SUR HOMÈRE ET SUR OSSIAN
Toujours neuf sans être bizarre , Créant ses héros et ses dieux , Que , loin des gouffres du Tartare , Son vaste Olympe est radieux!
De Neptune frappant la terre Le trident s'ouvre les enfers :
Tes noirs sourcils, dieu du tonnerre..
D'un signe ébranlent l'univers !
Le dieu qui foudroyait soupire , Et l'Ida se couvre de fleurs :
Je pleure à ce tendre sourire Qu'Andromaque a mouillé de pleurs !
Homère et la nature même Ont su , variant leur pinceau , M'offrir l'antre de Polyphême Et la grotte de Calypso.
Du vrai , du simple, heureux modèle , Qu'il est encore intéressant, Quand d'Ulysse le chien fidèle Expire en le reconnaissant I
Que le doux soleil de la Grèce L'échauffé bien de ses rayons !
Mais Ossian n'a point d'ivresse :
La lune glace ses crayons.
Sa sublimité monotone Plane sur de tristes climats :
C'est un long orage qui tonne Dans la saison des noirs frimas.
Parmi les guerrières alarmes, Fatiguant sa lyre et sa voix , Il parle d'armes, toujours d'armes ; Il entasse exploits sur exploits.
De mânes , de fantômes sombres Il charge les ailes des vents ; Et le souffle des pâles ombres Se mêle au souffle des vivans.
La riante mythologie , Que celle du chantre d'Hector !
Qu'il a de grâce et d'énergie !
Tout ce qu'il touche devient or.
De quels feux divers il compose L'arc d'Iris au vol diligent !
Son aurore a les doigts de rose ; Sa Thétys a les pieds d'argent.
Ses fleuves ont perdu leurs urnes ; Ses lacs sont la prison des morts ; Et leurs naïades taciturnes Sont les spectres des sombres bords*
D n'a point d'Hébé , l'ambroisie , Ni dans le ciel ni dans ses vers :
Sa nébuleuse poésie Est fille des rocs et des mers.
LE BRUN
Son génie errant et sauvage Est cet ange noir que Milton Nous peint , de nuage en nuage , Roulant jusques au Phlégéton.
Vive Homère et son Elysée , Et son Olympe et ses héros , Et sa muse favorisée Des regards du dieu de Claros !
Mes amis t qu'Apollon nous garde Et des Fingals et des Oscars , Et du sublime ennui d'un barde Qui chante au milieu des brouillards !
ODE VIII
Exegi monumenlum.
Horace.
Grâce à la muse qui m'inspire ,
Il est fini ce monument
Que jamais ne pourront détruire
Le fer ni le flot écumant.
Le ciel même , armé de la foudre ,
Ne saurait le réduire en poudre :
Les siècles l'essaîraient en vain.
Il brave ces tyrans avides ,
Plus hardi que les Pyramides
Et plus durable que l'airain.
Qu'atteste leur masse insensée ?
Rien qu'un néant ambitieux :
Mais l'ouvrage de la pensée
Est immortel comme les dieux.
Le temps a soufflé sur la cendre
Des murs qu'aux rives du Scamandre
Cherchait Pami d'Ephestion ;
Mais quand tout meurt, peuples, monarques,
Homère triomphe des Parques
Qui triomphèrent d'Ilion.
Sur les ruines de Palmire Saturne a promené sa faux ; Mais l'univers encore admire Les Pindares et les Saphos.
Frappé de cette gloire immense , Le fameux vainqueur de Numance , Par tant de palmes ennobli , Voulut qu'en sa tombe honorée
D'Ennius l'image sacrée Le protégeât contre l'oubli.
Cet hymne même que j'achève Ne périra point comme vous , Vains palais que le faste élève , Et que détruit le temps jaloux.
Vous tomberez, marbres, portiques , Vous dont les sculptures antiques Décorent nos vastes remparts ; Et de ces tours au front superbe La Seine un jour verra sous l'herbe Ramper tous les débris épars.
Mais , tant que son onde charmée Baignera l'empire des lis , De ma tardive renommée , Ses fastes seront embellis.
Elle entendra ma lyre encore , D'un roi généreux qui l'honore , Chanter les augustes bienfaits , Ma lyre , qui dans sa colère A d'une Thémis adultère Consacré les lâches forfaits.
Elève du second Racine , Ami de l'immortel Buffon , J'osai , sur la double colline , Allier Lucrèce à Newton.
Des badinages de Catulle , Aux pleurs du sensible Tibulle, On m'a vu passer tour à tour ; Et sur les ailes de Pindare , Sans craindre le destin d'Icare , Voler jusqu'à l'astre du jour.
Comme l'encens qui s'évapore Et des dieux parfume l'autel, Le feu sacré qui me dévore Brûle ce que j'ai de mortel.
Mon âme jamais ne sommeille :
Elle est cette flamme qui veille Au sanctuaire de Vesta ; Et mon génie est comme Alcide Qui se livre au bûcher avide , Pour renaître au sommet d'OEta.
Non , non , je ne dois point descendre Au noir empire de la mort :
Amis ! épargnez à ma cendre Des pleurs indignes de mon sort.
Laissez un deuil pusillanime :
Croyez-en le dieu qui m'anime ; Je ne mourrai point tout entier.
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£h ! ne voyez-vous pas la gloire Qui , jusqu'au temple de mémoire , Me fraie un lumineux sentier ?
J'échappe à ce globe de fange : Quel triomphe plus solennel !
C'est k mort même qui me venge :
Je commence un jour éternel.
Comme un cèdre aux vastes ombrages Mon nom , croissant avec les âges , Règne sur la postérité.
Siècles ! vous êtes ma conquête ; Et la palme qui ceint ma tête Rayonne d'immortalité.
LE BRUN
Il coupe l'arbre au pied pour en cueillir le fruit Sa jouissance est le ravage.
Mais , si l'encensoir fanatique
Joint à la hache despotique , Jure de l'univers l'esclavage éternel ,
C'est alors que la race humaine , Sous le poids écrasant du trône et de l'autel ,
Rampe et meurt en baisant sa chaîne.
Tel on voit l'animal utile , Qui traçant un sillon fertile , Engraisse à ses dépens son maître et son bourreau , Sous le joug il use sa vie ; i Et pour fruit de sa peine il meurt sous un couteau , Et de ia main qu'il a nourrie.
ODE IX
