SUR X. HISTOIRE

LTJ DANS LA SÉANCE DE L' ACADÉMIE FRANÇAISE , LE 19 JANVIER 1778, POUR LA RÉCEPTION DE M. L'ARBÉ MILLOT.

Sur le Nil, autrefois, quand la main de la Parque Du faîte des grandeurs renversait un monarque, Au milieu de son peuple , à la face des deux , Les sages de Memphis, les organes des dieux, Interrogeaient sa vie , et marquaient sa mémoire Ou du sceau de la honte , ou du sceau de la gloire.

Oh ! combien la nature a perdu de ses droits! Mais le Ciel a permis , pour l'exemple des rois , Que pour eux , sur la terre , il fût encore un juge. Ni la mort, ni l'oubli ne leur sert de refuge. La vérité pénètre au delà du tombeau, Et dans la nuit des temps fait briller son flambeau. C'est alors que pareils à des oiseaux funèbres, Les crimes révélés invoquent les ténèbres ; Mais produits au grand jour de la postérité , Un vengeur les condamne à l'immortalité.

Ce vengeur est l'histoire ; et son devoir suprême Veut que l'homme , semblable à la vérité même , Sans détour, sans faiblesse , au-dessus des égards Qui d'un timide esclave offusquent les regards, Ose être libre et juste , et laisse aux âmes viles

L espérance et la crainte , également serviles.

Oh ! d'un devoir si saint comment ne pas frémir ! D'un devoir si cruel comment ne pas gémir ! Et quel homme assez dur, en passant, d'âge en âge, Sur l'abîme des temps où l'histoire surnage , De ce malheureux monde y verra les débris, Sans qu'une larme échappe à ses yeux attendris ? Laissons aux élémens dévorer leurs victimes : La nature a ses lois ; ces lois sont légitimes : Adorons en silence, et passons, consternés, A travers ces volcans , dont les flancs calcinés Couvent de nouveaux feux pour de nouveaux ravages. Pardonnons à la mer d'engloutir ses rivages ; Pardonnons aux fléaux leurs rapides fureurs ; Au tonnerre égaré pardonnons ses erreurs.

Mais , parmi tant de maux répandus sur la terre , S'il faut compter encor les crimes de la guerre , La discorde civile et ses feux dévorans , Les fautes des bons rois , les forfaits des tyrans , De l'abus du pouvoir l'odieuse insolence , La faiblesse opprimée et réduite au silence , L'honneur même avili dévorant son affront , Tandis que l'infamie ose lever le front, Et que l'injure atroce, en tous lieux redoutée , Foule aux pieds l'innocence obscure et rebutée ; Enfin , si dans ce monde absurde et criminel , Le Fanatisme règne au nom de l'Éternel, Protégeant d'une main sa sœur la Tyrannie , De l'autre, menaçant la Liberté bannie, Armé, comme la Mort, d'une sanglante faulx, Allumant des bûchers, dressant des échafauds, De meurtre et de débris couvrant la terre entière , Et jusque dans les cieux portant sa tête altière ; Comment voir sans horreur, et comment retracer Des maux que de son sang on voudrait effacer ? Quel tableau désolant pour les yeux de l'Histoire !

Enfin , quelque rayon de bonheur et de gloire,

Éclairant des vertus les monumens épars,

Vient , après un long deuil , consoler nos regards.

Un bon règne est pour nous comme une île enchantée»

Qui s'élève au milieu d'une mer agitée :

Le voyageur y trouve un port délicieux ;

Sur de fertiles bords il repose ses yeux ;

Et le bruit menaçant de la vague en furie .

Lui rend plus cher encor sa retraite chérie.

Ainsi lorsqu'un héros , tout brillant de vertus ,

Un Soion dans Athène , ou dans Rome un Titus ,

Vient faire aux nations adorer son empire ,

Sous ses heureuses lois l'Historien respire :

Gomme un Dieu bienfaisant il le montre aux humains

Il croit sur un autel le placer de ses mains ;

En songe il voit du moins renaître un si bel âge ;

Du poids de vingt tyrans un bon roi le soulage.

Mais que ce bonheur même est changeant et léger ! Que le mal est durable, et le bien passager ! Cyrus par ses bienfaits va mériter sa gloire; Il périt écrasé sous son char de victoire. Au moment d'être juste Alexandre arrivé , Va consoler la terre ; il en est enlevé. Au coupable César à l'envi tout prospère ; Dans César vertueux Rome égorge son père. Et pour ne rappeler que nos propres malheurs , La France est inondée et de sang et de pleurs , Henri lui tend les bras et prévient sa ruine , Il va tout réparer : un monstre l'assassine.

Encore, hélas ! combien le plus juste des rois Voit mêler d'amertume aux douceurs de ses lois ! Rome, au lieudes beaux jours qu'annonçait Marc-Aurèle Vit les fléaux du ciel se rassembler sur elle. Entre une peste horrible et des feux dévorans , Le bienfaiteur Titus régna sur des mourans.

C'est peu même , oui , c'est peu que les fléaux célestes :

Le cœur humain produit des poisons plus funestes.

Là fermente la haine , et de là sont éclos

L'envie et ses serpens , la fraude et ses complots.

Que dis-je ? est-il au monde un si beau caractère ,

Que d'un mélange impur quelque vice n'altère ?

Partout, la grandeur d'âme approche de l'orgueil;

Partout, de la bonté la faiblesse est l'écueil;

La franchise est crédule , et tient de la rudesse ;

Dans son aimable excès l'indulgence est mollesse;

La justice inflexible exagère ses droits;

L'abus de la clémence avilit les bons rois ;

Le noir soupçon voltige autour de la prudence ;

La fière liberté touche à l'indépendance;

Le courage est bientôt fatigué d'obéir;

Le cœur qui sait aimer, sait encor mieux haïr ;

Et d'une âme sensible à la reconnaissance ,

La vengeance implacable a reçu la naissance ;

En un mot, l'intérêt, ce mobile si doux,

Ce lien mutuel qui nous rassemble tous,

De nos divisions est la source féconde :

L'amour de la patrie est la haine du monde ;

Et former un héros , c'est dresser avec soin

Un tigre apprivoisé , qu'on déchaîne au besoin.

MARMONTEL

Pourquoi donc révéler à la race future

Et les crimes de l'homme et ceux de la nature ?

Pourquoi perpétuer la honte et la douleur,

Et comme un héritage annoncer le malheur ?

Quel âge a profité des leçons d'un autre âge ?

On a beau voir l'écueil , on s'expose au naufrage.

Catane en vain trois fois vit ses murs engloutis,

Catane au même lieu voit ses murs rebâtis ,

Et tranquille à présent sur la lave ennemie ,

Entend mugir le gouffre , et se croit affermie.

Ainsi sur le débris du présent , du passé ,

Va reposer en paix l'avenir insensé :

Sur les restes fumans d'un trône mis en poudre,

Un nouvel oppresseur va défier la foudre ;

Et ce champ de bataille où vingt peuples rivaux

Ont, pour plaire à leurs rois, entassé leurs tombeaux,

Verra leurs descendans, après un long ravage,

Venir chercher la mort , pour prix de l'esclavage.

Et que serait-ce encor, si dans tout l'avenir Nos vices répandus par un long souvenir, Chez nos derniers neveux allaient se reproduire? A l'école du crime où l'on va les conduire , N'auront-ils pas le choix du fer ou du poison ? Un fourbe dans l'histoire apprend la trahison ; Et dans l'art raffiné d'enchérir sur Tibère , Avec Machiavel un tyran délibère , Tandis que de Séjan la perfide noirceur, Forme un nouveau complice au nouvel oppresseur. Les méchans d'âge en âge en seront plus habiles Et pareils , cependant , aux feuillets des Sybiles , Les exemples des bons , rares jouets des vents, Voltigeront en vain sous les yeux des vivans.

Faudra-t-il donc laisser périr les faits célèbres ,

Et que la vérité , condamnée aux ténèbres,

Cherche en vain sur la terre un asile écarté ,

D'où sa voix , moins timide , éclate en liberté?

Les peuples et les rois à grands cris la demandent;

Pour se guider par elle on dirait qu'ils l'attendent ;

Et le premier rayon qu'elle osera lancer,

S'il ne flatte l'orgueil, est sûr de l'offenser,

Un siècle applaudira la satire d'un autre ;

Mais qu'on ose essayer de peindre aux yeux du nôtre

Ce qu'il a d'odieux, d'absurde, ou de pervers,

Ses honteux préjugés, ses coupables travers,

De nos républicains l'arrogant despotisme ,

De nos serviles cours le nouvel ostracisme ,

Ces brigues, ces complots, ces cris pour éloigner

Quiconque, ami du peuple, osera l'épargner,

La guerre en ses longueurs plus savamment cruelle ,

Les rois mal assurés sur leur foi mutuelle ,

A leurs caprices vains les peuples immolés,

MARMONTEL

Les sermens de la paix sans pudeur violés,

Le commerce engraissé de meurtre et de rapine ,

L'homme avili partout où le luxe domine ,

Et partout l'avarice et la vénalité

Du crime , au poids de l'or, pesant l'utilité ;

Qui ne va s'écrier qu'avec trop d'amertume

La bile du censeur a coulé de sa plume ?

Cependant, sous les yeux du timide écrivain,

Tout un siècle impuni passera-t-il en vain ,

Et d'un vil complaisant imitant la bassesse ,

Ne dira-t-il jamais ce qu'il verra sans cesse ?

Ici , d'un peuple oisif l'indigente fierté , Qui chérit l'ignorance et craint la liberté , Des saperstitions esclave volontaire , Et perdant sous leur joug le plus grand caractère , Coupable et malheureux d'avoir abandonné Pour des bords inconnus son climat fortuné; Et pour prix d'une audace en cruautés féconde , Corrompu par le sang et l'or du Nouveau-Monde.

Là , d'un peuple abruti le servile bercail , Où domine invisible , et du fond d'un sérail, Un maître efféminé , terrible et faible idole Qu'on adorait hier, qu'aujourd'hui l'on immole , Mais qui , jusqu'au trépas , seul arbitre du sort , Dispense la ruine , et l'exil et la mort , Et du cordon fatal croit ennoblir encore L'imbécile proscrit que ce présent honore.

Sur le Tibre, ce peuple ingénieux, brillant, Si terrible autrefois, si fier et si vaillant, Amolli désormais dans sa longue indolence , Sous le faste des arts , vaine et fausse opulence , Déguisant sa faiblesse et sa captivité , De l'éclat d'un grand nom flattant sa vanité, Et triomphant de voir que ses chaînes légères Aillent s'appesantir sur des mains étrangères.

Entre l'Elbe et le Rhin , ces enfans des Teutons , De l'hydre féodale antiques rejetons, Indigens fastueux, dissipateurs avares, De leurs propres états déprédateurs barbares, Et qui , foulant aux pieds leurs vassaux gémissans , Sont foulés à leur tour par des rois plus puissans.

Là , sous mille tyrans le malheureux Sarmate , Rebuté de servir une patrie ingrate , Se livrant sans défense aux premiers ravisseurs , Est soulagé d'avoir de nouveaux oppresseurs : Digne fruit d'un orgueil qui de la servitude Fait à l'homme une longue et stupide habitude.

Là , sous un roi soldat tout un peuple enrôlé , Comme un troupeau nourri pour se voir immolé , Intrépide à la guerre , et tremblant sous un homme Qui, semblable au génie ou de Sparte ou de Rome, D'un coup d'œil menaçant conduit cent mille bras , Et fait servir la crainte à braver le trépas.

Au delà , vers les bords où la nature expire ,

Le Russe, encor épars dans son trop vaste empire,

Souffrant tout sans murmure, osant tout sans fierté ,

Ayant connu la gloire avant la liberté ,

Élevant sous le joug sa tête menaçante,

Effrayant l'univers de sa grandeur naissante ,

Mais encor sans lumière , et sans mœurs , et sans lois ,

Ignorant qu'il est homme, et que l'homme a des droits.

Dans leur climat glacé, les vaillans 3candinaves, (Heureux,s'ils n'avaient eu pour rois que des Gustaves!) Par un or corrupteur long-temps empoisonnés , Aux fureurs des partis long-temps abandonnés , Mais fatigués enfin d'une longue anarchie, Repassant la barrière après l'avoir franchie , Et réduits à risquer sous un roi généreux , De leurs droits les plus saints l'abandon dangereux.

Sur la Seine , ce peuple inconstant et frivole , Qui dans si peu d'instans s'afflige et se console, S'alarme et se rassure , et passe tour à tour De l'estime au mépris , de la haine, à l'amour : De ses malheurs présens témoin froid et paisible , Laissant de l'avenir le soin triste et pénible , Gravement occupé d'amuser ses loisirs , Qui ne voit que la gloire au dessus des plaisirs, S'en détache pour elle, ou plutôt les rassemble, Jusque sous ses drapeaux les fait voler ensemble , Ne veut de la victoire emporter que l'éclat, Et médite une fête au moment d'un combat : Peuple vaillant et vain , dont l'audace guerrière S'anime au cri flatteur qui part de la barrière.

Près de lui , le Batave au travail excité Par l'aiguillon pressant de la nécessité , Aux menaçantes mers disputant le rivage, Courageux un moment pour sortir d'esclavage , Mais depuis qu'il est libre et qu'il est enrichi, N'ayant plu» que les mœurs d'un timide affranchi , Ardent pour la fortune et froid pour la victoire , Faisant tout pour le gain, n'osant rien pour la gloire, Aussi faible soldat qu'intrépide nocher, Adorant ses trésors , et tremblant d'y toucher.

Sur les bords opposés , ce superbe insulaire, De ses rois les plus doux censeur atrabilaire ,

tôt MARMONTEL.

Observant leur puissance en rival ombrageux ,

Et ne goûtant jamais qu'un repos orageux :

Dédaigneux et jaloux, misanthrope et sensible,

Érigeant en vertu sa rudesse inflexible ,

Fier de sa liberté , qu'il ne doit qu'à ses mers ,

Et de son triste orgueil fatiguant l'univers.

Qu'ai-je dit? quel murmure autour de moi s'élève! Tout un siècle , à ces mots , s'irrite et se soulève. 0 vous , peuples , ô vous qui voulez qu'à vos rois L'austère vérité fasse entendre sa voix , Vous, qui l'encouragez, c'est donc vous qu'elle blesse; De la prospérité vous avez la faiblesse ! Vous voulez des flatteurs ! vous n'aurez plus d'amis. Hélas ! s'il fut un temps où le vrai fut permis , Ce temps n'est plus. On veut qu'en esclave craintive, D'âge en âge, à pas lents, la vérité nous suive ! On veut que du présent , respectueux témoin , Pour ne jamais l'atteindre elle en soit assez loin ; Et des siècles passés tardive messagère , Qu'à celui qui l'entend elle soit étrangère. Vérité ! cache encor un moment ton flambeau, Attends : le jour approche où, du fond d'un tombeau, Celui qui te consacre un zèle secourable , Paraîtra comme un Dieu , terrible , invulnérable , Retranché dans la tombe , et gardé par la mort. C'est de là qu'insultant à l'homme injuste et fort , Il entendra frémir, autour d'une ombre vaine , L'arrogance et l'orgueil , la vengeance et la haine. O tyrans ! contre lui rassemblez vos suppôts : Vous troublerez sa cendre et non pas son repos. C'est lui qui vous tourmente et qui vous persécute , Vous peint vos attentats , vous prédit votre chute , Vous montre sous le dais le glaive menaçant , Le glaive suspendu sur un front pâlissant...

Et l'histoire est sans force ! et la honte, et la crainte

Dans les âmes , dit-on , ne laisse aucune empreinte !

Non , grâce aux dieux vengeurs , il n'en est pas ainsi.

Rien n'étonne peut-être un coupable endurci ,

Mais l'exemple en est rare; et l'horreur qu'il imprime,

Arrête ses pareils sur le penchant du crime.

Eh quoi ! l'opinion , cette fée aux cent voix,

Créatrice des mœurs, souveraine des lois,

Qui régit l'univers sous un sceptre fragile,

Pour qui le cœur de l'homme est une faible argile ,

N'a-t-elle pas encor, pour mouvoir les esprits,

Ses deux ressorts puissans , l'estime et le mépris ?

Venez à ce théâtre où l'histoire est vivante ,

Et voyez quelle force une plume savante

A nos yeux, sur la scène , imprime à ses leçons.

Est-ce aux crimes heureux que nous applaudissons ?

Et pour un courtisan qui , jaloux de Narcisse,

Etudiera sous lui la fourbe et l'artifice, Combien déjeunes rois, qui du piège ont frémi, Demanderont au ciel un Burrhus pour ami?

Ainsi, d'après l'histoire impartiale et juste,

On déteste un Octave , et l'on aime un Auguste.

Et pourquoi , si Tibère avait quelques vertus ,

Si Néron commença par régner en Titus ,

Pourquoi dissimuler ces changemens rapides?

Nous voyons sans effroi, dans des tyrans stupides,

L'excès de la démence ou de l'atrocité ;

Leur exemple , exécrable à la postérité ,

Pour alarmer nos rois est trop loin de leur âme :

Mais lorsqu'un vieux tyran, de son repaire infâme,

Tourmenté de remords qu'il ne peut assoupir,

Sous la pourpre étouffé rend le dernier soupir ;

Et que l'Histoire ajoute : « Élevé par Auguste ,

Il semblait vertueux , il savait être juste ;

Éloquent , éclairé , ses dehors éclatans

Le rendaient cher au monde ébloui cinquante ans ;

Qui ne frémit alors, comme dut frémir Rome,

De voir en monstre impur transformer un grand homme?

Qui ne frémit de voir ce tigre caressant

Néron , par les bienfaits de son règne naissant ,

Annoncer la candeur, la bonté , la clémence ,

Et tout à coup porter sa fatale démence

Aux forfaits les plus noirs et les plus monstrueux?

Quel exemple effrayant pour les rois vertueux!

Et lorsque d'un palais que la vengeance assiège,

Le lâche enfin s'évade et court de piège en piège ,

Plus tremblant qu'un esclave au supplice échappé ,

Cent fois du coup mortel se croyant voir frappé ,

Seul au monde , implorant un bras qui le délivre

De la peur de mourir et du tourment de vivre ,

Et réduit à verser, par de serviles mains,

Ce sang impur et vil, le rebut des humains;

Que demandez- vous , même à la scène tragique,

Ou de plus éloquent ou de plus énergique?

Gardons-nous de cacher quel rapide penchant

De l'innocence au crime a conduit le méchant;

Et que par d'heureux dons quiconque lui ressemble,

De sa chute averti, sonde l'abîme, et tremble.

Montrer ainsi le crime , est-ce l'autoriser ?

C'est marquer les écueils où l'on peut se briser.

Malheur à l'écrivain qui, brillant coloriste,

Et des forfaits heureux servile apologiste ,

Veut nous faire admirer Tamerlan ou Sylla ,

Et qui place un Cromwell près d'un Publicola!

Voyez par la louange ainsi prostituée , Au culte des forfaits la terre habituée ; Voyez de son Homère Alexandre enchanté ,

Et par l'ombre d'Achile en rêvant tourmenté ; Et César, sous qui Rome allait être abattue , D'Alexandre, en pleurant, embrasser la statue; Et deux mille ans après, le héros suédois, Du vainqueur de l'Asie envier les exploits.

MÀRMONTEL.

Lui fait abandonner un courage inutile,

Et se croyant un Dieu , foule aux pieds un reptile?

/iSS

Pardonnons cependant la louange insensée Aux esprits dont la gloire exalte la pensée. Une vaste conquête, une immense grandeur D'un pouvoir usurpé l'insolente splendeur, L'appareil du triomphe ou* de l'apothéose , Au vulgaire interdit aisément en impose ; Et ce même ascendant que l'on repousse en vain , Peut, avec le vulgaire, entraîner l'écrivain : Son héros le subjugue et le range sans peine Au nombre des captifs qu'à son char il enchaîne.

Mais qu'un fourbe éloquent, pour changer les états , Combine comme un jeu , les plus noirs attentats ; Que de l'art de tromper il trace les maximes; Au glaive des tyrans qu'il marque les victimes; Et que d'un œil tranquille observant les forfaits , Il juge en curieux la main qui les a faits : Que non moins criminel, un farouche hypocrite, Pour absoudre à nos yeux une ligue proscrite, Adulateur du meurtre en déguise l'horreur ; Qu'un fou, dont la bassesse irrite la fureur, Affectant d'insulter à tout ce qu'on révère , Ose outrager Titus en plaidant pour Tibère ; Voilà de ces serpens dont le souffle empesté Serait trop dangereux s'il n'était détesté , Et si de son empreinte une honte éternelle, Ne flétrissait leur rage absurde et criminelle.

De ces vils corrupteurs diffamés et proscrits ,

L'humanité se venge à force de mépris.

Et pardonnera-t-elle à ces âmes vénales,

Qui d'un encens impur ont souillé nos annales,

Divinisé le crime , élevé des autels

Aux démons ennemis du repos des mortels ,

A l'orgueil oppresseur, au fanatisme atroce ,

A cette ambition frénétique et féroce

Qui de la guerre a fait le jeu sanglant des rois ,

Et du fer et du feu leurs raisons et leurs lois?

Et pardonnera-t-elle à ce dur politique

Qui de tant de forfaits spectateur flegmatique ,

Croit que tout est dans l'ordre, et que dans tous les temps

11 faut s'attendre à voir ces revers éclatans,

Ce choc de passions , de vertus et de crimes,

D'oppresseurs , d'opprimés , de tyrans , de victimes ;

Jusqu'à ce terme , enûn , de bassesse et d'orgueil ,

Où le fort sur le faible abaissant un coup d'œil,

Homme étranger à l'homme , insensible témoin Des maux de tes pareils, que tu vois de si loin , Dis-moi donc si Tacite , en voyant sa patrie Sous les plus vils tyrans dégradée et flétrie, * En voyant ce grand peuple abruti , dépravé , Rampant aux pieds d'un monstre à l'empire élevé, Ce sénat , sous le glaive autrefois intrépide , D'un stupide oppresseur adorateur stupide , Et Romain seulement pour défier la mort , Périr avec opprobre et mériter son sort ; Dis-nous donc si Tacite à leur chute effroyable Oppose en écrivant son flegme impitoyable? S'il voit d'un œil égal Thraséas et Séjan? S'il peint Domitien des couleurs de Trajan? Austère en sa couleur, consterné sans faiblesse, D'une femme plaintive il n'a point la mollesse : Il gémit comme un sage , il s'afflige en Romain Mais au burin vengeur qu'appesantit sa main , On reconnaît une âme indignée et souffrante. Tel, suivant au tombeau la liberté mourante, Le front pâle et couvert d'un deuil majestueux , Caton , sans se répandre en regrets fastueux , Caton , sur les débris de Pharsale et d'Utiquè , Promenait un regard douloureux, mais stoïque; Et l'on voyait écrit dans ses yeux abattus Ce que Rome et Caton attendaient de Brutus.

Qu'il est loin d'éprouver cette douleur profonde , L'écrivain qui ne voit dans les fastes du inonde Qu'un tableau qu'embellit le crime ou le malheur ! La postérité calme est pour lui sans couleur : L'innocence et la paix n'ont plus rien d'énergique : Il lui faut , pour briller, quelque revers tragique , Quelque grand criminel pour le peindre à grands traits. Un règne heureux échappe à ses regards distraits. Que feraient ses pinceaux d'une mer sans orages? Il lui faut des écueils , il lui faut des naufrages. L'univers gémira de l'aurore au couchant ; Qu'importe ? le spectacle en sera plus touchant.

Oui , triomphe, barbare , au signal des batailles ; Peins-les , du genre humain ces grandes funérailles ; Va , comme les vautours , t'en repaître à loisir : Je ne t'envîrai point cet horrible plaisir. Tranquillement assis sous l'olive sacrée , Je montrerai la paix des beaux-arts entourée : Je peindrai sous le chaume un roi consolateur, Ranimant d'un regard l'humble cultivateur, Et des champs à la cour revenant plus sensible : Je le peindrai modeste .indulgent, accessible,

Simple et bon , retraçant a son peuple chéri

L'image de son père , ou celle de Henri ,

Ennemi de l'orgueil , ennemi du mensonge ,

Des erreurs de son âge écartant le vain songe ,

Souriant aux plaisirs , sans jamais un instant

Se dérober pour eux au devoir qui l'attend.

On verra la bonté consultant la sagesse ,

La vigilance active éclairant la jeunesse ,

Aux abus réprimés l'ordre opposant ses lois ,

L'économie enfin , ce grand bienfait des rois ,

De l'intrigue vénale écartant les amorces ,

Et rendant à l'état sa splendeur et ses forces.

Ah ! qu'il aime son peuple , et qu'il soit en repos.

La paix aura sa gloire, elle aura son héros.

Et n'est-ce point assez que son règne présente

Au démon des combats une égide imposante?

Que les lis sur les mers aient repris leur splendeur?

Que la valeur française ait réglé son ardeur ?

Que le commerce agile , en déployant ses ailes ,

Ne sente plus le poids de ses chaînes cruelles?

Qu'enfin , dans ce climat favorisé des cieux ,

Les plus solides biens et les plus précieux,

La culture féconde et l'active industrie ,

Fassent fleurir des arts l'opulente patrie ?

Bon roi ! si ce présage en effet s'accomplit ;

D'accord avec nos vœux, si le ciel les remplit,

Quel exemple à transmettre, et quel règne à décrire !

Je vois à mes récits l'humanité sourire :

Le père à ses enfans aime à les rappeler ;

De leurs yeux attendris je vois des pleurs couler.

0 flatteurs ! ô méchans ! ô séducteurs funestes !

Respectez le plus cher de tous les dons célestes,

Et tremblez de corrompre un cœur comme le sien ,

Un cœur qui ne respire et ne veut que le bien.

Vous épiez , cruels , un moment de faiblesse ,

Pour l'attirer au sein d'une indigne mollesse ,

Et lui persuader qu'au gré de ses désirs ,

Tout ce qui l'environne est fait pour ses plaisirs.

Que l'empire est à lui, qu'il n'est point à l'empire,

Et que pour un seul homme un peuple entier respire,

S'il ne veut qu'être juste et partout révéré ,

Si par de sages lois son règne est tempéré ,

S'il a pu se résoudre à fermer sur ses traces

Le gouffre dévorant des faveurs et des grâces ,

Mesuré dans ses dons, éclairé dans ses choix,

il n'est plus, à vos yeux, au nombre des grands rois :

Je sais que la faveur est votre heureuse étoile ,

Que le vent en crédit enfle seul votre voile ,

Que l'épargne surtout vous afflige et vous nuit :

Ce n'est qu'aux malheureux qu'en revient tout le fruit;

Et vous , sur qui le faste aura plus d'influence ,

Vous en faites aux rois un devoir de décence.

MARMONTEL

Les abus sont vos droits, et vous les défende ; Malheur au souverain que vous persuadez. C'est donc vous que j'observe avec inquiétude. D'éclairer vos noirceurs je ferai mon étude. Pour miner lentement des desseins vertueux , Je vous verrai creuser vos sentiers tortueux ; Je saurai démêler vos complots et vos trames ; Je porterai le jour jusqu'au fond de vos âmes. Et ne présumez pas qu'à des temps reculés Je confie , en mourant, vos crimes révélés; C'est votre âge et le mien que vous aurez pour juge. Je vois de près la tombe où sera mon refuge : Dix lustres sont déjà retranchés de mes jours ; Mais ma haine vous reste , elle vivra toujours. Oui , c'est pour vous punir que je veux me survivre. Mes yeux fermés, mon ombre est prête à vous poursuivre Dans peu , demain peut-être on verra mes écrits Produire au jour vos noms déshonorés, proscrits ; Vos enfans les liront , vous les lirez vous-mêmes Ces reproches sanglans , ces cruels anathèmes ; Et le peuple, en montrant l'homme injuste et sans foi, Dira : « VoilàJé traître ; il a trompé son roi. »

SUR l' ESPÉRANCE DE SE SURVIVRE ,

LU DANS LA SÉANCE DE l' ACADÉMIE FRANÇAISE, LE Il MARS 1779, JOUR DE LA RÉCEPTION DE M. DUCIS> A LA PLACE DE M. DE VOLTAIRE.

L'homme laisse à la tombe une cendre insensible; Mais ce souffle divin , cette âme incorruptible , Semblable à la vapeur que dissipent les vents , Sera-t-elle à jamais étrangère aux vivans? Croirai-je à ce Léthé dont l'eau dormante et noire, Du monde où l'on n'est plus absorbant la mémoire. Déroberait au juste un éloge touchant , Et du blâme vengeur sauverait le méchant ?

Loin de moi cette aveugle et fatale assurance. Le néant, qui du crime est l'affreuse espérance; L'oubli , qui de la gloire éteindrait le flambeau , Ne nous attendent point au delà du tombeau. Et si la mort rompait tous les nœuds de la vie , Quelle gloire , au delà , serait digne d'envie ? D'où naîtrait dans nos cœurs, pour un long souvenir, Cette ardeur qui s'allume- au nom de l'avenir? Aux plus fiers "des tyrans d'où viendrait celte crainte De livrer à l'opprobre une poussière éteinte? D'où viendrait aux héros ce mépris du trépas , Pour mériter la gloire , et n'y survivre pas?

MARMONTEL

Non , non , l'homme survit à sa honte , à sa gloire. Turenne, à qui la mort arrachait la victoire, Vit le deuil de son camp immobile et muet ; Gondé du haut des deux entendit Bossuet.

Ah ! lorsque d'une voix si sublime et si tendre , Bossuet à Condé croyait se faire entendre , Et qu'un peuple , témoin d'un hommage si beau , Croyait voir le grand homme évoqué du tombeau; Était-ce un vain prestige , ou son ombre appelée , Planait-elle en effet sur ce grand mausolée?

J'en crois, dans tous les cœurs, la voix qui me répond ;

J'en crois ce sentiment unanime et profond ,

Qui dans tous les climats , comme dans tous les âges ,

Enflamme les héros et console les sages.

Leur pays trop ingrat les a-t-il rebutés;

Dans des temps malheureux sont-ils persécutés;

L'avenir se présente à leur âme abattue :

Socrate le contemple en buvant la ciguë ;

Caton mourant le voit, charmé de ses vertus ,

Se ranger tout entier du parti de Brutus.

Et toi Colomb, et toi, victime de l'envie,

Quel espoir te soulage au terme de la vie?

Devant quel tribunal seront-ils présentés ,

Ces fers injurieux que tes mains ont portés ?

Pour qui, dans ce tombeau, veux-tu qu'on les dépose?

Sur la postérité ton âme se repose :

Elle sera ton juge , et le juge des rois

Qui de ce prix infâme ont payé tes exploits.

Hélas ! puisse de même , au comble de l'outrage , Se sentir revêtu de force et de courage , Le citoyen (1) flétri par l'absurde fureur D'un zèle mille fois plus affreux que l'erreur ! Au pied d'un tribunal que la lumière offense , Accusé sans témoins, condamné sans défense, Pour avoir méprisé d'infâmes délateurs En peuplant les déserts d'heureux cultivateurs ; Qu'il regarde ces monts où fleurit l'industrie , Et fier de ses bienfaits, qu'il plaigne sa patrie. Le temps la changera comme il a tout changé: D'une indigne prison Galilée est vengé.

Mais que sert aux mourans la vérité tardive ,

Si jusqu'au sein des morts jamais sa voix n'arrive ;

Et si pour l'innocent et pour le criminel ,

Règne autour de la tombe un silence éternel?

Un Dieu , sans doute , un Dieu punit et récompense ;

Et pourquoi ? l'un des prix que ce Dieu nous dispense,

ii) Olavidès. Il était alors dans les liens de l'Inquisition.

N'est-il pas le plaisir et si pur et si doux ,

De savoir quels regrets nous laissons après nous?

Quoi ! des larmes d'un Gis privera-t-il un père ? Des larmes d'un époux l'épouse la plus chère? Un roi, des vœux d'un peuple heureux par ses bienfaits ? Un héros, du triomphe ou des fruits de la paix? 11 a mis dans nos cœurs ce désir de revivre ? Ah ! sans doute il permet que la vertu s'y livre. L'homme est faible, et la gloire en lui tendant la main, Du devoir, sous ses pas , adoucit le chemin , Lui fait fouler aux pieds les serpens de l'envie, L'arme contre la mort du mépris de la vie. Mais , s'il se voit privé de cet heureux appui , Quel monument durable attendez-vous de lui ? Naître , vivre et mourir , sont un instant qui passe ; Et qu'une âme timide en mesure l'espace , Aux bornes d'un instant tout sera limité : Rien de grand, sans l'espoir de l'immortalité.

» Trompeuse illusion ! préjugé populaire ! Me répond tristement un sage atrabilaire : L'homme crédule et vain se prend à ses appas, L'homme habile et puissant les sème sur nos pas, Les tyrans aux héros ont jeté cette amorce. » Les tyrans? Éprouvons leur courage et leur force, Et voyons si pour eux tout doit s'anéantir. Qu'un Tibère, un Commode entende retentir Jusqu'à son lit de mort , cet affreux cri de joie : «Qu'il meure, et des vautours queson corps soilla proie; Qu'il meure dans l'opprobre ; et rebut des tombeaux , Qu'il soit traîné, meurtri, déchiré par lambeaux...» Il frémit. Mais pour lui qu'auraient-ils de terrible Ces vautours appelés à cette fête horrible , Si son âme exhalée avec un long soupir , D'un sommeil éternel espérait s'assoupir ? Il craint, non les vautours affamés de pâture, Mais cette longue horreur qu'il laisse à la nature ; Et le pressentiment de la postérité Venge déjà sur lui tout un siècle irrité. Dans une heure il verra sa dépouille insultée ; Dans mille ans , sa mémoire en tout lieu détestée; Tandis que Marc-Aurèle entendra l'avenir, Par d'éloquentes voix , à jamais le bénir (1).

Ahî laissons aux médians cette crainte accablante, Laissons cette espérance utile et consolante A l'ami qui , pleurant l'ami qu'il a perdu , Se flatte au moins encor qu'il en est entendu ! Et pour qui ce besoin n'est-il pas invincible , De penser que des morts tout n'est pas insensible!

(1) Thomas était présent à cette lecture.

Est-ce une froide cendre , un marbre inanimé Que je presse, en pleurant sur un objet aimé? Et si rien n'est ému dans cette urne glacée , Pourquoi si tendrement la tiendrais-je embrassée? Je ne sens point un cœur sous le mien palpitant; On ne me répond point ; mais peut-être on m'entend. Il me semble , aux accens de ma bouche plaintive , Qu'une ombre qui m'échappe est au moins attentive; Qu'invisible et présente, elle voit mes douleurs, Recueille mes soupirs , et jouit de mes pleurs.

La nature a mêlé ce charme involontaire Aux regrets d'un époux errant et solitaire , Aux regrets d'un amant qui consume l'ennui : Une ombre seule au monde est encor tout pour lui. Dans le calme des bois , au sein des nuits funèbres , 11 l'appelle. Il croit donc qu'au milieu des ténèbres, Près de lui , pour l'entendre , elle vient quelquefois Dans la grotte où l'écho s'attendrit à sa voix? Ah ! du moins, dans son âme elle se plaît à lire.

Mais des vives douleurs n'est-ce point un délire ? On le dit; et bientôt soi-même on se dément. Qui de nous dans le calme et le recueillement Seul, au fond de ce temple, où de nos grands modèles S'offrent à nos regards les images fidèles , N'a pas senti son âme entre eux se balancer, Et vers le plus chéri doucement s'élancer? 0 toi dont les écrits , où la bonté respire, Donnent à la vertu tant de charme et d'empire , Fénélon, quand mes yeux attachés sur tes yeux Se mouillaient devant toi de pleurs délicieux , Et que mon cœur ému , cherchant à se répandre , T'adresse le tribut le plus vrai , le plus tendre, Le tribut de l'amour , et ce culte si doux Que l'ange de la paix recevrait parmi nous; Suis-je insensé? parlé-je à la toile , à l'argile ? Je parle à cet esprit qui fend d'une aile agile Les champs de la lumière, et, comme elle épandu, Sur ces murs quelquefois tient son vol suspendu. Au plaisir d'être aimé s'il est sensible encore , Ce lycée est un temple où sans cesse on l'adore : 11 doit s'y plaire. Et toi (1), dont les travaux divers Ont durant soixante ans étonné l'univers , L'aurais-tu déposée au terme de la vie, Cette gloire qui fil le tourment de l'envie ; Et d'un monde par toi si long-temps éclairé Ton indigne tombeau t'aurait-il séparé ? Quoi ! tandis que tes vers enchantent nos oreilles ; Que nos plus doux plaisirs sont le fruit de tes veilles ;

(1) Le buste de Voltaire était exposé aux yeux de l'assemblée.

MARMONTEL

| Que d'une voix , enfin , tous les cœurs attendris, Du grand art d'émouvoir te décernent le prix; Qu'instruits par tes leçons, des rois couverts de gloire T'accompagnent en pompe au temple de mémoire , Et sur un monument à jamais affermi , Vont graver de leur main le nom de leur ami , Tu ne l'entendrais pas ce concert "de louange , Ce cri des nations qui t'honore et te venge ! Vous , qui deviez former des accords si touchans , Suspendez votre lyre , interrompez vos chants , Enfans du Pinde (1 j : au sein d'une nuit vaste et sombre , Vos sons perdus jamais n'iront flatter son ombre. Aux pleurs des malheureux , aux éloges des rois , Voltaire est insensible ; il n'entend plus nos voix. Elle fut donc bien vaine, hélas ! cette espérance, De consoler son ombre et d'acquitter la France, Lorsque par l'univers notre zèle avoué , Promit la palme à qui l'aurait le mieux loué ! Et toi, Molière (2), et toi, lorsqu'un siècle plus juste, Au buste de Voltaire associant ton buste , Consacre parmi nous ton génie et le sien , Est-il vrai que pour toi la gloire n'est plus rien ; Et qu'en vain mis au rang des mortels les plus sages, Tu ne sauras jamais, sur les sombres rivages, Combien de tes affronts ta patrie a gémi , Combien de tes succès l'imposture a frémi ? Ah ! le lâche envieux et le fourbe hypocrite Peuvent donc avec joie insulter le mérite ! Vivant, il est en proie à ses diffamateurs; Mort, il n'a plus d'amis ni de consolateurs. Aux traits de l'impudence et de la calomnie , Le ciel aura livré la vertu, le génie ; Ils auront vu l'orgueil dédaigneux et jaloux , Leur faire de la vie épuiser les dégoûts , Et de leurs ennemis , renouvelés sans cesse , Encourager l'audace et payer la bassesse ; Et lorsque la justice , arrivant sur leurs pas , Vient venger leur mémoire, ils ne l'entendraient pas! Cessons d'injurier le ciel et la nature ; Et quand l'homme a vécu pour la race future, Croyons que de sa gloire il va jouir en paix. Pour la postérité les grands hommes sont faits. Ils ont semé pour elle , et chez elle ils recueillent ; Comme leurs bienfaiteurs les siècles les accueillent ; Et présens d'âge en âge à ce beau souvenir, Leur espace est le monde , et leur temps l'avenir.

(1) L'éloge de Voltaire était le sujet du prix de poésie . (2j Le buste de Molière était aussi «xposé dans la salle, en face celui de Voltaire.

MARMONTEL

ÉFlTRE A MADEMOISELLE GUIMARD,

SUR LES AUMÔNES QUELLE AVAIT FAITES DANS LES GRANDS FROIDS DE L'HIVER DE 1768.

Est-il bien vrai , jeune et belle damnée, Que du théâtre embelli par tes pas, Tu vas chercher, dans de froids galetas , L'humanité plaintive abandonnée ; Que cette main , qu'on baise nuit et jour, Verse en secret les tributs de l'amour Sur l'indigence à languir condamnée ?

Quoi ! cette Hébé, de roses couronnée, Qu'environnait un essaim d'étourdis, En sœur du pot s'en va, dans un taudis , Te soulager, famille infortunée !

Elle est , pour toi , l'ange du paradis ; Et tu la crois au moins prédestinée.

Au lieu des jeux, des amours et des ris, Qui voltigeaient sous ses riches lambris , Quelle est sa cour? Des marmots en guenille, Un bon vieillard, une mère, une fille : A ses genoux je les vois attendris; Les yeux en pleurs , je crois tous les entendre Bénir le ciel qui la fit bonne et tendre. Tendre ! oui, Guimard, sans tes jolis péchés, Cent malheureux expiraient dans les larmes; Et leur salut est le prix de tes charmes. Oh ! que du ciel les desseins sont cachés ! Rien n'est plus beau que de vivre en ermite, Chacun le sait ; cependant il est clair Que si Guimard eût été carmélite, Cent malheureux seraient morts cet hiver. C'est donc ce cœur si faible et si fragile , Que pour exemple , au prône , on citera ! 0 charité , vertu de l'Évangile !

Quoi ! ton modèle est donc à l'Opéra ! Mais quel dommage, hélas ! dans la coulisse La vertu même est , dit-on , comme un vice. Chère Guimard , ton curé te loûra ; En te louant , il t'excommunîra.

A son dîner, un dévot moliniste , Pour tous ses goûts indulgent moraliste , Blâme les tiens , te damne en digérant , Et jette à peine un œil indifférent Sur le malheur d'un voisin janséniste.

Tu ne connais Molina ni Quesnel; Mais l'indigent , mais le faible pupille , Dans ton corset trouve un cœur maternel.

Ame céleste ! et du ciel on t'exile !

Oui , de tes dons Dieu ne fait aucun cas.

Jamais au ciel on ne monte en cadence.

Tu fais le bien; mais tu danses : tes pas

Sont applaudis ainsi que tes appas.

Depuis David , Dieu ne veut plus qu'on danse.

Si tu mourais (car ce n'est plus le temps Où le plaisir rajeunissant les belles , Leur assurait un éternel printemps; Les grâces même aujourd'hui sont mortelles) : Si tu mourais , on verrait ton cercueil Environné de mille amours en deuil , Pleurant leur mère ; une foule attendrie De malheureux , à qui tu rends la vie , Suivraient aussi ce funèbre convoi ; Mais ton curé , ni même son vicaire , Ni du bas-chœur la troupe mercenaire , Ne marcherait en hurlant devant toi ; D'encens bénit sans être parfumée , Hors du bercail tu serais inhumée.

Que fais-je, hélas! j'attriste les plaisirs.

Aime et jouis; suis tes goûts, ton caprice,

De tes amans couronne les désirs;

Mais au malheur tends une main propice.

Comme un ruisseau qui roule sur les fleurs ,

Laisse couler ta brillante jeunesse.

Après avoir régné sur tous les cœurs,

Dans cinquante ans un grand carme à confesse

Fera ta paix. Un songe séduisant ,

Une erreur tendre , une douce folie ,

Peut s'effacer; mais jamais Dieu n'oublie

Qu'on fut sensible, et qu'on fut bienfaisant.

LÉOFOLD DE BRUNSWICK,

POÈME

LU DANS LA SÉANCE PUBLIQUE DE L' ACADÉMIE FRAN- ÇAISE, LE 13 MARS 1788, JOUR DE LA RÉCEPTION DE M. D'AGUESSEAU, CONSEILLER-D'ÉTAT.

Quels que soient les travaux que la gloire environne Ils sont récompensés quand sa main les couronne. Et que faut-il de plus à des cœurs généreux?

Un immense théâtre, un spectacle nombreux, Tout un siècle attentif, l'avenir, la patrie, Qu'au milieu du péril on croit voir attendrie Avec des yeux de mère observer son enfant ,

MARMONTEL

Le pleurer malheureux, l'embrasser triomphant; Tout inspire aux héros la constance et l'audace.

Qui daigne alors savoir quel danger le menace? La mort même , embellie aux regards du guerrier,

are son front hideux d'un rameau de laurier; Et si dans les combats , sur les mers des deux mondes , A l'éclat de ses feux qui sillonnent les ondes , Sur le roc Baléai e , au sommet escarpé, Au sommet foudroyant du terrible Calpé , Le héros voit la mort, il la prend pour la gloire. Prodigue de sa vie , il songe à sa mémoire. L'airain tonne ; son cœur n'en est point effrayé : Il entend la louange , et son sang est payé.

N'allons point cependant , complices de l'envie , A qui met à ce prix son repos et sa vie , Reprocher un salaire , hélas ! trop mérité, Et rendre ingrat son siècle et la postérité. La vertu vit de gloire ; et le plus magnanime Languirait bien souvent sans ce feu qui l'anime. L'homme , toujours si faible , a besoin d'un appui ; Il fera peu pour nous , s'il ne fait rien pour lui.

Alexandre , accablé de ses courses lointaines ,

Se délasse en rêvant aux éloges d'Athènes.

Il nous a des grands cœurs révélé le secret.

Décius à la mort va s'offrir sans regret ,

Pourvu qu'à ses neveux , pour exemple on le nomme.

Régulus dans les fers jouit des pleurs de Rome.

Caton même , peut-être , avant de se frapper,

Du soin de sa mémoire a daigné s'occuper.

Il a vu Rome en deuil aux pieds de son image.

Laissons-lui chez les morts emporter cet hommage;

Et lorsqu'à son pays Cicéron dévoué

Ne voit rien de si doux que d'en être loué ,

Songeons que,moins sensible aux honneursqu'il espère,

Jamais de sa patrie il n'eût été le père.

Mais s'il est un mortel qui, dans son dévoûmenl, Généreux par instinct, sublime obscurément, Sans que ni le devoir, ni la gloire ne l'ordonne, Pour le salut d'autrui s'oublie et s'abandonne; Ah ! le premier, sans doute , il a droit d'obtenir Les regrets de son siècle et ceux de l'avenir, Et c'est à lui surtout que la gloire elle-même Doit s'offrir, à côté de la vertu qu'il aime , Le poursuivre , l'atteindre au delà du trépas , Et chercher, au tombeau , qui ne la cherchait pas.

Élevé dans son sein , tu semblais né pour elle , 0 toi , qu'aurait pour fils adopté Marc-Aurèle , Prince en qui dès l'enfance, à l'ombre du repos,

Germait l'âme d'un sage et le cœur d'un héros, Jeune Brunswick. Autour de ces foyers antiques, Dont l'honneur et la foi sont les dieux domestiques, Tu n'avais qu'à choisir un modèle à ton gré : D'exemples immortels je te vois entouré. Ferdinand t'apprendra quel mouvement rapide Imprime à tout un peuple un seul homme intrépide. Et comment son courage , étonnant l'univers , Fait sortir les succès du milieu des revers. Ce roi qui , tour à tour ambitieux et juste , Aux beaux jours de César joint les vieux ans d'Auguste, Ce génie à la fois si sage et si hardi , Frédéric, dans un art par lui-même agrandi Instruira ta jeunesse. Henri sera ton guide ; Henri , de la vertu l'ami le plus solide : Henri , guerrier sensible , et modeste vainqueur, Qui maîtrisa toujours la fortune et son cœur. Enfin , si moins épris de ce calme stoïque , Tu préfères l'éclat d'une ardeur héroïque , Charles à ta valeur offre un modèle heureux. Tu l'as vu , ce héros aimable et généreux , Redouté , mais chéri de ses rivaux de gloire , Comme dans un tournoi disputer la victoire , Et couvert de poussière , et de sang inondé , Applaudir dans l'arène aux exploits de Condé. Hélas ! c'était à lui qu'eût ressemblé son frère , Fier et doux, simple et grand, son brillant caractère, Sur des bords étrangers , dans des camps ennemis , Eût trouvé des rivaux, et laissé des amis. Né pour fixer la gloire et désarmer l'envie , Que de liens puissans l'attachaient à la vie ! Jeune, heureux, cher au moude !... et ces nœuds sont brisés, Et tant de biens si chers , il les a méprisés ! Pourquoi? — Lorsque César, sur les murs de l'Épire, S'expose à la tempête, il y va d'un empire , De l'empire du monde ; et toi , plus généreux , Où vas-tu , Léopold ? Sauver deux malheureux.

Non, ce n'est point ici cette illustre carrière, Où , tenant dans ses mains la trompette guerrière, L'attend la Renommée , avec ses yeux ouverts , Et ses voix, dont le bruit va remplir l'univers : Il est seul. — Mais l'Oder a franchi ses rivages, Et, chargé de débris, il poursuit ses ravages. Sur les flots gémissans ces débris dispersés , Dans les plaines au loin les hameaux renversés , Les troupeaux submergés dans l'étable écroulée , La moisson sur le fleuve encore amoncelée , Et le lit où le pauvre , oubliant son labeur, Du ciel , au moins en songe , espérait la faveur, Et le berceau flottant , où la faible innocence Voit sans effroi la mort si près de sa naissance , Où dort peut-être encore, au bruit sourd du torrent.

Cet enfant suspendu sur son sein dévorant...

0 Dieu ! Tout s'épouvante ; et loin du bord funeste

La fuîte a des hameaux dispersé ce qui reste.

Deux hommes seuls encor, de tant d'infortunés , Luttent contre les flots , par les flots entraînés ; Et le triste habitant de la rive opposée Au plus grand des périls voit leur vie exposée. Frémissant , consterné , prêt à les voir périr, Chacun cherche des yeux qui les va secourir : Mais qui peut du torrent dompter la violence ? Des plus hardis rameurs le courage balance; Lorsqu'un jeune homme arrive, et les mains pleines d'or : « Enfans, qui veut me suivre? Il en est temps encor. Une barque , et volons au secours de nos frères. » La barque se présente à ses vœux téméraires : Il y monte ; et rompant le nœud qui la retient , Il crie aux malheureux que cet espoir soutient : « Amis, je viens à vous; redoublez de courage. » Alors, fendant le fleuve, et défiant sa rage, Sur le dos de la vague on le voit suspendu ; Dans le fond de l'abîme on le croit descendu ; Il remonte ; et le flot que la rame sillonne , Étonné d'obéir, autour de lui bouillonne.

A l'audace , à l'ardeur, à l'intrépidité

Qu'inspire à ce mortel la simple humanité ,

On s'écrie, en tremblant d'espérance et de joie :

« Est-ce un ange , un sauveur que le Ciel leur envoie ?

C'est Léopold , c'est lui, c'est ce jeune héros. »

Et la barque à l'instant disparaît dans les flots.

Un lamentable cri frappe le ciel et l'onde. Tous les yeux , attachés sur la vague profonde , Redemandent Brunswick au terrible élément. Dans des sillons d'écume il paraît un moment ; Il nage , il se débat , il s'épuise , il succombe. —

Ah ! que du moins les flots le rendent à la tombe. Avec un saint respect sur le bord recueillis , Que ses restes sacrés y soient ensevelis.

Et vous , que des vertus la mémoire intéresse ,

Accourez , éloquente et sensible jeunesse ,

Venez tous rendre grâce , au nom des malheureux ,

A celui qui daigna vivre et mourir pour eux ;

Venez tous révérer, au nom de la Nature ,

Celui qui de l'orgueil abjurant l'imposture ,

Et de ses devoirs d'homme occupé constamment ,

S'exerça dès l'enfance à ce grand dévoûment.

Dites par quelle aimable et tendre inquiétude ,

Fuyant de son palais la froide solitude ,

Il venait dans la foule, ami sage et discret.

MARMONTEL. LIA

A l'indigent timide arracher son secret ; Dites à son aspect, quel rayon de lumière Semblait du laboureur éclairer la chaumière ; Dites, à son aspect, quelle noble chaleur Du soldat , sous la tente , animait la valeur ; Et , de l'humanité religieux organes , Puissiez-vous, au tombeau, faire entendre à ses mânes Les regrets dont pour lui tous les cœurs sont émus ! Léopold est pleuré comme Germanicus.

Voyez ce deuil profond, ce silence, ces larmes, Ces soldats, d'un air morne, appuyés sur leurs armes Ces héros recueillis dans leur sombre douleur ; Frédéric méditant ce qu'eût fait sa douleur, Frédéric attendri, fixant un œil de père, Sur ce tombeau , qu'un peuple en gémissant révère ; Quel spectacle ! Et jamais un plus illustre prix A-t-il , enfans du Pinde , enflammé vos esprits ?

Pour chanler^éopold , Philippe vous rassemble ; Ah ! qui l'honore ainsi , sans doute lui ressemble ; Et celui qui de fleurs veut couvrir son tombeau, Ne voit pas sans envie un dévoûment si beau , Loin de nous désormais, loin du temps où nous sommes Ce dur mépris des grands pour le reste des hommes. L'Humanité sacrée a recouvré ses droits. Les peuples ne sont plus étrangers à leurs rois ; Et je crois ne plus voir, dans cet âge prospère , Que d'heureuses tribus, dont le chef est le père.

REPONSE