LA TRÈS CÉLÈBRE ODE
SUR L'ENTERJREMENT de sir JOHN MOORE ^
Par le Révérend C. Wolfe.
1 n'entendit nul tambour, null® funèbr® note, Quand son cadavre aux remparts nous portions,
ul soldat tirant son coup d'adieu sanglote Au lieu où notr^ héros nous enterrions.
)us l'enterrâmes à l'heur^ bien morn® de minuit, De nos baïonnettes les lioir^s mottes tournant,
i la clarté de la lun® brumeus®, sans bruit, Et la lanterne obscurément brûlant.
3l cercueil inutiP tint son cœur enclos,
D'aucun drap, ou linceul, nous le liâmes, lis nous le couchâmes en guerrier au repos.
De son manteau martial nous l'entourâmes.
u nombreuses, courtes, furent les prières que nous fîmes,
Et nous ne dîm^s pas un mot de douleur ; lis le visage du mort tout fièrement nous vîmes,
Pensant tous au matin avec aigreur.
' Byron disait de ce poème qu'il était « la plus belle ode dans la igue anglaise » .
Nous pensâmes tous en creusant son étroit lit, Quand l'oreiller solitaîr® nous faisions,
Que l'ennemi sur sa tomb® serait vit® conduit, Et que sur les flots très loin nous serions.
Légèrement ils parleront du soufQ* parti, Et sur ses froid*s cendi^s il sera blâmé ;
Mais rien ne Tinquièt^ra, s'il reste endormi Au tombeau où l'Anglais l'a déposé.
Un® moitié seulement de notr* lourd* tâch» ftit fatte ;
L'horloge sonna rhenr» pour nous retirer, Et nous entendîmes les canons sur la crête
Que l'ennemi soudainement faisait tirer.
Lentement et tristement nous le posâmes par terre, Du champ de son renom frais et sanglant,
Nous n'écrivîmes nuU* lîgn*, n'él^AmeB null* pierre, Solitaire dans sa grande gloijf le laissant
INYOCATiOlf DS LA FEANCl A DI8U
(Par qui ? )
Dieu de paix, devant Toi pieax, Tout paisibles nous nous e^eQQQj^^Qg^ Humblement pour implorer, piteux.
Le bien d'une nation en chansons ;
LAIHB8 ET SOCRIRSS ^i
Calme, oh ! calm'' nos tristes ^sensioas. Clos nos difféteods si niais, Tennin® toutes nos folles contentions, De grâce, éoout^nous, Dieu de Paix l
Dieu d'Amour, tout bas nous courbant Nous regardons Ton trône aux deux ; Que Tes rayons en descendant A travers notr^ Franc* brûlot gracieux ; Laiss® null° trist* lutt"" nous désunir»
Mais du ciel en haut. Ton séjour, Regard®, guid®, et veuill® nous bénir, De grâce, éeoutsnous. Dieu d'Amour l
Dieu des Batailles, veuilp nous aider, Laiss* la puissance de nul âeajpoto Nous fouler ou nous dégrader.
Cherchant notr* droit tout patriote Arm^-mms pour tout affîreux danger ; Chass^^ tout conflit d'entr® nos muriûUes, A nos cœurs qu'il soit étoanger, De grâce» écout% Dieu des Batailles !
Dieu de Droit, veuill* nous conserver
#ust«s e« toutes choses comm® nous sommes forts,
Laiss® null" passion nous détourner
A un vU acte, ou à des torts.
Qu'à nous nuls faux nensers après
Ne viennent flétrir notr just*' caus% soit,
Ainsi nous Te prions courbés ;
Oh ! écoute-nous, grand Dieu de Droit !
Dieu de Vengeanc®, frappe-nous soudain Avec Ta flèch® brûlant® sublime.
Si un lien nous unit — vilain, Forgé par la fraude ou le crime ; Mais si agenouillés très humblement, Nous implorons Ton oreille tendre, Pour nos droits réclamant pieusement.
Dieu des Nations, veuille nous défendre !
LE CmiÉTIEN M0UR4NT A SON AME
Traduit de Pope*, poète catholique.
Étincelle yji^^p ^q flamme toute céleste, Quitte, oh ! quitte, qq corps mortel si modeste. Tremblante, espérante, hésitante, volante, Oh ! la douleur, Textase de Tâme mourante.
Cesse, chère nature, ô cesse ta lutte impie, Et laisse-moi languir jusqu'à la vraie yj^,
* Quoique M. Taine dénigre Pope, ce grand poète est hautemonl estimé par Voltaire, Byron, Johnson et tous les meilleurs juges Johnson dit : « Si Pope n'est pas poète, où peut-on trouver de poésie ? )) Et Thackeray dit : « Si l'auteur de la Dunciade n'est pas homme d'humour (humourist), si le poète de la Mèche de cheveusx volt (Râpe of the Lock) n est pas un homme d'esprit, qui mérite d'ètr appelé ainsi ? En dehors de ce brillant génie, de ce renom immense, des hommes de lettres doivent l'admirer commme le plus grand artisl littéraire que l'Angleterre ait jamais vu. » Le poète Mallet dit de Pope
Sa vie durement. scrul»?e dépasse ses vers d'élite. Car l'esprii su^.r;- .i ■ r •- : que son second mérite.
Écout® ! des ang^s murmurant, ils me disant là : Chère âm*», notr® sœur, envoMoi par delà; Qu'est-c® qui absorb*» mon pauvre étr® tout à fait ? OV mes sens, ferm® mon œil tout stupéfait, Qui noi* mon esprit, arrach« mon haleine, Dis-moi, mon âme, est-c« bien la mort sans peine I
Le mond® recule, il s'enfuit en mes veilles, Le ciel s'ouvre à mes yeux, et mes oreilles Retentissant de sons séraphiqu^s bien doux, |
Prêt*, prêt* tes ail®s, je mont®, je vole absous ;
tombe, où est ton triomph® si félon ?
Mort, où est ton trop craint aiguillon ?
ROSABËLLE DE SAINT-GLAm '
Par sir Walter Scott >
Oh ! écoutez, dam®s gai^s pour un instant, Nul haut fait d'arm®s je racont®, demoiselle. Douce est la not® de deuil et trist® le chant Qui lament®, pour la charmant® Rosabelle.
^ Sir Bernard Burke dit dans ses « Vicissitudes de familles : » « Aucune famille en Europe au-dessous du rang de la royauté ne peut se vanter d'une plus haute antiquité, d'une illustration plus noble ou d'un intérêt plus romanesque que celle de Saint-Clair.
Les Saint-Clair sont descendus d'une race normande noble, et vinrent en Ecosse sous le règne de Malcolm Canmore, en 1056.
Sir William Saint-Clair de Rosi in était le compagnon d'armes du roi Robert Bruce, et sir William Sinclair de Herdmanstone, pour sa bravoure à la bataille de Bannockburn, où les Anglais furent mis en fuite, reçut du roi une épée avec la devise en français : a Le roi me donne, Saint-Clair me porte. »
Les Saint-Clair devinrent en outre comtes d'Orkney (les Orcades), vassaux de la couronne de Norvège Jusqu'en 1471, quand ces lies
ttl LARIIBS BT SOURiaES
SI
Amarre, amarr® la barque, équipage brave, Et, gentîlP demoiselP, daign® t'arrêter ; Reste à Ravensheuch au château suave, Ni ce jour va la mer furieuse tenter.
Le flot noircissant de blanc est bordé,
Aux îles, aux roches les mouettes volant, dessous
Ghagu^ pêcheur la sirène a écouté
Dont les cris parlant d'un danger près de nous.
La nuit pàssé^, le prophèt* doué vît Un® bell' dame, un linceul trempé autour ; Donc, bell* flll*, à Ravensheuch prends répit, Pourquoi ti^averser la sombr® mer ce Jour ?
furent annexées au royaume d'Ecosse comme dot à la princesse de Norvège. Les Saint-Clair devinrent plus tard comtes de Gaithness.
Guillaume Saint-Clair, troisième comte d*Orkney, réunissait dans sa personne les plus hauts en^tlois dans le royaume, ù9jc il était lordamiraJ, lord-justice-général et lord-chancelier d'Écosee (le dernier est président du tribunal suprême) et lord-gardien des frontières. Il construisit la belle chapelle de Roslin, la merveillô architecturale d'Ecosse. (Quant à cette chapelle, on raconte que la plus belle colonne, décorée sur toute sa longueur de guirlandes de fleurs et de feuilles, fut dessinée et faite par un apprenti et que l'architecte, étant Jaloux, le tua pour avoir, pour lui-môme, l'honneur de cette colonne)
A Roslin, ce comte d'Orkney était servi comme un roi pai* plusieurs nobles officiers de sa maison — les lords Dirieton, Borthwick et Fleming, été. — et sa fille épousa un prince du sang royal, Alexandre» duc d'Albany, fils de Jacques II d'Ecosse.
Les comtes de Roslin, ainsi que la famille de lord Sinclair, conservent toiyours le nom de St-Clair; mais le comte de Caithness^ ma famille ont laissé dégénérer ce nom en celui de Sinclair.
* Les œuvres de Scott produisirent pour lui plus de douze riiillioDS et demi de francs, et il mourut à l'âge de 61 ans. Combien Victor Hugo a-t-il gagné en 81 ans, en calculant sur 60 années de travailt contre 40 chei Scott.
tAAIIIS ET SOI7ftlR£S 25b
Ce n'est pas que le fils de lord Linâsay Mèn'' le bal cett» nuit à Roslin près Teau, Mais que la mèr® de ma bell® Yierg* là, hé 1 Est assis® solitaii* dans son ch&teau*
Ce n'est parc® qu'ils montant en cercle à chevali . — Or lindBay se montr* bien au cerol® en selle, — Mais que ton pèr® n'aimera le vin royal S'il n'est pas vetsé par sa Rosabelle !
Sur Roslin, eett* nuit, dé douleur atnère Un® mervellleus* luîsanc® brilla, rien qu'une, Plus larg® que du feu du gard® la lumièr®, Et plus clair® que tout rayon de la lune.
Eli® luisait sur la roch® du fort Roslin, Rougissant tout le val plein de taillis, Eli® fut vu® des bois de cliôn®s du Dryden, Et des cavern®s d'Hawthornden en débris.
Tout paraissait en flamm®s dedans, autour, La crypt® voûtés Tautel pâl®, roug®s déjà, Des colonn®s de feuîllag®s lié®6, ce jour.
Et les cott®s de maill®s des morts luisai®nt là.
Les créneaux et les haut®s tourelPs auprès, Tout arc-boutant cis®lé de ros®s, de pair, Encore ils font feu quand le sort est près i)e cett® souch® seigneurial® de haut Saînt-Glair.
Il 7 a vingt bravas barons de Roslin Qui sont enseVlis dans cett* fier* chapelle Chacun sous la voût" sacré® reste enfin, Mais la mer gard*' la joli® Rosabelle.
Et par là chagu* Saint-Glair on enterrait Noblement avec glas et livre et chandelle.
Hais la vagu® sonnait — la sirën® chantait Le requiem de la doue® Rosabelle !
L'ADIEn DE BYRON A SA FEMME
Traduit en vers rythmés à Tanglaise.
Adieu, sois heureus®, et si c'est pour toujours, Encor® pour toujours que tu sois heureuse ;
Cruell®! mêm® ne me fuss®s-tu clément® nuls jours, Contr® toi ne se rebellera l'âm® peureuse.
Je voudrais que ce cœur fût nu devant toi
Où si souvent ta tête a reposé, Pendant qu'un doux sommeil te vint sans émoi,
Qui par toi ne sera plus éprouvé.
Je voudrais que ce cœur par toi exploré Pût te montrer chaqu® pensé® plus intime ;
Alors enfin il te sera révélé Ce n'est bien de me rendr® d'outrag®s victime.
Quoîqu® le mond® injust® pour ceci t'ait louée, Quoiqu'il sourie à ce coup plein d'aigreur.
De ses louanges mêm«s tu dois être offensée, Qui d'autruî sont fondées sur le malheur.
Quoiqu® par bien des fautes je sois défiguré, Ne se trouvait-il même un seul autr® bras
Que celui dont je fus jadis embrassé, Pour me fair® des plains incurables, hélas !
Encore, ô encor*^ toi ne te déçois pas I L'amour peut s'affaiblir par lents degrés,
Mais par des secousses soudaines, oh ! ne crois pas* Que des cœurs puissnit ainsi ôtr* séparés.
Ah! encor** ton cœur gard® sa vi«, cher sophiste ;
Encor® le mien doit battr® quoiqu® tout saignant. Et la pensée îmmortelP qui me rend triste
Est que l'un ne sera l'autr® rencontrant.
Voilà des paroPs de chagrin plus profond I
Que mêm® la lamentation sur un mort ; Tous deux vivront, mais chaqu® lendemain infécond
Nous éveillera d'un lit veuf, quel trist® sort I
Et quand un doux soulagement tu veux cueillir. Quand les premiers accents de notr® fiU® roulent,
L'instruiras-tu à dir* « père », à me chérir, Quoiqu® mes tendras soins sur elP plus ne découlent.
* Un critique français qui a vu ce poème? a objecté que pas et pas dans le môme cas ne riment pas, mais dans ce cas c'est la perfection de la rime double à l'anglaise et la traduction mot à mot de la rime de Byron qui est « deceive no/ » et « believe not ». Cette stance et les stances 14 et 15 sont les plus douces de toutes à l'oreille à cause de la double rime à l'anglaise, que Ton trouve d'ailleurs dans T'^
258 laumbs et sourires
Quand ses petites mains mignonnes te pressn'Oat 1^,
Quand sa cher® lèvr^ la tienn® fera bondir, Pense h lui dont la prièi* te bénira,
Pense h lui que ton amour doit bénir.
Si ses cheps linéaments ressemblant plus tard
A ceux que ta ne dois jappais revoir, Alors ton cœur pourra trembler par basarô
De pulsations fidèles h ton dçvoir.
Toutes mes fautes peut-êtr® que trop bien tu connais, De tout® ma démena® nul m m% te toad,
Tous mes espoirs là oît tu vas, ôéaomiaig Se flétrissant ; pourtant avec toi Us vont.
Tout sentiment a été fort a^té ;
La fierté qu'un mond** né pouvait fléchir Fléchit sous toi, par toi, hélas ! délaissé ;
Maînt^ant mon âm® brisé" me laîss* périr.
Mais c'en est fait, toutes paroPs sont inutiles,
Plus inutiles mes paroPs qui se versent, Mais les pensées qu'on ne peut brider, ftitiles, Vit® sans la volonté leur chemin percent.
Adieu, sois heureuse; ainsi tout désuni, Sevré de chaqu® plus proch» lien pour gémir.
Brisé au cœur tout isolé, trop pu»î, Plus que ceci je ne puis guèr^ mourir.
LARMES et' SOURIRES 259
LARMES, FUTILES LARMES Traduit de la Princesse de Tennyson, en vers blancs et en stances.
Larmes, fdtil^s larmes, je ne sais pas ce qu'elles veulent dire. Larmes de Tabîm* de quelqu*^ grand désespoir divin Surgissant dans le cœur et jailliss^'nt dans lea yeux mornes, En regardant les champs si heureux de rAutomne Et en pensant tristement aux'jours qui ne sont plus !
Frais, comm® le premier rayon brillant sur un* voile Qui nous amèn® nos chers amis du mond® d'en bas, Sombras comm^ le dernier rai qui rougit sur un être Qui s'affaisse avec tout ce qu'on aime au couchant, Si tristes, si frais les jours heureux qui ne sont plus I
Ah I tristes et étranges comm^, dans les aub^s sombras d*été,
Le chant précoc** des oiseaux demi éveillés
Aux oreilPs des mourants, quand aux yeux de ceux-ci
La croisé® devient lentement un carré luisant 5
Ah ! si tristes, si étranges, les jours qui ne sont plusl
Chers comm® les baisers qu'on n'oublie après là mort,
Et doux comm® ceux par l'idé^ désespéré® feints
Sur des lèvres qui sont pour d'autres — profonds comm®
[l'amour Comm® l'amour premier — sauvages avec tout regret ; O Mort en Vi® les jours chéris qui ne sont plus I
260 LARMB8 ET SOURIRSS
