A SAINT-MAUR

J'ai fait cent tours sous mon portique ,

Rongé mes ongles bien et beau,

Pour en style macaronique

Tirer encor de mon cerveau

Quelque vieux rébus prophétique ;

Mais plutôt ferois-je un rondeau , Ou même un poëme épique ,

Qu'un obscur et triste lambeau

D'une figure allégorique.

Reprenons donc style nouveau ;

Laissons là langue marotique :

Bouquins (1) , bouquins, rentrez dans le tombeau; Rébus sont morts; adieu la muse antique.

A moins que , du sieur des Accords

Reprenant les traces obscures ,

Je n'aille compiler un corps Dont je vous dédirai, ma sœur, les Bigarrures.

Aussi bien , contre nos clartés

Tiennent peu les obscurités

Qu'avec art et fine manière

Dans vos écrits vous affectez ;

Et savons d'un trait de lumière

En percer les difficultés.

Deviner des rébus, princesse , est où je pipe. Le ciel, en me formant, me fit des yeux de lynx:

Eussiez-vous l'énigme du sphinx ,

Vous avez trouvé votre OEdipe.

Nous avons d'abord entendu Ce fameux ennemi d'Auguste Qui depuis peu nous a rendu Par un placard le sang aduste.

Je n'en dis rien ; mais , pour celui Qui voulut faire l'agréable Auprès de cette reine aimable , Qui sur le Nil servit d'appui A ce Romain si redoutable; Je dirai franchement de lui Que , s'il avoit été semblable A celui qui vit aujourd'hui , Cléopâtre, l'amour du monde, Jamais pour un pareil amant N'auroit dissous dans du vin blanc Sa grosse et belle perle ronde ; Et n'eût jamais vu le soleil

(1) Parodie de deux vers de Sarasin.

Cette fête si magnifique

Dont décrit si bien l'appareil

Le bon Plutarque en sa chronique.

Loin de ce banquet merveilleux,

Dont la chère fut si parfaite ,

Ma table , sans viande et sans œufs ,

Est celle d'un anachorète :

Je n'y suis entouré que de gobe-goujons , De mangeurs de lupins , de raves , champignons

Aucun pourtant n'a le teint blême ,

Car , grâce au sage mandement

Du prélat qui si saintement

Ordonne avec un soin extrême

Ce qu'on doit manger seulement ,

Le vin qui mousse est de carême ,

Et n'oflense Dieu nullement :

Ainsi , pleins d'une sainte joie ,

Toujours réglés , et non dévots

De dits joyeux et de bons mots

Nous assaisonnons la lamproie ,

Et l'arrosons du jus des pots.

Mais c'est trop tirer de ma tête ,

Dont petit est le réservoir.

J'irai dans deux jours vous revoir :

Donnez ordre que l'on m'apprête

Poulet maigre en votre manoir ,

Dont en ce temps on se fait fête

Avec regret , mais par devoir.

CiHAULIKl'.