SCÈNE PREMIÈRE

MADEMOISELLE PICROCHOLIKE, à VkaMlleUSe. —

Non, il ne faut pas me faire une raie. La raie, c'est le vieux jeu. Ça date du temps du duc de Morny. La Gomme a changé ça. Un réseau de cheveux surplombant un peu l'arcade sourcilière, voilà le chic d'à présent pour le côté des hommes. (Après avoir jeté un coup d'œil sur son miroir.) Vous entendez bien, mère Laloue. La Gomme, rien que la Gomme. Je joue le rôle d'un pigeon du Jockey-Club qui se croit aimé pour lui-même.

d'une stalle d'orchestre 245

et qu'on plume en se f.... fichant de lui tout le temps. 11 faut que j'y aie du zinc, ce soir. Sans ça, les vieux de l'orchestre regretteraient trop Déjazet; et ils appelleraient Azov.

l'habilleuse. — Vous siffler, vous, mademoiselle ! Pas de danger, par exemple!

MADEMOISELLE picROCHOLiNE, minaudunt. — Pourquoi, marne Laloue?

l'habilleuse. — Parce que sur les trente théâtres, sans exception, depuis l'Opéra jusqu'au dernier boui-boui que Paris renferme dans son sein, on n'en trouve pas une pour jouer les rôles d'homme comme mademoiselle.

PICROCHOLINE, se rengorgeant. — En effet, c'est ce que M. Francisque Sarcey répète toutes les semaines dans son feuilleton, imprégné de tant de bon sens. A propos, mère Laloue, ouvrez un peu la porte du petit placard, là, à gauche.

l'habilleuse. — Pourquoi faire?

PICROCHOLINE. - Ticus, pour y prendre une petite fiole noire à col tordu : du kirsch de la forêt Noire. Je vous invite à en prendre une petite tournée avant les trois coups de cet imbécile de régisseur.

l'habilleuse. — Bien honnête, mademoiselle.

PICROCHOLINE. (Elle (lébouche le flacon et verse (le la liqueur dans deux petits verres.) Ah! ce n'est pas de la camelotte de kirsch comme tous

ceux qu'on fait avaler à mes galapias de contemporains, les princes russes compris. C'est réellement lait avec de la cerise macérée dans son jus, lo noyau compris. (Elles boivent.) — Votre opinion, mame Laloue?

l'habilleuse. — Mon sentiment sincère, ma petite chatte, c'est qu'il n y a rien de plus rupin en fait de liquide. Feu la Malibran, que j'ai déshabillée plus de trois cents fois aux anciens Bouffons, n'a jamais eu de fil-en-quatre aussi chenu que celui-là.

(On entend tout à coup une sonnerie.)