OSCAR WILDE

Certains qui vécurent près de lui prétendent que l'œuvre écrite du bel Oscar Wilde ne nous donne qu'une faible part de son charme, et que nous n'en conservons qu'un écho sans vigueur.

Quels regrets nous donnent-ils de n'avoir pas connu celui qui réunit ces perles sans défaut, les Poèmes en Proses^ ce collier chatoyant, Intentions, ce théâtre sans égal à notre époque, ces aphorismes étourdissants, et ces essais où se découvre une logique si imprévue, comme V Ame de l'homme., .

Cependant, puisque notre seule fortune réside en ces fûts dispersés, ne conservons pas un dédain trop facile : en vérité, nous serions sots à vouloir l'impossible : relisons Oscar Wilde, et sachons voir la perfection de son œuvre, si inférieure qu'elle soit à

l'homme lui-même. Que possédons-nous de la Grèce, sinon quelques magnifiques débris ?

Le soir de la première représentation de VEventaû de Lady Windermere, le public, parmi les acclamations, demandant Oscar Wilde sur la scène, il vint avec une cigarette aux lèvresî et un tel air, que les spectateurs crièrent au scandale et le huèrent.

Wilde disait que la suprême joie consistait à se faire des ennemis.

Les artistes sont en dehors — au-dessus — de la société ; qu'ils y restent. Si quelques-uns se mêlent "* au monde, qu'ils ne cherchent pas à se prévaloir à cause d'une prétendue supériorité : les valeurs qu'ils possèdent, les hommes ne peuvent les reconnaître, parce qu'ils n'ont rien à échanger contre elles.

Malheureux Oscar Wilde qui ne voulut pas, qui 7 ne sut pas rester éloigné du monde, dédaigneux, renfermé, plein de mépris.

Pourquoi chercher une justice absolue où ne se voient que les plus infimes conséquences ? S'être assis devant les tribunaux de son pays : faiblesse.

aberration ; un homme de pensée ne relève que d'un jugement, celui des siècles, qui le fondent sur les œuvres éternelles, mémorables, impassibles objets d'où coule une joie infinie.

« Quel âge avez- vous ? lui demanda le juge d'Old Bailey.

— Trente-neuf ou quarante ans, je crois.

— Vous êtes né en 1854 : cela fait quarante • ans.

— Ah !..• répliqua Oscar Wilde d'un air vague, comme si pour la première fois de sa vie on eût attiré son attention sur une chose de si peu d'importance.

Un jour de novembre, par une pluie fine, sur le quai de Clapham Junction, un ignoble plèbe dévisageait insolemment un homme gardé à vue par des policemen, qui le menaient en prison. ^

Il était en vêtement gris de convict, mouillé, j

trempé, transi de froid.

Et cet homme pleurait.

Aussi bien, pourquoi le plaindre ?

LA VIE LITTÉRAIRE Jî

Rien en ce monde qui soit entièrement inutile ou fâcheux : son vice l'imposa au vulgaire, la prison lui fut une auréole aux yeux des gens sensibles.

Voilà qui suffisait pour lui faire une gloire.