OUVRAGE QUI A REMPORTÉ LE PRIX DE L'ACADÉMIE FRANÇAISE EN

Mes bons amis , mes compagnons , mes guides , Illustres morts, parmi vous je reviens Goûter en paix , dans vos doux entretiens Des plaisirs purs , délicats et solides. Je viens jouir ; je viens charmer le temps. Ce temps, si court, a des langueurs mortelles Quand l'âme oisive en compte les instans : C'est le travail qui lui donne des ailes.

L'homme veut être , et ne peut résister Au sentiment de sa propre durée :

(1) Dans ses almanacfes il prédisait tous les ans la mort du pape et de Louis XIV.

dis

L'heure où Ton vit se passe à s'éviter ; La peine active est souvent préférée Au froid loisir de se voir exister.

J'ai vu ce cercle où règne l'inconstance ; Ce monde vain, tumultueux, flottant, Où le plaisir est l'objet d'importance , Où tour à tour on se cherche , on s'attend , Pour s'oublier le soir en se quittant.

Qui ne croirait , à voir cette affluence Dans ces jardins , à ce brillant soupe , Qu'on est heureux ! l'on n'est que dissipé. De deux soleils abréger la distance , Est tout le soin dont on est occupé ; Et dans la foule à soi-même échappé , L'on se dérobe à sa triste existence.

MARMONTEL

Donne à Lucain ton style harmonieux , Ou prends de lui son audace intrépide, 0 toi , d'Homère émule trop timide , Peintre touchant , poète ingénieux , Sage Virgile. Et pourquoi de tes ailes Ne pas voler par des routes nouvelles?

Ulysse errant descendit aux enfers , Et sur ses pas j'y vois descendre Énée. Si Calypso gémit abandonnée , Didon trahie expire dans tes vers...

Didon ! que dis-je ? Est-il rien que n'efface De ce tableau la sublime beauté?

Tu peins Didon , et tu n'as pas l'audace D'aller sans guide à l'immortalité !

Si ton rival tient le sceptre au Parnasse , U ne le doit qu'à ta timidité.

Livres chéris ! Ah ! qu'il m'est bien plus doux De m'oublier, de me perdre avec vous ï Vous élevez , vous enchantez mon âme , Rapide Homère , audacieux Milton , Torrens mêlés de fumée et de flamme!

A ce mélange en vain préfère-t-on La pureté d'un goût pusillanime :

Du char brûlant du Dieu qui vous anime, Si vous tombez, c'est comme Phaéton; Et votre chute annonce un vol sublime.

De l'art naissant l'essor ambitieux, Libre du moins dans sa route incertaine , Osait franchir la barrière des cieux :

L'usage encor, tyran capricieux , Ne tenait point le génie à la chaîne.

Peindre , émouvoir, imiter dans vos vers L'heureux larcin du hardi Prométhée , Donner la vie à mille êtres divers, Élever l'homme , embellir l'univers ; Telle est la loi que vous avez dictée. Ce merveilleux qui règne en vos écrits, Colosse informe et beauté monstrueuse , Par sa grandeur fière et majestueuse , Du censeur même étonne les esprits.

Le seul Lucain, cherchant une autre gloire,

Sans le secours des enfers ni des cieux,

D'un feu divin sait animer l'histoire ,

Et son génie en fait le merveilleux.

Il est un vrai que l'artifice énerve :

Ce vrai l'inspire et lui donne le ton.

Qu'a-t-il besoin de Mars et de Minerve ?

11 a César et Pompée et Caton.

Les passions de César et de Rome

Lui tiennent lieu d'Hécate e*d'Alecton :

Le ciel, l'enfer, sont dans le cœur de l'homme.

Ah ! si du moins tu l'avais imité

Dans ses desseins majestueux et vastes ,

Dans ce grand art des groupes, des contrastes ,

Art dont le lasse a lui seul hérité...

J'entends Boileau qui s'écrie : 0 blasphème ! Louer le Tasse ! — Oui , le Tasse , lui-même. Laissons Boileau tacher d'être amusant , Et pour raison donner un mot plaisant.

Quoi de plus doux , de plus vif, de plus mâle Que ce poème , objet de ses mépris ?

Je sais, Virgile, admirer tes écrits, Troie et Carthage , et la rive infernale , Les pleurs d'Évandre , et la mort d'Euryale , Sont des tableaux dont je sens tout le prix ; Didon surtout n'eut jamais de rivale.

Mais que le Tasse a bien mieux exprimé

Cet héroïsme ébauché par Homère '

Que , d'un pinceau plus fier, plus anime ,

Il nous a peint la piété sincère ,

La grandeur simple , et la sagesse austère , *

Et la valeur qui connaît le danger,

Et la fureur qui s'aveugle elle-même,

Et la jeunesse ardente à se plonger

Dans les plaisirs qu'elle craint et qu'elle aime ,

Et la vertu qui la vient dégager !

Mais toi , Virgile , aux plus beaux jours du monde , Dans le berceau des plus grands des humains , Dans cette Rome, en héros si féconde, Qui choisis-tu pour père des Romains?

Ce n'est pas tout que d'aller fonder Rome ; Un grand dessein demandait un grand homme. Compare Énée à ce héros brillant !

A ce Renaud si tendre et si vaillant.

Un faible amour est doucereux et fade;

Mais dans sa force il est beau , généreux ,

Touchant surtout quand il est malheureux.

Si la colère a fait une Iliade ,

L'amour est-il moins fier, moins dangereux?

Des passions , élémens de nos âmes , La plus active est celle de l'amour :

Mille couleurs en nuancent les flammes.

L'amour se change en colombe , en vautour; Contre lui-même il s'emporte, il s'anime, Conçoit, embrasse , étouffe son dessein ; Et de ses traits se déchirant le sein , Il est le dieu , le prêtre et la victime.

Tel est l'amour dans nos cœurs, dans nos vers,

Lui seul anime , embellit l'univers ;

Lui seul anime , embellit la peinture :

La poésie , ainsi que la nature ,

Doit à l'amour mille tableaux divers.

Anacréon , tu n'as pas d'autre guide :

A tes beaux jours c'est l'astre qui préside ,

Et qui de fleurs a semé ton couchant.

Tu lui dois tout, voluptueux Ovide ,

A qui Corinne enseigna l'art du chant ,

Enfant gâté des Muses et des Grâces,

De leurs trésors brillant dissipateur,

Et des plaisirs savant législateur.

Vous , ses rivaux , vous dont il suit les traces ,

Tendre Tibulle , et toi , dont les douleurs

Ont tant de charme, intéressant Properce,

Pour vous l'Amour dans les larmes qu'il verse

En soupirant détrempe ses couleurs.

Sur vos pinceaux , qu'il transmit à Racine ,

Il répandit du sang avec ses pleurs.

Quel coloris ! quelle touche divine !

Peintres du cœur, n'en soyez point jaloux;

C'est votre maître : il vous surpasse tous.

L'Amour l'inspire ; il en fait un Apelle :

A Champmêlé , son actrice immortelle ,

Pour l'éclairer il remit son flambeau ;

Ce n'est souvent que le même modèle ;

Mais l'attitude, à chaque instant nouvelle,

Le reproduit à chaque instant plus beau.

Eh quoi! l'amour, un songe, une folie, Est-ce un tableau digne de l'avenir ?

Par lui , dit-on , la scène est avilie ; Et du théâtre il fallait le bannir.

Ah ! malheureux, dont la mélancolie Yeut que l'amour à mes yeux m'humilie,

MARMONTEL. ^19

N'aimez jamais : c'est assez vous punir. Condamnez-vous à ne jamais entendre Cette Roxane , et si fière et si tendre , Qui , respirant la vengeance et l'amour, Menace , tremble , ose et craint tour à tour; Cette Hermione, amante dédaignée, Tantôt plaintive , et tantôt indignée.

Du cœur humain ces reflux orageux

Ne sont pour vous que de frivoles jeux.

Phèdre , brûlant d'un feu qu elle déteste ,

Phèdre , au milieu du crime et du remords ,

Et la vertu luttant contre l'inceste ,

Pour vous toucher sont de faibles ressorts.

En vain Clairon , cette actrice sublime ,

Rend plus frappans ces tableaux qu'elle anime :

Vous demandez des spectacles plus forts.

Voyez Phocas , cherchant d'un œil avide , *

Quel est le cœur que sa main doit percer,

Réduit au choix , frémit d'un parricide ,

Sans qu'il échappe au sang qu'il va verser,

Un mouvement , un cri qui le décide.

Puissant génie , étonnant créateur,

Combien de fois , ô grand homme , ô Corneille \

De ton vol d'aigle observant la hauteur,

J'ai vu l'aurore interrompre ma veille !

De quel rayon le Ciel t'illumina ,

Quel feu divin s'alluma dans tes veines,

Quand du faux goût rompant les lourdes chaînes,

Et t'élevant de Clitandre à Cinna ,

Par les lauriers que ta main moissonna

Paris devint la rivale d'Athènes !

Reine des arts , si fameuse autrefois .

Ne vante plus ton théâtre magique , Ta mélopée et ton masque tragique , Ne vante plus ces oracles menteurs , Et ces destins, invincibles moteurs D'une fatale et sanglante aventure , Où l'innocence est mise à la torture Pour des forfaits dont ils sont les auteurs. Ce merveilleux, dangereuse imposture, S'évanouit , fait place à la nature.

L'action naît de l'âme des acteurs , Les passions sont les dieux du théâtre.

O Rodogune ! éternel monument Qu'avec effroi j'admire et j'idolâtre ï Où sont puisés ce nœud , ce dénoûment, Cet intérêt? Au sein de Cléopâtre.

Tissu hardi d'invisibles rapports , Héraclius, simple et vaste machine,

Quel dieu caché préside à tes ressorts , Les fait mouvoir? L'âme de Léontine.

Ainsi Corneille , à l'envi de Lucain , Du merveilleux dédaigna les prestiges.

Crime ou vertu , tout fut grand sous sa main ; Et quand il veut étaler des prodiges , Il fait agir et parler un Romain.

Fable, autrefois en tableaux si fertile, Douces erreurs d'un peuple ingénieux, Songes charmans , quel fut donc votre asile ? Lulli monta son luth harmonieux :

A ses accens s'éleva ce beau temple , Brillant théâtre où préside l'amour, Où tous les arts triomphent tour à tour, Et dont Quinault fut la gloire et l'exemple. Chantre immortel d'Atys et de Renaud , 0 toi, galant et sensible Quinault , L'illusion , aimable enchanteresse , Mêla son philtre à tes vives couleurs ; Le dieu des vers , le dieu de la tendresse T'ont couronné de lauriers et de Heurs. Et qui jamais offrit à l'harmonie Un champ plus vaste , un plus riche trésor ? En créant l'art , ton cœur fut ton génie. En vain ta gloire en naissant fut ternie; Elle renaît plus radieuse encor.

Dans tes tableaux quelle noble magie !

Dans tes beaux vers quelle douce énergie ! Si le français , par Racine embelli , Lui doit la grâce unie à la noblesse , 11 tient de toi , par ton style amolli , Un tour liant et nombreux sans faiblesse. Que n'avait-il, ton injuste censeur, Que n'avait-il un rayon de ta flamme?

Son fiel amer valait-il la douceur D'un sentiment émané de ton âme ?

Mais ce Boileau , juge passionné , N'en est pas moins législateur habile.

Aux longs efforts d'un travail obstiné Il fait céder la nature indocile ; Dans un terrain sauvage , abandonné , A pas tardifs trace un sillon fertile ; Et son vers froid , mais poli , bien tourné ; A force d'art rendu simple et facile , Ressemble au trait d'un or pur et ductile, Par la filière en glissant façonné.

Que ne peut point une étude constante?

Sans feu , sans verve et sans fécondité , Boifeau copie ; on dirait qu'il invente. Comme un miroir il a tout répété.

MARMONTEL

Mais l'art jamais n'a su peindre la flamme ; Le sentiment est le seul don de l'âme Que le travail n'a jamais imité.

J'entends Boileau monter sa voix flexible A tous les tons , ingénieux , flatteur, Peintre correct, bon plaisant, fin moqueur, Même léger dans sa gaîté pénible; Mais je ne vois jamais Boileau sensible. Jamais un vers n'est parti de son cœur.

Que la Nature, au génie indulgente, Traita bien mieux ce poète ingénu , Ce La Fontaine , à lui seul inconnu , Ce peintre né , dont l'instinct nous enchante Simple et profond, sublime sans effort, Le vers heureux , le tour rapide et fort , Viennent chercher sa plume négligente.

Pour lui sa muse , abeille diligente , Va recueillir le suc brillant des fleurs. En se jouant , la main de la nature , Mêle, varie, assortit ses couleurs.

C'est un émail semé sur la verdure , Dont le Zéphyr fait toute la culture , Et que l'Aurore embellit de ses pleurs.

Mais sous l'appât d'un simple badinage , Quand il instruit, c'est Socrate ou Caton , Qui de l'enfance a pris l'air et le ton. De l'art des vers tel est le digne usage ; Mais laissons-lui sa noble liberté:

A peine il sent le frein de l'esclavage , Qu'il perd son feu , sa grâce et sa fierté.

La Poésie eut le sort de Pandore.

Quand le génie au ciel la fit éclore ,

Chacun des arts l'enrichit d'un présent.

Elle reçut , des mains de la Peinture ,

Le coloris, prestige séduisant,

Et l'heureux don d'imiter la Nature :

De, l'Éloquence elle eut ces traits vainqueurs

Ces traits brûlans qui pénètrent les cœurs :

A l'Harmonie elle dut la mesure ,

Le mouvement, le tour mélodieux,

Et ces accens qui ravissent les dieux.

La Raison même à la jeune immortelle

Voulut servir de compagne fidèle ;

Mais quelquefois , invisible témoin ,

Elle la suit et l'observe de loin.

Dès que Rousseau s'élève au ton de l'Ode, Et qu'il décrit en vers harmonieux L'ordre éclatant qui règne dans les deux , L'enthousiasme est sa seule méthode.

Quand sous ses doigts commence à retentir La harpe sainte , ou le luth de Pindare , J'aime à penser, je crois même sentir Qu'un feu divin de son âme s'empare :

Je m'abandonne, avec lui je m'égare.

Mais d'un ton grave et d'un air réfléchi , A la raison , si lui-même il insulte , Pour la combattre , il faut qu'il la consulte ; Et de ses lois il n'est point affranchi.

Que dis-je? Est-il d'essor qu'elle ne règle? Pour s'élever et planer dans les deux , L'enthousiasme a les ailes de l'aigle ; Pourquoi veut-on qu'il n'en ait pas les yeux Voyez Horace , et si , dans son délire , Sa main voltige au hasard sur sa lyre ; Avec quel art variant ses accords , D'un mode à l'autre il s'élève , il s'abaisse ï Vrai dans sa fougue, et sage en son ivresse La raison même applaudit ses transports.

D'un ton moins haut , si l'ami de Mécène , Des mœurs de Rome ingénieux censeur, A mes regards en expose la scène ; Quelle morale et plus vive et plus saine ! Qu'il y répand de charme et de douceur ! En le lisant , avec lui je crois vivre : A Tivoli je m'empresse à le suivre.

La liberté , l'enjouement , la raison , Dans sa retraite accourent sur ses traces : L'amour y vient sans bandeau ni poison , Et la vieillesse y joue avec les Grâces.

De nos devoirs le mutuel accord ,

De nos besoins l'intime et doux rapport ,

Le choix du bien , sa nature immuable ,

Le vrai, l'utile, étude inépuisable,

De l'amitié le charme et les liens ,

L'art précieux de plaire à ce qu'on aime ,

L'art de trouver son bonheur en soi-même,

Sous ces berceaux , voilà nos entretiens.

Mais à mes yeux encor plus familière , Plus près de moi , plus facile à saisir, La vérité , dans les jeux de Molière , De ses leçons sait me faire un plaisir. Enseigne-nous où tu trouves larime, Lui dit Boileau , sans doute en badinant. Est-ce donc là ce que ton art sublime , Divin Molière , a de plus étonnant?

Enseigne-nous plutôt que. microscope , Depuis Agnès jusqu'au fier Misanthrope, Te dévoila les plis du cœur humain;

MARMONTEL

Quel Dieu remit ses crayons dans ta main ? Dans tes écrits quelle sève féconde, Quelle chaleur, quelle âme tu répands ! La cour, la ville , et le peuple et le monde , Tu fais de tout une étude profonde , Et nous rions toujours à nos dépens.

Le jaloux rit d'un sot qui lui ressemble; Le médecin se moque de Purgon ; L'avare pleure et sourit tout ensemble , D'avoir payé pour entendre Harpagon.

Le seul Tartufe a peu ri , ce me semble. Moi, qui n'ai point le masque d'un dévot , Quand la vapeur d'une bile épaissie S'élève autour de mon âme obscurcie , Quand de l'ennui j'ai bu le froid pavot , Ou que la sombre et vague inquiétude Trouble mes sens fatigués de l'étude , J'appelle à moi Sotenville et Dandin , Le bon Sosie , et Nicole et Jourdain.

Le rire alors dans mes yeux étincelle , A pleins canaux mon sang coule soudain , De mes esprits le feu se renouvelle , Je crois renaître ; et ma sérénité , En un jour clair me peint l'humanité.

Tous ces travers , qui m'excitaient la bile , Ne sont , pour moi , qu'un spectacle amusant: Moi-même enfin , je me trouve plaisant D'avoir tranché du censeur difficile.

Fruits du génie, heureux présens des deux,

Embellissez la retraite que j'aime ,

Et rendez-moi mon loisir précieux.

Seul avec vous, je me plais en moi-même.

Par vous , guéri de cette vanité

Qui sacrifie à la célébrité

Le doux repos , des biens le plus solide ,

De cette vie inconstante et fluide

Je suis le cours avec tranquillité ;

L'œil attaché sur un charmant rivage ,

Où la nature étale à mon passage

Son abondance et sa variété.

nMSvouns.