PINDAR£ AUX ENFERS
Épouse du sombre monarque, Enfin l'impitoyable Parque A ton empire m'a soumis :
J'ai passé les bords du Cocyte ; Il faut que mon ombre s'acquitte Du tribut que je t'ai promis.
Écoute ; jamais tes oreilles
Par de si puissantes merveilles
Ne se sentirent enchanter ;
Même , quand le chantre (2) de Thrace ,
Guidé d'une amoureuse audace,
Vint te forcer de l'écouter.
(1) Pindare avait fait des hymnes pour tous les dieux; et il n'avait oublié que Proscrpine. Cette déesse, à ce que raconte Pausanias, lui apparut un jour, et lui reprocha son oubli. Il s'engagea comme le souhaitait la déesse , à réparer cette faute dès qu'il serait arrivé dans son empire. En effet, étant mort quelque temps après, une de ses amies le vit en songe qui lui chantait l'hymne qu'il venait de composer aux enfers en faveur de Proscrpine. Celte hymne prétendue de Pindare est le sujet de mon ode. Je le fais parler lui-même . et je tâche d'autant plus de m'élever à son ton <"t à ses idées. J'y affecte même quelque désordre ; et j'y fais entrer une digression sur Corine , qui avait remporté cinq fois sur Pindare le prix de la poésie lyrique , en partie, à ce que croit Pausanias, parce qu'elle écrivait en langue éolique, qui était celle du peuple; au lieu que Pindare se servait de la langue dorique , qui était moins vulgaire.
(%) Orphée.
Il craignit qu'au triste rivage La terre n'ouvrît un passage A l'astre par qui le jour luit ; Et qu'usurpateur des lieux sombres Il n'y vînt effrayer les ombres, Éternels sujets de la nuit.
Il vint aux champs de Syracuse , Et là, sur les bords du Péguse, L'Amour à tes lois l'asservit.
Effet digne de ta présence !
En un instant le dieu s'avance , Te voit , t'adore , et te ravit.
a 0 mes compagnes ! ô ma mère !
» O vous, maître des dieux, mon père!... »
Cris impuissans et vains regrets.
Au char la terre ouvre une voie,
Et déjà le Styx voit la proie
Que Pluton enlève à Cérès.
Mais ciel ' quel désespoir la presse l Je vois la flamme vengeresse Qu'elle allume aux brasiers d'Etna.
Sicile , terres désolées , Vous vîtes vos moissons brûlées , Par la main qui vous les donna.
Loin une raison trop timide !
Les froids poètes qu'elle guide Languissent et tombent souvent.
Venez, ivresse téméraire, Transports ignorés du vulgaire , Tels que vous m'agitiez vivant.
Je ne veux point que mes ouvrages Ressemblent , trop fleuris , trop sages,
(1) Les Sirènes.
BOUDARD DE LAMOTTE A ces Jardins en fans de l'art :
On y vante en vain l'industrie ; Leur ennuyeuse symétrie Me plait moins qu'un heureux hasard.
J'aime mieux ces forêts altières, Où les routes moins régulières M'offrent plus de diversité :
La Nature y tient son empire , Et partout l'œil surpris admire Un désordre plein de beauté.
Déesse , ni par artifice , Ni par vœux, ni par sacrifice , Nul de nous ne peut l'échapper :
Thétys même, en trompant Achille, Laisse à la trame qu'on lui file Encore un endroit à couper.
Quelles légions de fantômes , Nouveaux hôtes de ces royaumes , S'y rassemblent de toutes parts !
Combien chaque instant en amène !
Leur apparition soudaine Est plus prompte que les regards.
La Parque ne fait point de grâce ; Tout meurt : c'est pour l'humaine race L'inviolable arrêt du sort.
Lerang , le savoir , le courage , Rien de tes lois ne nous dégage ; Tout meurt, puisque Pindare est mort.
Triomphe , déesse inflexible :
Fière de ton sceptre terrible , Ne cède pas même à Junon :
Tout est sous ton obéissance :
Et rien ne vaincra ta puissance, Que mes ouvrages et mon nom.
Cieî ! de sa lyre éolienne Corine, interrompant la mienne Se présente à mes yeux surpris !
Quel orgueil jaloux la dévore? Sur mon ombre veut-elle encore Remporter un injuste prix!
Approche , impuissante rivale Chante , et que la troupe infernale Juge aujourd'hui de nos chansons.
Tu ne me causes plus d'alarmes ; Et tes yeux ont perdu les charmes Qui briguaient le prix pour tes sons.
Reconnais déjà ta faiblesse :
Eh! qui pour t'entendre s'empresse, Qu'un peuple ignorant et sans nom ?
Tandis qu'autour de moi j'attire Les héros , les dieux de la lyre , Orphée, Homère, Anacréon.
A mes pieds j'abaisse Cerbère; J'ai calmé sa rage ordinaire ; Ses regards ne menacent plus :
Ses oreilles sont attentives ; Et de ses trois gueules oisives Les hurlemens sont suspendus.
Quels prodiges ma lyre cause !
Sisyphe étonné se repose , Son rocher vient de s'arrêter :
Et je vois chaque Danaïde Demeurer sur leur tonne vide Immobile pour m'écouter.
Jusqu'au petit-fils de Saturne, Minos , perd le soin de son urne , Occupé de mes sons vainqueurs.
Je vois les Parques attendries :
De leurs mains mêmes les Furies Laissent tomber leurs fouets vengeurs.
