L'AMOUR

Une clairière fleurie, à la lisière de la forêt, an bord du fiord.

SWANHILDE, debout contre un frêne

Me voici tout éclaboussée... -

De sang-1

Ai-je honte? ou peur? ou bel espoir?

La chasse fut belle, vraiment,

Et bien menée!

Ironique

SWANHILDE

Et c'était joie à voir.

Je ne sais pas de pareille journée :

Un massacre — et le cor brutal et morne,

De val en mont, qui sonne éperdument,

Soudain ou sourd au long- des taillis d'ombre,

Selon les échos et le vent.

Selon mon rêve, aussi, et ma pensée...

Indignée Je ne sais pas de plus vile journée : Cet homme abject m'a suivie, La voix en propos outrag-eants épanouie, La main fleurie.

Le reg-ard âpre ou vague..

Bas, à elle-m^me Je l'aurais pu tuer d'un petit coup de dag"ue...

Elle songe, puis se ressaisissant J'ai fui, où suis-je?

Elle s'avance vers le fiord D'une voix qui se meurt dans le rêve

Je ne suis pas perdue : on voit la haute tour;

Le port est plein de voiles, comme d'un retour;

Voilà les lavandières qui chantent le long- du jour.

Un chant confus se précise par moment; Swanhilde vague par la clairière

Ces fleurs sont belles et roug-es comme si elles sai-

[g-naient —

SWANHILDE II9

Comme, à les toucher seulement, les doigts s'imprèg-nent Du parfum de leur pudeur froissée.

Je suis une fleur — ils le disaient — ... Un grand lys tacheté de sang...

Elle regarde sou bras

Comme enjouée Se peut que tu me plaignes, Vieux .sapin ancestral qui m'as blessée; — C'est moi qui te heurtai étourdiment — Tu fus moins brutal et cruel, pourtant, Que toutes ces paroles !...

Comme le sang coule au long de mon poignet...

Elle se panse Les fleurs, les douces choses folles, Souriantes à tout, si pleines de bonté, Qui jettent leur parfum à tout hasard, Vain comme la beauté Et tous ses fards Et vain comme ma jeune royauté!...

S'étant penchée pour en cueillir, elle se redresse Depuis hier, je regarde et je vois ; Tout fut donc leurre au fond de moi?

Si seulement je marche, une herbe en meui't ; Et la plus tendre main s'en va tuant les fleurs : C'est quelque jeune fille

I 20 SWANHILDE

Qui passe et qui sourit

Et souille et pille,

Sainte foret, ton temple;

Et l'Amour qui la suit

Lui dit, tout bas,

Dit qu'elle est une fleur.

Pour la cueillir à son exemple;

Et la Mort suit l'Amour, la faux au bras.

Eile cueille des fleurs rouejes

Un jeune homme qu'on n'a pas entendu venir s'arrête pourparler au cheval que Swanhilde a laissé attaché à l'ombre; — Swanhilde l'aperçoit et se recule muette.

RANDVER, au cheval

Que fais-tu là, Tekla?

Qui t'ensanglanta le poitrail,

Rosant l'écume de ta course

Gomme d'une fang-e de bataille?

Tu as chassé? qui t'a lâché les rênes?

Mon père chasse avec sa jeune reine,

Dit-on...

Apercevant Swanhilde, il s'arrête ébloui ; Swanhilde, immobile, pâle, le regarde; on entend le chant des lavandières.

Forge un beau glaive; l'Amour et la mort Se disputeront à qui l'aura;

SWAMIILnE

De la Mort, de V Amour, quel est donc le plus fort?

Allez le demander aux Poèmes :

Entre le fer et le feu qui s aiment

Verse de Veau, elle brûlera.

Forge un beau fer; c'est selon le sort :

Flèche ou faux, qui sait s'il sera?

De l'Amour qui veille, de la Mort qui dort La flèche ou la faux te doivent blesser de même : Entre la flèche et lajaux qui s'aiment Pose un baiser, il saignera.

File un beau lin, blanc comme un beau corps, Morte ou vive la fille qu'il couvrira ?

Drap ou suaire? on ne sait pas encore;

Entre la Mort et la Vie qui s'aiment Verse ton sang, tu en mourras.

Baise sa joue d'un long baiser encore, La Mort ou V Amour te revaudra ;

Sème à sa Joue un baiser pour l'éclore

En pudeur rouge ou en pâleur blême ;

Entre le lys et la rose qui s'aiment Verse une larme, elle parlera.

Le chant, nuancé au hasard de la brise, se résoud et meurt

122 SWANHILDE

RANDVER, troublé Swanhilde!

... Je sais que vous êtes Swanhilde...

Avec volubilité

Voici Tekla que vous montiez, sans doute,

Suivant la chasse qui frayait sa route.

De mont en val...

Moi, je suis Randver et c'est mon cheval

Qui bondit léger sous le frêle poids

De votre grâce et puis...

Lentement

Vos- yeux sont des étoiles, n'est-ce pas? Vos yeux de claire nuit.

SWANHILDE

Salut, Randver! je vous aurais nommé, Je vous ai reconnu et ne vous vis jamais.

RANDVER

Je n'ai su vous voyant, comme une fleur, ainsi, Parmi ces fleurs...

SWANHILDE, avec un vague sourire d'ironie Une fleur? tu parles donc comme eux, aussi?.,.

Elle se détourne

SWANHILDE 123

RANDVER, à mots pressés

Je n'ai su, vous voyant dans la clairière

L'arc à l'épaule, la robe ensanglantée

Et pâle et haute d'une majesté,..

Si je ne voyais leur reine de la chasse

Qu'on prie aux pays d'où le vent m'apporte

A pleines voiles sur la mer

— Où j'ai vaincu ceux-là du parler clair...

Celle de qui l'imag-e blanche sur la place

Dans cette ville aux maintes portes

Fut tout éclaboussée du sang- jailli en g-erbe

De notre lutte...

Elle était hautaine et superbe,

Si bien que nous la prions à genoux.

Il fait un pas vers elle

SWANHILDE; lointaine

Que dites-vous?

RANDVER, grave

C'est Arthemis — elle est aussi la Nuit

A ce qu'on dit,

Là-bas ;

Mais vous — oh! n'est-ce pas? —

Vous êtes tout le jour splendide,