorder leur suffrage ;

Auprès de celui de Rousseau,

De Marat j'ai vu le tombeau.

(Juoi ! près d'un écrivain que tout le monde honore, Français, vous osiez mettre un monstre qu'on abhorre! ()uels cruels souvenirs ! Ah ! dans ces jours affreux, Dont le récit d'effroi glacera nos neveux, Dans ces jours de douleurs présents à ma mémoire, .le le répète, amis, j'ai vu toute l'histoire.

Il est temps de dormir dans la nuit des tombeaux ; C'est là, de mon pays qu'oubliant les bourreaux, Je trouverai le calme... Ah ! pauvre espèce humaine, Dôis-tu toujours ramper sous le poids de ta chaîne ?

Mais vous, vous, risibles géants.

Dont les cris insultants partout se font entendre,

Vous qui vous plaisez à répandre Aujourd'hui des discours plus vides que méchants , Quand le bourreau levait d'une main triomphante Et montrait à vos yeux une tête sanglante ; Quand partout la terreur dressait des échafauds ; Quand des représentants qu'aujourd'hui l'on outrage, Pour prix de leur bravoure obtenaient l'esclavage, Vos farouches tyrans n'avaient point de défauts ; Vous laissiez Condorcet périr dans les cachots. Ils pouvaient assouvir aisément leur vengeance : Vil peuple de muets, vous gardiez le silence î Pillage, assassinats, complots audacieux.

Tout était bon alors et quand notre courage Des monstres a détruit l'épouvantable ouvrage, Confondant sans pudeur personnes, temps et lieux,

Alors votre absurde arrogance Insulte également au crime, à l'innocence.

Ah! si vous fûtes malheureux, L'étions-nous moins que vous, écrivains insensés?

Ainsi quand au bruit du tonnerre, Lisbonne s'écroula sous ses murs renversés.

Quand des feux souterrains lui déclarant la guerre, T. II. 25.

Engloutissaient sans choix hommes, femmes, enfants,

• Cette secousse de la terre Aurait dû ménager ses jjIus vils habitants!

Un sot par une puce eut l'épaule mordue.

Un sot ou bien un jetonnier, C'est parbleu même chose.... « Eh ! vite, la massue, S'écrie au même instant notre preux chevalier, Ah ! vous m'avez mordu !... partout je vais le dire...

Je ferai mieux, je vais l'écrire;

Tout le Parnasse le saura ; Pégase, s'il le faut, même s'en mêlera.

Les Muses de leurs cris réveilleront la France: L'un- des quarante! ô Dieux ! éprouver la souffrance ! Dans mon vieux corps, je sens s'allumer la vengeance : Vite, la plume au vent. » Soudain de son cerveau

S'élance un ouvrage nouveau.

« Oh ! qu'il est bien tourné, qu'il est neuf, qu'il est beau! A la fin nous verrons si dans ma rhétorique,

Que je me pique De bien savoir, Dans un discours que seul il m'est permis d'entendre. Tant il est beau, messieurs, je ne saurai pas rendre, Excepté moi, chacun de vous bien noir. »

Voilà ce que pensait un rimailleur antique, Qui ne sut point souffrir et qui se dit chrétien,

Qui croit de la scène tragique

Etre le père ou le soutien.

Pour avoir fait à la sœur de Thalie Quelques enfants mort-nés que déjà l'on oublie, Et qui, pour se masquer, se dit homme de bien.

Mais qu'il déclame, hélas I dans sa vaine furie, Qu'il regrette des rois la triple dynastie, Pourquoi nous occuper de ce petit vaurien, De ce rhéteur, dont la froide manie Est de joindre à la calomnie, Du royalisme audacieux Les propos vains, les cris séditieux?

Croyez-moi, le moins chaud à servir sa patrie,

Celui qui le plus souvent crie, Et qui pour nous troubler n'oublia jamais rien, Ce fut toujours l'Académicien (1).