LA SAGESSE

0 Nature ! ô ma mère ! 6 déesse éternelle !

Toi que l'erreur des lois veut rendre criminelle,

Je t'implore , descends , respire dans mes vers !

O source du génie , âme de l'univers ,

C'est toi , fille des dieux , toi dont les mains fécondes

Forment la chaîne immense et des temps et des mondes.

Ta volonté suprême est ta suprême loi ;

Ton règne illimité n'a de borne que toi.

Loin au delà des cieux où tes flammes circulent,

De ton immensité les bornes se reculent.

C'est ta main qui semait sous tes pas radieux

Leur poussière étoilée aux vastes champs des cieux.

Éclaire des mortels l'orgueilleuse ignorance ,

O centre ! qui jamais n'eus de circonférence ,

Comment fis-tu rouler dans le cercle des ans

Et les rapides jours et les siècles pesans ?

Tu dis , et du chaos les goulïres disparurent ; La matière , l'espace et le temps accoururent. Autour de toi flottant , les mondes et les cieux N'attendaient pour marcher qu'un signe de tes yeux.

(1) Des troubles domestiques vinrent interrompre Lebrun à cet endroit de son poème , qui n'a point été achevé.

(2j A l'exception du troisième chant, qui est presque entier, il n'existe que des fragmens de ce poème.

Tu sortis de toi-même, et ta main sûre et libre Ah sein des mouvemens balança l'équilibre, Vers un centre commun lit peser tous les corps, Des élémens rivaux assembla les accords , Alluma les soleils , suspendit les planètes , Et crayonna leur route aux rapides comètes; Fit éclore en jouant les astres et les fleurs ; De l'arc brillant des deux nuança les couleurs ; Sut diviser l'atome en points inaltérables , Enferma dans un gland des forêts innombrables , Brisa l'angle , et du cercle arrondit les contours. Tu commandas aux mers leur fuite et leurs retours ; Jetas dans l'Océan les pesantes baleines , Soufflas l'air, et des vents dispersas les haleines ; Recourbas les vallons , inclinas les coteaux , Du centre des rochers versas l'urne des eaux , De chaque être fixas et le germe et l'espace , De l'énorme éléphant appesantis la masse , Du ciron invisible arrangeas les ressorts , Et soutins des oiseaux les rapides essors.

Mais l'homme qui respire , étonné de lui-même , Fut le chef-d'œuvre heureux de ton souffle suprême ; C'est pour lui que ta main , prodiguant les moissons , Entrelaça les jours , les nuits et les saisons. Toi-même dans son âme imprimas ton image, L'aveu de son bonheur te devint son hommage , Né libre , il ne connut de souverain que toi , Et l'univers naissant applaudit à son roi.

Ah ! combien son erreur a voilé ta lumière ,

Et qu'il s'est égaré de sa route première ,

De ce premier bonheur, qu'aux champêtres humains

Offrait ce globe , à peine échappé de tes mains !

Et vous, de la Nature immortelles compagnes , Vous, déités des bois, vous, nymphes des campagnes, Laissez-moi parcourir vos bosquets ombragés , Que l'art contagieux n'a jamais outragés ; Ouvrez-moi ces berceaux de Pomone et de Flore, Où sourit la Nature , où l'âme semble éclore. Guidez mes pas errans aux sources de ces eaux Où Diane se plonge entre mille roseaux ; Laissez-moi le front ceint d'olive et d'amarante , Fouler de vos tapis la richesse odorante ; Livrez à mes regards vos asiles secrets, Ces lacs , ces prés, ces bois, ces grottes , ces forêts ; Versez dans tous mes sens l'harmonieux délire ; Tandis qu'à vos bienfaits je consacre ma lyre, Déesses , prêtez-moi l'ombre de vos rameaux ; Je chante un bonheur pur, né du sein des hameaux.

Et toi qui, des grandeurs dédaignant l'imposture,

LE BRUN. 531

Ne connais que l'amour, la gloire et la nature , Muse, qui sur ma tête as versé tes rayons, Sous les yeux de Paies dirige mes crayons. Des moissons du bonheur viens séparer l'ivraie ; Peins-nous dans les hameaux la sagesse plus vraie , La liberté plus fière , et d'un vol plus heureux Le génie et l'amour y déployant leurs feux.

De ces divins objets ma lyre est animée ;

Si du siècle de fer la rouille envenimée

A corrompu les cœurs et souillé l'univers,

Que du moins l'âge d'or renaisse dans mes vers !

Le sage aime à rêver dans un réduit champêtre : L'agneau qu'il voit bondir, la brebis qu'il voit paître, Les taureaux qu'il entend mugir dans les vallons , Le fer cultivateur, luisant sur les sillons, Les forêts, les coteaux et leur fertile pente , Un zéphyr qui s'égaie , une onde qui serpente , Flattent plus ses regards justement enchantés Que le faste indigent des profanes cités.

Eh ! que dit à nos cœurs la pompe de nos villes, Ces palais élevés par tant de mains serviles , Ces rapides coursiers , ces chars tumultueux , Ces dehors imposans d'un ennui fastueux? Qu'offrent-ils aux regards? des surfaces trompeuses, Des plaisirs inquiets , des misères pompeuses. Le mérite courbé sous le joug des tyrans , Et de l'antique honneur les restes expirans. Là , des crimes heureux le ciel paraît complice, Mais l'honneur est vengé, sa vue est leur supplice ; La richesse est le prix des vices intrigans , Et des larcins de l'or, l'or absout ses brigands.

Je sais trop que Voltaire , abusant du génie, Aux champêtres vertus prodigua l'ironie ; Et refusant ses mains au culte de Cérès , A d'un vers dédaigneux insulté nos guérets ; Jeux sanglans de l'esprit , funeste badinage, Plus cruel que le fer, instrument du carnage , Qui, dépouillant le cœur de sa noble fierté, A la mollesse, à l'or, vendit sa liberté ! Malheureux qui changeait, avec trop d'imprudence, Aux festins des tyrans la sobre indépendance ; Prodigieux mortel ! homme unique et divers , Tantôt avec les dieux planant sur l'univers, Tantôt jusqu'à Zoïle abaissé dans la fange , De force et de faiblesse incroyable mélange ; Homme au dessus des rois, s'il les eût ignorés , Et le dieu des talens, s'il les eût révérés. Mais du cygne français (1) diffamant l'harmonie ,

(1) Le grand Rousseau. [Note de l'auteur.)

fi courut dans ie Nord flatter la tyrannie. Long-temps de rois en rois son orgueil a rampé Sous un joug éclatant que ses pleurs ont trempé. Enfin il guide au port une orageuse vie , Et redemande aux champs sa liberté ravie : Les champs et la nature animent ses accens , Et ce bonheur si pur a son dernier encens.

0 maison d'Aristippe ! ô jardins d'Épicure (1) ! C'est vous qu'il implorait dans sa retraite obscure ; De ses destins errans il a fixé le cours Près d'un lac et des bois , loin des trompeuses cours. Là ce vjeillard fameux jouit de sa mémoire ; II rallume sa vie au flambeau de la gloire. Cornélie a volé dans ses bras généreux ; Il a tout expié , puisqu'il fait des heureux.

Ainsi, quand de Vénus les flammes sont éteintes, Quand de l'ambition il sent moins les atteintes , Le cœur revole aux champs dont il fut séparé : Il ramène au bonheur son hommage égaré.

Heureux qui , soulevant une chaîne importune , Détache ses destins du char de la fortune, Et sans la fatiguer de soupirs éternels , Cultive de ses mains les guérets paternels ! Moins envié peut-être , et plus digne d'envie , Aux mortels indiscrets il dérobe sa vie ; Loin des cris insensés d'un vulgaire odieux , L'innocence des champs rend l'homme égal aux dieux. Libre au sein des forêts, sa vertu solitaire

Y rompt des préjugés la chaîne héréditaire ,

Y jette aux aquilons nos stupides erreurs, Et le sombre avenir et les pâles terreurs.

Oui , la cour de Paies est l'asile du sage ; C'est là que de son âme il fait l'apprentissage , Et rendant la Nature à ses antiques droits , Du fond de ses déserts interroge les rois. 11 pénètre ces cœurs fiers de notre faiblesse , De ses frêles appuis dépouille leur mollesse; Et tous ces dieux mortels , ouvrage de nos mains , Rentrent à ses regards au niveau des humains.

Tel à des yeux divers le spectacle varie, Tel aux yeux du pasteur, couché dans la prairie , Le chêne qui déploie un front démesuré , Semble être un citoyen de l'empire azuré. Mais au regard perçant de l'aigle vigilante Qui pénètre des airs la voûte étincelante ,

(1; Ce ver» est de M. de Voltaire lui-même. {Note de Fauteur.)

BRUN

L'orgueil du chêne rentre au niveau des sillons, Et se mêle aux tapis de nos humbles vallons. Mais la fierté de l'aigle errante sur la nue Des regards du soleil est à peine connue, Et ce même soleil n'est aux regards des dieux Qu'une étincelle , un point dans l'abîme des deux.

Voilà donc tes degrés , ô superbe existence ! Et du monarque au sage il est plus de distance Que du sage aux dieux même ; image de ces dieux , Son âme en réfléchit quelques traits à nos yeux.

Roi superbe , ta cour aura peine à comprendre Ces nobles vérités qu'ici j'ose t'apprendre, Sur le sage oublié tu versas tes mépris , Mais d'un sage et d'un roi distingue enfin le prix. Dépouille ta couronne et l'orgueil d'un vain titre ; Prends le tombeau pour juge , et la mort pour arbitre. L'un meurt, et dans la poudre il reste confondu; L'autre , s'ouvrant le ciel dont il est descendu , Y vole sur un char que la gloire soulève ; Ainsi le vil plomb tombe , et la flamme s'élève ; Aux jours des souverains leur règne est limité, Mais l'empire du sage est l'immortalité.

Que Cérès des mortels soit à jamais chérie ! C'est le premier sillon qui fixa la patrie , La foudre fit les dieux , le glaive fit les rois ; Cérès , le soc en main , vint nous donner des lois. Non ces lois , qu'à grands cris la chicane infernale Vomit imprudemment de sa bouche vénale , Et qu'osent nous dicter ces brigands de Thémis, De ses droits les plus saints profanes ennemis. Un vil juge , abruti par l'infâme luxure , Ivre encor des baisers de sa Laïs impure , Viendra, pour couronner ses impudiques feux, De nos puis saints hymens briser les chastes nœuds; Et du voile des lois couvrant l'affreux mystère, Lancera ses arrêts d'une bouche adultère, Jusqu'au jour où rompant un sommeil odieux , La foudre doit enfin justifier les dieux.

Heureux cultivateur des champs qui t'ont vu naître, Que ton bonheur est pur, si tu sais le connaître : Si Thémis n'y vient point, par de noires clameurs, T'y fatiguer de lois moins pures que tes mœurs ; Lois que la brigue ou l'or plie à son vil usage , Esclaves des tyrans , et les tyrans du sage ! L'âme devient champêtre à l'aspect des hameaux, Y vole avec Zéphyre , y coule avec les eaux , S'alflige avec Délie au chant de Philomèle ,

LE BRUN

Sourit avec la fleur , s'épanouit comme elle , S'épure avec l'aurore à son brillant retour, Se colore des feux qu'épand l'astre du jour, Et pour son bonheur seul ingénieux Protée , Devient tous les objets dont sa vue est flattée.

Les champs sont nos berceaux. Tout homme est né pasteur.

Le premier des mortels est un cultivateur ,

Et le second peut-être un roi qui le protège.

Il n'a point des grandeurs le fastueux cortège ,

Mais sous un toit rustique il goûte un doux sommeil.

Chaque aurore Uii verse un jour pur et vermeil.

Le fifre aux sons aigus , la trompette éclatante ,

Le bruit sourd des tambours n'ont jamais sous la tente

Réveillé de Paies le paisible héros ;

Il laisse à Frédéric ces combats, ces assauts,

A l'œil sanglant de Mais pompes voluptueuses.

Le fer est innocent dans ses mains vertueuses;

Ce fer, qui désormais partageant nos fureurs,

D'un carnage effréné respire les horreurs :

Ce fer que lui prêta la céleste indulgence,

Pour cultiver ses champs , pour vaincre l'indigence ,

Pour moissonner la gerbe aux fêtes de Cérès,

S'armer contre l'hiver du secours des forêts ,

Et loin de ses foyers et de sa bergerie ,

Du monstre affreux des bois repousser la furie.

Élève de Paies , ô mortel généreux !

Toi qui d'un fer paisible ouvres tes champs heureux!

Jamais l'affreux duel , monstre impie et farouche,

la fureur dans les yeux et l'insulte à la bouche,

De rage, de vengeance et de sang altéré ,

N'arma tes mains d'un glaive aux meurtres préparé.

Tu ne la conçois pas, cette horrible folie

Qu'adopta du Français la cruauté polie ,

Et qui , fermant l'oreille aux cris de la pitié,

Pour venger des égards égorge l'amitié.

La raison calmerait la fureur qui l'anime ,

Mais d'un blâme moqueur l'effroi pusillanime

Précipitant son bras à ses tristes exploits ,

Le jette entre la mort et la rigueur des lois.

Ah! ces Grecs, ces héros au-dessus de l'outrage,

De ces lâches fureurs souillaient-ils leur courage ?

L'art du gladiateur, vil aux yeux des Romains,

A ces meurtres obscurs n'instruisait pas leurs mains.

Citoyens désarmés à l'ombre des murailles ,

Ils cherchaient aux combats d'illustres funérailles;

Vengeurs de la patrie , ils ne daignaient périr

Qu'aux yeux de l'univers, et pour le conquérir.

Mais vous, héros du meurtre, inhumains par faiblesse,

Impatiens d'un mot, d'un geste qui vous blesse,

Barbares ! vous plongez au cœur de vos amis

Ce glaive , réservé pour des flancs ennemis.

O sainte humanité ! par tes soins , par tes larmes . Arrache de leurs mains ces parricides armes. Enfans de la Nature , ils osent l'outrager ! A ses yeux , sur son sein ils courent s'égorger î Ah ! cruel ! entends-la soupirer et te dire : Tu ne saurais créer , oseras-tu détruire ?

Tu l'oses ! vois le prix dont ton glaive est jaloux: Vois ce corps tout sanglant , tout percé de tes coups. Tu recules d'horreur ! ton pied tremblant s'égare ; Ton cœur même s'écrie : Ah ! qu'as-tu fait, barbare! Où fuir? ton cœur sans cesse accusera ta main : La Nature voudrait te bannir de son sein. De ton barbare honneur connais donc l'imposture. Va , le crime commence où cesse la nature ! Ose sur ta vertu mieux consulter sa voix. Faux brave , du Brave Homme (1) admire les exploits. Vois-le , sept fois plongé dans ces flots pleins de rage, Ravir sept malheureux aux horreurs du naufrage ; Vois cette humanité , qu'on ne sert pas en vain , D'un obscur matelot faire un mortel divin.

Plus utile à ton roi , plus brave encore peut-être, Quand un flatteur l'aveugle, ose éclairer ton maître; Sauve la vérité du naufrage des cours.

La cabane indigente appelle tes secours : Verse un or généreux sur ces pâles victimes, A qui la faim peut-être eût conseillé des crimes. Dans la Nature alors tout va rire à tes yeux : Le prix est dans ton cœur : il paie avant les dieux.

( Après la description géorgique des travaux , des exercices et des amusemens journaliers de mon sage champêtre. )

Ainsi d'un champ fertile exerçant la culture ,

Aux sources du bonheur, plongé dans la nature,

Il ne soupçonne pas le plus vil de nos maux,

L'ennui ! Son bonheur pur naît du sein des travaux

Ses longs jours écoulés loin du dieu d'Épidaure,

Semblent braver les maux que déchaîna Pandore :

S'il en connut jamais , ce fut par la pitié.

Mais que ne charment point l'amour et l'amitié?

L'amitié sans langueur, l'amour sans jalousie,

Semèrent tour à tour des roses sur sa vie.

Son automne ressemble à nos plus doux printemps.

Il cueille encor des fleurs sur les glaces du temps.

Adoré de ses fils, leur riante jeunesse

Est l'honneur de ses jours , l'appui de sa vieillesse.

Quand sa dernière aurore enfin brille à ses yeux ,

(lj On se rappelle la belle action du matelot Brousjafd, qui fut surnommé le Brave Homme.

Couronné de sa race , il va chez ses aïeux. A la poudre échappé sans peine il y retombe , Et loin de son berceau n'égare point sa tombe.

Tel est , dompté par l'âge , un chêne aimé des dieux

Que jamais n'ont flétri des vents contagieux.

Il vieillit ; mais du temps la faux inexorable

Ne frappe qu'à regret sa tête vénérable.

Ses rameaux bienfaisans , même dans leurs débris.

Au temple de la Paix serviront de lambris.

Caressé des zéphyrs , respecté des tempêtes.

Citoyen des hameaux , il protégeait leurs fêtes.

Jamais il n'a prêté d'asiles aux forfaits :

11 n'est plus, mais il vit encor dans ses bienfaits.

Il n'a point profané ses ombres ingénues

Autour de ces palais, fiers de tant d'avenues.

La colombe y vola sans crainte du vautour;

Le myrte des amans se plaisait alentour.

Les nymphes , les pasteurs ont gémi de sa perle ;

La forêt , qui le plaint , semble veuve et déserte.

Le tronc qui reste à peine est encore immortel ;

Jadis cher à Paies , il en devient l'autel ;

Et le voyageur même instruit de sa disgrâce ,

Du lieu qu'il ombrageait , révère encor l'espace.

Tels seront tes destins , ô vieillard fortuné !

Mais tel n'est point le sort d'un tyran couronné. Il meurt ; et sa mémoire expire et s'évapore Avec le fol encens du flatteur qui l'adore. Et, même de sa cour, en mourant exilé , Il s'ouvre loin du trône un tombeau reculé ; La terre le dévore , et n'est plus son empire.

Ainsi du sein des mers disparaît un navire. La dryade en pleurant vit cet audacieux Fuir l'asile ombragé des sapins ses aïeux. Impatient , il vole , il dédaigne la terre. Un dieu même en ses flancs déposa son tonnerre. Il entraine avec lui ces mortels égarés Vers les sources de l'or dont ils sont altérés. Souveraine des airs , sa voile triomphante Leur promit les trésors que le Potose enfante. Il roulait sur les flots , colosse impérieux ; Son corps pressait l'abîme , et sa tête les cieux ; Mais quand au jour fatal , ses noires destinées Enveloppent ses mâts, ses voiles consternées, Qu'en vain il lutte encor sur un goufre orageux , Où déjà le naufrage étend ses bras hideux, Ni les vœux , ni les cris de ces pâles victimes Dans leur tombe flottante implorant les abîmes , Ni les trésors de l'Inde en son sein renfermés, Ni les foudres des rois, dont ses flancs sont armés Rien n'a pu l'arracher au gouffre qui l'embrasse ,

BRUN

Et l'onde inexorable en absorbe la trace. A peine un vil débris rejeté par les mers Redira son naufrage à de lointains déserts.

CHANT SECOND