LES BONS SENTIMENTS DE L'ARCHE- VEQUE DE PARIS

L'archevêque Morlot mourant dit à son maître :

u Sire, je suis heureux de m'en aller. » Ce prêtre,

Ce vieil écho fêlé de catholicité,

Une fois dans sa vie, a dit la vérité.

Heureux ceux qui s'en vont ! par quel chemin, n'importe !

Le prisonnier qui fuit ne choisit pas la porte ;

Or, la France n'est plus qu'une infecte prison ; Sortons donc à tout prix de l'horrible maison! A l'honneur du pays quand il me faut survivre, Je ne regarde pas la main qui me délivre ; Si du sépulcre-empire on sort par le tombeau, Ce côté de la mort doit être le plus beau. Quand un peuple est couché dans son ignominie, Tous les maux sont des biens contre la tyrannie. A moi la Peste ! à moi la Guerre ! à moi la Faim ! Ah ! vous êtes mes sœurs, si vous êtes la fin. Oui, je voudrais te fuir, France, maudite terre, En Belgique, en Piémont, en Suisse, en Angleterre, En Amérique, loin de la loi du plus fort, Partout où l'homme est libre, et jusque dans la mort. Ce lieu n'est plus tenable, et le dieu le plus bête A, certe, un paradis moins triste et plus honnête ; Un ange qui dit : Gloire à Dieu sur les hauteurs ! Est bien moins ennuyeux que nos vingt Moniteurs ; Et quatre-vingts vieillards qui chantent sur la harpe