L'INCERTITUDE

Que me réservez-vous, équivoque avenir, Quels dégoûts, quels chagrins, quelle mort solitaire. Quelle fosse sans fleurs dans queflle lourde terre? Quelle bouche à ma tombe essaiera de s'unir?

Les hommes devront-ils illustrer ou ternir Ma mémoire ? Eternel pèlerin du mystère. Je n'ai pas célébré le sol héréditaire . . . Pleurera-t-on en évoquant mon souvenir?

Mais qu'importe, Seigneur? Il suffira, peut-être. N'ayant pas travaillé pour vous faire connaître, D'avoir beaucoup souffert, étant poète . . . Moi,

Vous le savez, je n'ai chose qui me soutienne; Et je sens durement votre implacable loi Contre moi-même armer ma pauvre âme païenne.