LE POÈTE
Les cbants du poète au mond^ sont discordants ; Ils semblant comme un langage chéri oublié, Cûmm** les grands mots qui sur Paul furent débordants k septième ciel où il s'était envolé.
Le confort en maladie et en douleur
Que les cbants du poèt® causant tant qu'ils guérissent,
Si nous avions à le mettr* tout en couleur,
On menait que les grands tableaux y pâlissent.
Mêm' par ses propres larmes sa vie est cimentée, Pour les maux de la terr® le baume il prépare, Il soupir» ses adieux à la bris» hantée De parfums dont son cœur bien aimant s'empare.
ks vers des faux bard*s sont de riens encombrés ; ^^ fauteuils ils émettant leurs chants, quel malheur ! Les vers du cœur seuls sont aux beaux vers nombrds ; '^ous vrais bardas ont eu un baptêm® de douleur.
Si le pouls du vrai poète était compté, Si l'élan de ses battements pouvait ôtr* dit,
' En vers, Içiis de onze sylls^bes.
Plus haut que les rêv*s des serfs d'or ont monté Les joi*s de sa vie avant qu'il cèd® l'esprit.
Près de ses souriras ses trist's*larm®s on trouvera, Sa joi® trouv* dans la pein® son accord sacré, Sa viv® sympathi® toute injustice mouvra, Par son âme ardent® tout tort est abhorré.
Comm* le soleil sur les pluies d'avril luisant, Son sourire éclatant sèch*' des larmes le jet ; D'entr^ les nu®s comm® ce soleil si séduisant. Sa larme à travers son doux sourir® paraît.
Sur les vérités nouvelles le bard® rumine ; SU n'y parvient, il montre à d'autr**s le chemin ; Les noirs gouffres de l'esprit sa muse illumine, Quand vaincu il trouve un retour sauf enfin.
Schiller dit: Quand le monde était divisé,.
Au pauvr® poète aucun® part on ne laissait ; Pour expier ce tort dont il fut avisé, Jupiter jura qu'au ciel il habiterait.
L'amour du vrai du bard® s'est accaparé ; Comm® l'oiseau captif, il s'afflig* dans sa cage; Nul mal, de son esprit ne s'est emparé.
Son âm® sent les plains dont il remplit sa page.
Les chants du bard® pour le mond® sont répulsifs. Plus obscurs que le Chinois barbare et rude ; Les hommes sont froids, leurs cœurs ne sont impulsifs. Le burlesqu^ seul peut plaire à leur genr® d'étude.
On trouv* la voi« du barde un apprentissage, Ses couleurs trop viv's,' chaque imag® trop hardie ; Gomm'' le soldat blessé, la mort au visage, n lutt« jusqu'à c* que sa trîst® vi® soit partie.
Le poèt' n'est pas aimé, mais est haï ; E livre en vain son nectar à tout*' compagne : Le trist*" mond^, de plaisirs grossiers ébahi, Préfër" l'absinth® de la vie à son Champagne.
Le chant touchant du barde en le récitant, Be la voix de viv* sympathie a besoin :
11 louch% dit d'un ton vif, le cœur palpitant ; Ilesltrist®, grogné par des critiquas sans soin.
Le mond® blasé aim*^ mieux le genre objectif,
Le barde aim* le subjectif * mieux qu'un® vain^ pompe ;
Son esprit est très souvent rétrospectif,
U a bonnes intentions mêm^ quand il se trompe.
Trois fois heureux du poèt® le ton charmant.
Qui comm^ trouvère enivr® le cœur des chants chers, Ou comm* Moore à maint vieil air des mots armant. Tir* de chaque auditeur des pleurs non amers.
Ma harpe est de l'espèce appelée éolienne :
Ell« joue uniquement quand le vent la courtise ; Elle est sauvage comm® un® chanson tyrolienne, D'un« ressemblance au caméléon elP m'avise.
' Les .Psaumes de David sont éminemment subjectifs, ainsi que tous les poèmes hébreux. J'en ai donné un exemple en vers blancs dans eet ouvrage: « Près des eaux de Babylone' nous nous assîmes bien tristement. »
^Qg tARMBS ET S0URIAB8
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Le vers n'est pas la langu"" commun*' des mortels ; Il ressemble au vin rar® que nous présentons Quand nous recevons les grands bardas, ces immortels ; Ne jett^ tes perPs aux pourceaux qui n'ont ces dons.
Il ressemble à un® langu® qu'on a entendue Peut-êtr® dans un« belle étoil* très éloignée, A un présag® du futur de Fâm® fendue, Plus nobP, plus heureus® de loin, la vi® d'un** féo.
La vil*' pros® de ce mond® plus tard paraîtrait Un dialect® vulgaire et commun au ciel Et maint vers en pensées bien fécond naîtrait, Formant la langu® purifié® des homm®s sans fiel.
En vers le bard® dév®lopp® ses idé®s ardentes, La soupap® de sûr®té de la soif de Fâme ; Si ses plaint®s étai®nt trop pressé®s ou tardantes, Son cœur trop expansif éclat®rait en flamme.
Il ne manqu® son but, hélas ! que trop souvent, Mais il atteint parfois un® bell® cibl® non vue ; Il tât® tout abîm® du cœur qu'il voit mouvant, Dans cet océan, il trouve un® sonde émue.
« Jett® sur les eaux, comm® ton pain, tes rim®s brûlantes, « Ell®s te reviendront longtemps après », n'oublie ; Dans la tomb® couché par les Parqu®s annulantes, Tes mots rapp®lés peuvent gagner quelqu® sympathie.
Maintes grandes pensé'^s du bard® avec lui périssent;
Les vu®s du ciel de près il ne peut dépeindre,
Car les extase célestes que nos âm*s chérissent
La langu® des hommes par des mots ne peut atteindre*-
Le temps n'épargn* ce qui sans lui est osé, Rartnent mena* ce qu'on fait sans qu'il soit exclu ; Quand mort et au silène^ de la tomb® posé, Combien vaut un laurier gagné ou perdu I
