LE SIECLE PASTORAL
IDYLLE
Précieux jours dont fut ornée La jeunesse de l'univers, Par quelle triste destinés N'êtes-vous plus que dans nos vers?
Votre douceur charmante et pure Cause nos regrets superflus, Telle qu'une tendre peinture D'un aimable objet qui n'est plus.
La terre , aussi riche que belle , Unissait, dans ces heureux temps , Les fruits d'une automne éternelle Aux fleurs d'un éternel printemps.
Tout l'univers était champêtre, Tous les hommes étaient bergers; Les noms de sujet et de maître Leur étaient encore étrangers.
Sous cette juste indépendance, Compagne de l'égalité , Tous dans une même abondance Goûtaient même tranquillité.
Leurs toils étaient d'épais feuillages, L'ombre des saules leurs lambris; Les temples étaient des bocages , Les autels des gazons fleuris.
Les dieux descendaient sur la terre , Que ne souillaient aucuns forfaits ; Dieux moins connus par le tonnerre Que par d'équitables bienfaits.
Vous n'étiez point dans ces années , Vices, crimes tumultueux !
Les passions n'étaient point nées, Les plaisirs étaient vertueux.
Sophismes, erreurs, impostures, Rien n'avait pris votre poison !
Aux lumières de la nature
Les bergers bornaient leur raison,
Sur leur république champêtre Régnait l'ordre , image des deux.
L'homme était ce qu'il devait être ; On pensait moins, on vivait mieux.
Ils n'avaient point d'Aréopages, Ni de Capitoles fameux ; Mais n'étaient-ils point les vrais sages, Puisqu'ils étaient les vrais heureux?
Us ignoraient les arts pénibles Et les travaux nés du besoin ; Des arts enjoués et paisibles La culture fit tout leur soin.
La tendre et touchante harmonie A leurs jeux doit ses premiers airs; A leur noble et libre génie Apollon doit ses premiers vers.
On ignorait dans leurs retraites Les noirs chagrins, les vains désirs, Les espérances inquiètes , Les longs remords des courts plaisirs.
L'intérêt au sein de la terre N'avait point ravi les métaux .
Ni soufflé le feu de la guerre , Ni fait des chemins sur les eaux.
Les pasteurs , dans leur héritage Coulant leurs jours jusqu'au tombeau, Ne connaissaient que le rivage Qui les avait vus au berceau.
Tous dans d'innocentes délices , Unis par des nœuds pleins d'attraits, Passaient leur jeunesse sans vices , Et leur vieillesse sans regrets.
La mort, qui pour nous a des ailes Arrivait lentement pour eux; Jamais des causes criminelles Ne hâtaient ses coups douloureux.
Chaque jour voyait une fête , Les combats étaient des concerts Une amante était la conquête , L'Amour jugeait du prix des airs.
Ce dieu berger, alors modeste , Ne lançait que des traits dorés ;
GRESSET
Du bandeau qui le rend funeste Ses yeux n'étaient point entourés.
Les crimes , les pâles alarmes Ne marchaient point devant ses pas ; Il n'était point suivi des larmes , Ni du dégoût, ni du trépas.
La bergère , aimable et fidèle , Ne se piquait point de savoir ; Elle ne savait qu'être belle , Et suivre la loi du devoir.
La fougère était sa toilette , Son miroir le cristal des eaux^ La jonquille et la violette Étaient ses atours les plus beaux.
On la voyait dans sa parure Aussi simple que ses brebis; De leur toison commode et pure Elle se filait des habits.
Elle occupait son plus bel âge Du soin d'un troupeau plein d'appas, Et, sur la foi d'un chien volage , Elle ne l'abandonnait pas.
0 règne heureux de la nature , Quel dieu nous rendra tes beaux jours ? Justice , égalité , droiture , Que n'avez-vous régné toujours!
Sort des bergers , douceurs aimables , Vous n'êtes plus ce sort si doux; Un peuple vil de misérables Vit pasteur sans jouir de vous.
Ne peins-je point une chimère ?
Ce charmant siècle a-t-il été ?
D'un auteur témoin oculaire En saîl-on la réalité ?
J'ouvre les fastes : sur cet âge Partout je trouve des regrets ; Tous ceux qui m'en offrent l'image Se plaignent d'être nés après.
J'y lis que la terre fut teinte Du sang de son premier berger ; Depuis ce jour, de maux atteinte , Elle s'arma pour le venger.
Ce n'est donc qu'une belle fable ; N'envions rien à nos aïeux:
En tous temps l'homme fut coupable, En tous temps il fut malheureux.
Mais qui nous eût transmis l'histoire (1) De ces temps de simplicité ?
Était-ce au temple de mémoire Qu'ils gravaient leur félicité?
La vanité de l'art d'écrire L'eût bientôt fait évanouir; Et, sans songer à la décrire, Ils se contentaient d'en jouir.
Des traditions étrangères En parlent sans obscurité ; Mais dans ces sources mensongères Ne cherchons point la vérité.
Cherchons-la dans le cœur des homme»
Dans ces regrets trop superflus Qui disent dans ce que nous sommes Tout ce que nous-ne sommes plus.
Qu'un savant des fastes des âges Fasse la règle de sa foi ; Je sens de plus sûrs témoignages De la mienne au dedans de moi.
Ah I qu'avec moi le ciel rassemble , Apaisant enfin son courroux, Un autre cœur qui me ressemble 1 L'âge d'or renaîtra pour nous.
