ÉPÎTRE A M. DE FONTENE1LE
On vit heureux quand on est sage.
C'est du sein des tranquilles nuits
Que naissent les jours sans nuage :
En moissonnant trop tôt les roses du bel âge ,
On n'en recueille point les fruits.
Ce soleil brillant dans l'aurore, Qui consume les fleurs de la jeune saison,
Le plaisir, n'est pour la raison Qu'un astre bienfaisant qui féconde et colore , Et qui d'un voile d'or embellit l'horizon : Remède pour le sage , il devient un poison
Pour les cœurs que son feu dévore.
Tes jours comblés d'honneurs et tissus de plaisirs,
Tes beaux jours, sage Fontenelle, Semés d'heureux travaux et de rians loisirs , Dont au gré de nos vœux le fil se renouvelle , Consacrent à jamais la raison éternelle Qui dirigea tes pas et régla tes désirs.
On vit un céleste génie ,
T'apporter tour à tour le compas d'Uranie , La plume de Clio , la lyre des Amours. La gloire répandit ses rayons sur ta vie ; Mais la seule raison en étendit le cours. Les martyrs de l'orgueil prodiguent sans réserve
Leurs jours pour saisir des momens ; La gloire sur ses pas fait périr ses amans ,
Et la sagesse les conserve.
Sans jouir du présent, vivre pour l'avenir,
S'immoler aux races futures , D'un travail épineux endurer les tortures , Laisser, quand on n'est plus, un faible souvenir, 0 chimère d'orgueil ! ô méprisable idole ! En s'éclairant soi-même éclairer l'univers , Mériter un grand nom , sentir qu'il est frivole , Enlever sans efforts ces lauriers toujours verts Qu'emporte loin de nous la gloire qui s'envole , Désirer d'être grand sans cesser d'être heureux , Enrichir son esprit en prolongeant sa vie , Mépriser la faveur et consoler la vie, Désarmer ses rivaux , régner sur ses neveux ; Tel est l'objet du sage , et telle est ton histoire.
Il faut, pour être mon héros, S'approcher lentement du temple de mémoire, Travailler sans relâche en faveur du repos , Exercer, conserver les ressorts de son âme. Plus la vie est tranquille, et plus sa faible trame
Échappe au ciseau d'Atropos.
Nos passions sont nos furies :
Elles veillent sans cesse , et leurs cris renaissans Viennent rompre le cours des douces rêveries,
Et l'équilibre de nos sens.
Qui sait les maîtriser est le dieu d'Épidaure. Oui , la sagesse aimable est sœur de la santé , Elle seule connaît le secret qu'on ignore
D'assurer l'immortalité.
Qu'un autre exalte le courage
D'Achille mort dans son printemps !
Il faut plus de vertus pour vivre plus long-temps : Et le Nestor des Grecs fut encor le plus sage.
POÉSJJES JDMVJERSJES.
