CE QUE C'EST QUE L'AMOUR

Traduit de Byron.

amour, tu n'es un habitant de la terr* bien sûr, Pu séraphin non vu, nous croyons en toi avec foi, Ud« foi dont les martyrs sont les cœurs brisés (que c'est dur!) Mais jamais encore ils n'ont vu, ni verront, en émoi, Ton œil ni ta form® comme ils devraient être (hélas ! pourquoi ?) L'esprit t'a fait quand il peupla le ciel que l'on salue Même avec sa propr® désirant® fantaisi® sans aloi, Pour donner à un® pensé® tell® forme et imag® qui mue Comm® cell® qui hant® l'âm® non étanché®, sèch®, lass®, tordue

[et fendue.

De sa propr® beauté l'esprit est rendu malad®^ chétif, Il devient fiévreux en création fausse ! Où, fé®s mortelles , Où, sont les form®s qui ont ému l'âm® du sculpteur pensif? En lui seul : la Natur® peut-elle en montrer d'aussi belles?

* George Sand dit : « Qui me croira et qui me comprendra si je dis ^Qe les vrais poèmes sont dans le sanctuaire ^e Tàme et qu'ils n'en sortent jamais. »

OÙ sont les charmas, les vertus qu'on os®, mes chères demoi-

[seUes Concevoir dans l'enfanc® et poursuivre étant homm® comme

[en fête?

Le Paradis non atteint, désespoir de nos cervelles, Oui trop inspir® le crayon du peintr®, la plum® du poète. Et domin® la page où ils fleuriraient encore et qu'ell* reflète.

Qui aim* s'affoP, c'est frénési® de jeuness% mais la cure Est plus amère, comm® charme après charm® plus ne se pro-

[clame Qui habillait nos idoPs, et nous voyons, chos® trop sûre, Ni valeur ni beauté n'habituant plus en dehors de l'âme La forme idéal® de telles femmes — mais tout enlève en

[flamme Le charm® fatal, et pourtant chacun est vite attiré ; En cueillant le tourbillon des vents orné comme un® trame, Le cœur bien obstiné, son malheur à pein® conmiencé, Paraît toujours bien près du prix et plus rich® quand le plus

[ruiné.

Nous fanons dès notr® jeuness®^ notr® soufû® s'en va en

[souffrance, Malad®, malad®, le don non reçu, la soif non éteinte, Quoiqu® jusqu'à la fin, sur le bord de notr® trist® décadence Quelqu® fantôm® leurr® ; tel que nous cherchions d'abord sans

[contrainte ; Mais tout trop tard, ainsi nous somm®B doubl®ment maudits,

[vain* plainte !

LàRMBS ET SOUilIllEâ Hi

L'amour, le renom, Fambition, ravaric®, le môm® chant, \ Chacun taiiV, tous mauvais, nul le pii^, plein de dur*crainte, Car tous sont des météores avec un nom différent, Et la Mort, la fumée obscure, où la fiamm* disparaît au vent.

Peu d'êtr*s — nuls — trouvmt cell* qu'ils aiment ou pourraient

[avoir aimée, Quoîqu* l'accident, contact aveugle, et fort (lors de périr), Nécessité d'aimer, aimt enlevé (ah! quell* traître idée I ) Des antipathies, mais avant bien longtemps pour revenir Envenimées avec tort irrévocabl® pour l'avenir ; Elle Hasard, ce Dieu non spirituel, nullement fée, Ce créateur faux, fait et aide enfin, pour nous punir. Nos maux futurs avec un® béquill* comme un* verg* nouée Dont le toucher chang* l'espoir en poussier® — poussier*

[par tous foulée.

TERRE DE BEAUTÉ, CHÈRE FRANCE, ADIEU Traduit de Tanglais et adapté à la France. Par qui?

Ombre du soir, sur nous ne tomb® pas, Laisse notre barque solitaire quelqu® temps, L'aube ne nous rendra plus, hélas 1 Cette terre obscure et loin des sens ; Mon âme encore peut découvrir Des places gaies où l'ami on laisse :

Des ombres plus noires viennent envahir, Terre de beauté, — adieu, cela blesse l

112 LARMES BT SOURIEBS

Ah ! c'est l'heure où de doux visages Souriant autour de la lumière.

Qui prendra nos places aux ménages.

Qui dira nos chants, notr* prière, Entr® la brum® qui flotte au-dessus On entend loin des vêpres la cloche, Comm® de chers étr^s un son confus Qui un tendre adieu nous décoche.

Quand les flots vont là se brisant,

Quand sur le pont je me promène,

Et mes yeux en vain err«nt cherchant

Quelqu® feuill* tout® vert® pour vaincr® ma peine,

Quand à cett® bell® terr® je pens®, triste,

De mes chers compagnons le lieu,

Le cœur en absenc® tendre existe,

Terr® de beauté, belP France, adieu.

LA PLAINTE DE L'ÉMIGRÉ FRANÇAIS Traduit de lady DutTerin et adapté à la France^^

Je suis assis sous Tarbr® si vert, Marie, Où nous nous reposâmes, ma bien-aimée, Par un matin tout brillant de jadis.

Quand tu fus d abord ma très cher® fiancée.

Le blé poussait alors si frais, si vert, Et Talouett® gai® chantait haut et fort , Et le rose* était sur tes lèvres, Marie, La flamm® de Tamour dans ton œil gui dort * Le teint rose.

LARMES ET SOURIRBS 9J|3

La place est peu changés ma cher® Marie ; La journée est aussi brillant® qu'alors :

Le chant de Talouett® sonne à Foreillo, Et le blé est encor® tout vert dehors :

Mais il me manqu® le toucher de ta main, Et ton hal^in® chaude et doue® sur ma jouo, Et j'essaye en vain d'entendr® les paroles Que tu ne diras plus, trist®, je l'avoue.

Il n'est qu'un pas pour descendr® cette allée, El la petite église est là tout près, L'église où nous fûm®s mariés, ma Marie ; Je vois le vieux clocher entr® les cyprès.

Mais le cim®tière morn® s'interpos®, Marie, Et mon pas lent pourrait rompr® ton sommeil.

Car je t'ai posé® mort® pour y dormir, L'enfant sur ton sein jusqu'au grand Réveil.

Je suis à présent solitair®, Marie, Car les pauvr®s ne font de nouveaux amis.

Mais, oh I ils aim®nt encor® cent mill® fois mieux Ces cœurs rar®s que notr® Pèr® nous a remis ; Et tu fus le seul bien que j'eus, Marie, Mon trésor dont ma fierté fut bien forte , Rien de plus ne m'est laissé pour aimer, Depuis que ma divin® Marie est morte.

Ton cœur était le bon, le brav®, Mari®, Qui persistait toujours à espérer ;

114 LARMES ET SOURIEIS

Quand la foi en Dieu faillit à mon âme,

Et la fore® de mon jeun* bras dut céder,

La consolation coulait de tes lèvres,

Un doux sourir® vint sur ton front si beau,

Je te bénis, ma Mari®, pour c®la même,

Quoiqu® tu ne m'entend®s plus dans ton tombeau

Merci pour ton sourir* patient, Marie , Quand ton cœur fut prêt à se rompr®, si coi.

Quand le mal de la f^m te rongeait là.

Et tu me le cachais à caus® de moi ; Je te bénis pour ta paroi® calmante, Quahd ton cœur fut si triste et tourmenté, Je suis presque ais® que tu sois mort®, Marie, Car la pein® ne t'atteint plus, être aimé.

Je te dis, hélas l un très long adieu, Ma bonn® Marie à moi toujours fidèle.

Mais je ne t'oubltrai, ma bien-aimée ; Dans le pays où mon trist® sort m'appelle.

On dit qu'on y trouv® du travail pour tous Et que le soleil reluit toujours là ; Mais je n'oublîrai pas la cher® vieill® France, Fût-il mill® fois plus beau qu'il n'est déjà.

Et souvent dans ces grands vieux bois au loin Je m'assiérai et je ferm®rai les yeux ; Mon cœur voyag®ra de retour encore Au lieu où Mari® repos®, sol précieux ,

LARMES ET SOURIRES fflÇ

Et Je penserai voir le cher petit tronc Où nous nous assîmes côté à côté, Le blé poussant ce beau matin de mai Où d'abord tu fus fiancée, être aimé.

ADB£SSE A LOCÉAN, PAR BTRONI

La fin de Childô Harold.

Roui® devant toi, immense Océan, profond, bleu sombr*, roule, Dix mill® flottes imposantes s'élancent fièrement sur toi en

[vain, L'homm* marqu® la terr* d'affreuses ruinas, son contrôl® que

[le temps foule

S'arrête avec le rivag® ; sur la plain® liquid® soudain

Les naufrages sont tous ton fait , ni peut rester pour certain

Une ombre du ravage de l'homme, excepté la sienne glaçante

Quand pour un moment, comme une faible goutte de pluie,

[au lointain.

Il coule dans tes profondeurs, avec mainte plaint® bouillonnante Sans tombe, sans glas, sans cercueil, sans être connu, et en

[épouvante ;

Ses pas ne sont pas sur tes routes, tes vastes prairies (n'oublie,) Ne sont pas une dépouille pour lui, tu te soulèves tout prôt^ Et le secoues de toi ; la viP force odieus® qu'il manie Pour la destruction de la terre, tu méprisas tout à fait. Le chassant de ton sein aux cieux, lui ôtant tout attrait, Et l'envoies frissonnant dans ton écum® folâtre au d®là. En hurlant à ses dieux, où peut-êtr® repose en secret

^ Voir à TAppendice la note V,

Son espérânc*^ mesquine, en guelqu^ port, ou baie, en deçà, Et le heurt® encor®, par terr®, laiss® le misérabl® reposer là.

Les armements qui frappant de tonnerr* lesmurailPs saillantes

De villes bâties sur roch*, forçant les nations à trembler,

Et des monarques à frémir dans leurs capitales puissantes,

Les vastes monstres de chôn® dont les côt«s énormes font

[décider

Leur créateur d*argiP le titr® si vain de s'accorder

D'êtr® seigneur de toi, et arbitr® de guerr®, (trop ambitieux)

Ce sont-là tes jouets, comm® le flocon de neig« léger

Ils fondant dans ton levain de vaguas qui nuisant en mode

[affreux

A Torgueil de l'Armada ou de Trafalgar les restas précieux.

Tes riv*s sont des empiras, changés en tout excepté toi, L'Assyri® — la Grec® — Rom® — Cartbag®, qu'est-c® qu'elles

[sont à présent?

Tes eaux les dévastèrent quand elPs étaient toutes libres,

[(grand roi!) Et leurs riv®s depuis obéissant à maint tyran méchant, A l'étranger, l'esclave, le barbar® ; leur déclin touchant A changé des royaum®s en des déserts, toi point ainsi, Invariabl®, hormis au jeu de tes bruyantes vagu®s constant, Le temps n'écrit nuU® rid® sur ton front d'azur que voici; Tel que Faub® de la création te vit, tu roul®s maintenant ici.

LARMES ET SOUKIRBS 1|7

Toi, glorieux miroir, où du Tout-Puissant la grande image Se reflète en tempêtas dans tout temps splendid% magnifique, Calme ou convulsionné, en bris% ou tempête, ou orage; Glaçant le pôle, ou dans la zon« torrid® tout® vivifique, Palpitant — sombr«, sans bornas, — sans fin, sublim% de fore*

[magique.

L'image de Téternité — l'indestructible et vast® trône

De rinvisibl*, mêm« panni ton limon si prolifique Les monstres sont formés en tes profondeurs; chaqu® terre,

[chaqu® zone Tobéit — sans fond — solitaire — quand tu te lèv«s la terr** ré-

[sonne.

« Et je t'ai aimé, Océan, et mon bonheur plus cher De jeux enfantins était d'êtr® sur ton sein trop heureux Porté comm® ton écume en avant— .quand gai enfant fier Je jouais avec tes vagu^'s ; elPs, pour moi aventureux Furent une extase, et si le flot se soulevant vigoureux En fit un® terreur, ce fut un® craint® plaisante à Texcès, Car j 'étais pour ainsi dir® ton enfant affectueux, Je me fiais à tes ond®s aimant®s de loin et de près, Et je mettais ma main tendr® sur ta criniër® comme ici je fais.

Ma tâche est fini®, ma chanson a cessé, et mon thème

Est mort; il n'est dev®nu rien qu'un écho, il est convenable

Que le charm® se bris® de ce rév® prolongé et suprême ;

La torch® sera éteint® qui a allumé, ineffable.

Ma lamp* de nuit ; ce qui est écrât est écrit, nuU® fable ;

4i8 LAKMIS ET SOURIRES

Ah ! qu'il était plus dign% mais je ne suis maintenant, hélasf Ce que j'ai été et chaqu® vision voltig* tout® muable Moins palpabl^ment devant moi et le feu en moi, trist* cas I Qui dans mon âme habitait jadis, est flottant, languissant, las.

Adieu, c'est un trist® mot qui doit être et qui a été, Un son qui nous fait languir, néanmoins, adieu ; lecteur f Vous qui suivîtes le pèlerin las, jusqu'au spectacle aimé Qui est son dernier, si dans vos mémoires rest® en verdeur Un® pensé® jadis la sienn®, si en vous revient en fleur Un seul souvenir, non pas en vain (nos cœurs en unisson), Il porta ses sandaPs et ses coquilPs avec douleur; Adieu, avec lui seulement peut rester la pein®, pauvr® don, S'il y en avait, avec nous, la moral® de sa trist® chanson.

LA MAGNIFIQUE ÉLÉGIE DE GRAY» (1716-1771) Écrite dans un cimetière de campagne.

La cloch® du couvr®-feu sonn® le glas du jour partant Les troupeaux mugissants err®nt lent®ment sur les prés, Le laboureur bien las chez lui va très douc®ment, A moi le monde et l'obscurité sont laissés*.

« Voir à l'Appendice la note VI.

* Qui peut lire ceci sans des larmes de sympathie , sans sentâr son âme émue et sa ^air devenir chair de poule^ d'émotion ?

Dans ce poème, il y a 68 paires de rimes ; sur ce nombre, 28 seraienl condamnées dans l'original s'il fallait rimer à l'œil aussi bien Qu'à l'oreille comme dans Ifia vers frsBÇal».

LARIIB8 BT SOURIRIS il9

Au crépuscul* le paysage fuit à la vue,

Et tout Tair garde un repos sacré, surhumain,

Sauf où l'escarbot chante en volée éperdue,

Ou des tint^ents pesants endorm^'ut guelqu* parc lointain :

Excepté, que sur cett® tour-là, de lierr® couverte, Le hibou dormant se plaint à la lun® tout bas, De ceux qui errant près de son berceau inerte Molestant son sombr® royaum® solitair® par leurs pas.

Sous ces anciens orm^s raboteux — l'ombr® de cet if, Oùlatourb® s'élève en petits tas moisissants, Chacun dans son étroit® cellul® toujours captif, Les nid®s aïeux du hameau se trouvant demeurants.

L'appel si frais du matin Tencens exhalant ; L'hirondell® gazouillant sur son nid fait de paille Le chant aigu du coq ni le cor résonnant Ne les éveilleront plus de leur lit de pierraille.

Plus ne brûlera pour eux le doux foyer flambant, Null® ménagère activ® donnera ses soins du soir : Nuls enfants ne souriront au pèr® retournant. Grimpant sur ses genoux pour ses chers baisers recevoir.

Le blé mûr sous leur faucill® tomba bien souvent, T-iGur sillon a souvent fendu le sol moelleux ; En queliejoi® ne menèr^t-ils leur attelage au champ? Comm* les bois s'affaissait sous leurs coups vigottrétl^r !

i20 LARMES ST SOURIRES

Que Tambîtion ne se moqu* de leur œuvre utile.

Leurs joî^s domestiquas et leur destinée obscure ;

Que la grandeur n'écout* d'un sourir® plein de bile,

Les simples, courtes, annales des pauvres que je vous figure.

La vant^rie héraldique et la pomp® du pouvoir,

Tout-c® que la beauté — les richesses jamais ne donnent

Attendant également l'heure inévitable échoir,

Qu'au tombeau seul les voi«s de la gloir® nous moissonnent.

Et vous, hommes fiers, n'imputez à ceux-ci la faute, Si nuls trophées sur leurs tombas la mémoir® n'élève, Où, à travers l'aile allongé®, la voût® si haute, L'antienn® résonnant® les not®s de prier® soulève.

L'urne historiqu® peut-elle, ou mêm® l'imag® aimante, Rappeler l'halein^ fugitiv® de retour chez soi, L'Honneur peut-il fair® vivr® la poussier® non parlante. Ou la Flatt®rie plaire à l'oreill® de la Mort? voi I

Peut-êtr® que ce trist® lieu négligé peut cont®nir Ouelqu® cœur méprisé jadis plein de feu céleste, Des mains qui le sceptr® d'empir® auraient pu brandir. Ou éveiller à l'extase un* bell® lyr® modeste.

Mais à leurs yeux restreints le Savoir son ampl® page, Rich® des dépouilPs du temps, n'a jamais déroulée ;

LARMES ET SOURIRES 12i

La raid* Pénurî* réprima leur bien nobl® rage, Et gela le cours doux de Tâm® de joi« bercée.

Maint bijou, de la beauté la plus pur^ sereine,

Aux cavernes d'Océan par le sable est couvert ;

Plus d'un® fleur est né® pour n*étr« vu% sa grâc® est vaine,

Et va dissiper son parfum dans l'air désert.

ftuelqu® pauvr® Hampden* villageois qui a pu s'élever, Qui au petit tyran de ses champs résista, Quelqu® Milton muet, inglorieux, là peut rester, ttuelqu* Cromwell * qui le sang du pays ne versa.

Les suffrages des sénats ravis de commander, De mépriser les menaces de ruine et de peine ; Sur un® terr® riant® l'abondanc® de disperser, Et lii* leur histoir® dans les yeux d'un® nation saine,

Le sort leur niait, ni fit-il seul®ment dommage

A leurs vertus naissant®s, mais leurs crim®s restreignait,

Empêché d'atteindre à un trôn® par le carnage.

Et les port®s de clémenc® sur les homm®s ne fermait ;

Les pein®s lutteuses de la vérité pour cacher, Pour effacer la rougeur d'un® hont® qu'on n'excuse ;

• Hampden était le fameux champion de la liberté dans le Parlement contre Charles 1er.

» Le grand Cromwell, on le sait, détrôna Charles 1©^ et établit en Angleterre une république dont il était le protecteur. ,^. j

Ou, sur l'autel de Torgueil et du lux«, poser L'encens pur allumé à la filamm^ de la Muse.

Loin de FîgnobP lutt« de la fouP qui caus* manie, Leurs vœux sobres jamais n'apprir®nt à errer en proie. Le long du vallon frais, séquestré, de la vie,

Us maint^aient la teneur sans bruit de leur doue* voie.

so Pourtant, chaqu® tombe est de tout affront protégée Par quelqu® frêP monument qui vient à rœil s'offrir; De rim^s pauvres et de sculpture înform® décorée, Elle implor^ le sympathiqu® tribut d'un soupir.

Leurs noms, leurs âg«s ép^lés par la Muse illettrée, La plac® du r®nom et des élégies vont fournir. Et ell® répand maint text® sacré dans cett® contrée, Qui apprend au moralist® rustique à mourir.

Car, qui à l'oubli muet se trouvant en proie,

Cetl^ cher® vie inquiet^ jamais ne résigna.

Laissa l'enceint® chaud^ du beau jour quand on larmoie.

Ni un regard languissant derrièr* ne jeta.

A quelqu® cœur aimant l'âm*^ tendre en pcrtant se fie; De quelques larmes pieuses l'œil en se fermant a besoin ; Mèm® de la tomb^, la voix de la Natur^ s'écrie, Môm® de leurs anciens feux nos cendres se font témoin.

Pour toi, qui nous rappelles chaqu® mort non honoré, Et qui dans ce» liga'^s leur histoire nalv^ dépeins*

LARIIBS KT 80URIRB8 123

S! par des contemplations solitaires mené,

Un éti^ sympathiqu* demand* quel sort tu attdns.

Peut-étr* quelqu* vieillard aux cheveux blancs te dira :

I Souvent nous l'avons aperçu avant Taurore, B8 ses pas rapides la doue*' rosée il enPva

Pour contempler le soleil qui ITierb* fratch* décore.

Là, au pied de ce hètr®, tout près se balançant, Quientrtac* ses vieilles racines toutes fantasques si haut*

II posa son corps las à midi s'étendant, ¥11 k contempler le fleuve il ne fit défaut

Tout près de ce bois, souriant comm® dans le dédain, Murmurant ses fantaisies, il errait chaqu* soir, rn moment pâle et blém% tout seul, comme incertain, Ou en souci, ou souffrant d'amour sans espoir.

tu jour, je ne Fai vu au mont accoutumé, Le long des bruyères, près de son arbr* favori ; Un autre est v®nu ; ni au bord du fleuV à côté, A'i sur l'herbS ni au bois il n'était endormi!

Le lendnnain avec chants funèbres, en rangs lugubres, Leut^ment dans le cim^tièr® nous l'avons vu porter ;. i^pproche et lis (car tu peux Ur®) les vers sabibres Que sur la pierr* sous Tépine on vient de graver.

*0q verra qu'il y a dix-huit syllabes selon Boileau, daos' oa vers Quia'a que douze syllabes toniques.

Là, versées souvent (les plus précoces de Tannée)

De mains non vu®s, des pluies de violettes se trouvent,

Là fait son nid et chant® la colomb® tant aimée,

Et des pas d'enfants légèrement le sol entr'ouvrent. ^

VÉpitaphe.

Ici repos®, la tèt® sur le sein de la terre,

Un homra® par la fortune et le r^nom inconnu :

En son hurabP naissanc® la scienc® ne pouvait se plaire,

Et la mélancoli® le marqua homm' perdu.

Sa bonté fut large, et son âm® fut tout® sincère, Un® récompens® tant largement le ciel envoya, Il donna un® larm® (tout ce qu'il eut) à la misère ; Un ami (tout c® qu'il voulait) du ciel il gagna.

Ne cherch® désonnais ses mérit®s, qui ne s'exposent. Ou de tirer ses faibless®s de leur lieu sacré. Là pareill®ment en espoir tremblant, ils reposent. Au sein de son père et de son Dieu bien-aimé*.

* Voir à l'Appendice la note VII.

En traduisant l'élégie de Gray, comme on peut bien le supposer, je n'ai pas essayé exprès de violer les règles de la versification française, je les ai seulement mises de côté sans y penser jamais. Il en résulte qu'en travaillant librement et selon ma nature, j'ai fait, en 132 vers, 104 césures déiectueuses et 22 hiatus, j'ai placé des mots défendus dans l'intérieur des vers, comme envie, 9 fois. Je n'ai pas compté enviroa 2006 muets et j'ai enfreint la succession, non apostolique, des rimes masculines et féminines 22 fois. Ainsi, en 1,584 syllabes, j'ai fait, aveo « un cœur léger », 360 fautes, c'est-à-dire qu'il y a presque une fauto pour chaque quatre syllabes et presque trois par vers. Je parierais 1|000 francs qu'aucun individu ne pourrait rendre cette élégie aveo

LiRMBS ET SOURIUBS i25

CARACTÈRE DES FRANÇAIS Par Goldsmith (1778-1744).

Sous des cîeux plus aimabPs où des mœurs plus douc's régnent Je me tourne aux domaines de Franc® qui se dépeignent, BelP terr® joyeus* d'allégresse et des ais®s sociales, Content® de toi qui de tout le mond® te régales, Que de fois j'ai mené la band** folâtr® dansante A.\ec mon flageolet vers la Loir® murmurante Où des onn«s ombrageux grandissant parmi les houx, Et par la vagu® le zéphir devenait frais et doux ; ¥il peut-êtr®, quoiqu® mon faibl® styP souvent bégayait, Se moquant des sons, lesquels aux danseurs nuisait. Pourtant le villag® louait mon art merveilleux ; Et ils dansaient de l'heur® de midi oublieux,

Tous font de même ici, mêm® des femm®s de grand âge ; ODt mené leurs enfants à la cher® dans® volage, Et le gai grand-pèr® versé dans la scienc® sautante

autant de fidélité quant aux mots et au rythme selon les règles de Boilean ; car, sans parler dee autres difficultés quant à la césure, l'hiatus, la succession de rimes masculines et féminines, comment supprimerait-il une syllabe sur environ sept et demie, ce qu'il doit faire pour compter les e muets, excepté pour ce qu'il peut gagner en faisant plus d'élisions ! En dehors des 22 hiatus que j'ai faits dans la iraduction de cette élégie, j'ai compté 53 autres hiatus de fait qui ne sont pas défendus, comme violettes, courtière, souriant et en comptant les hiatus (qui sont défendus dans la poésie), dans les premières 132 lignes de la préface en prose de 1824, aux Odes et ballades de Victor Hugo, j'ai trouvé 27 hiatus contre seulement 22 que j'ai faits dans les 132 vers de l'élégie; cependant le comte de La Houssaye en la lisant n'a pas eu le patriotisme de bâiller une seule fois oomme il aurait dû faire, selon Boileau, ni aux hiatus de la poésie, ni & ceux de la prose.

i2^ LARMES ET SOURIRES

A frétillé sons le fardeau d'années soixante. Ce pays insouciant un* vi* si béni® montrO) Et paresseusement actifs, leur mond* roui® ci contre. A eux sont les arts qu'une &me à Tautr® rend, chos® chère, Car là rhonneur form® Thumeur social® qu*on préfère. L'honneur, cett® louang® que le vrai mérit® retient. Ou mém® que le mérite imaginaire obtient, Ici circul®, payé de main en main qu'on serre, On le change en splendid® trafic par tout® cett® terre ; Des cours il err® aux champs, aux chaumièr®s et aux granges, Tous ont appris une avarie® pour des louanges; Ils plais®nt — se plais®nt — donn®nt tout® chos® pour Végard

[profond, Jusqu'à c® que, semblant bénis, ce qulls sembl®nt ils sont Pendant que cet art plus doux leur bonheur fournit.

Il donne à leurs foli®s cett® plac® qui les trabit ;

Car si la louange est trop aimé% trop cherchée.

Tout® force intérieur® de pensée est abaissée.

Et l'âm® faible en ell®-méme, et non béni® peut-être,

S'appui® pour tout plaisir sur le sein d'un autre être ;

Ainsi là Tostentation avec art clinquant

Veut la louang® vulgair® dont les fous en rend®nt tant.

Là, la vanité prend sa pétulant® grimace,

Orn® sa rob® d'étofl®s, de dentelPs, de stras, en face.

Ici l'orgueil gueux son repas journalier pince

Pour se vanter un® fois l'an d'un® grand® fét® de prince :

L'esprit encor® tourne où la mod® changeant® l'attire,

Ne sait, de se louer, la nullité décrire*.

* Voir à TAppendice la note VIII.