FINAL

BistLi, triste comme la tombe, Gratta doucement mon gilet.

Comme pour dire : <( — La nuit tombe, « Tu ne sais pas l'heure qu'il est ! »

— L'heure qu'il est, ma pauvre bête , Sonne un sinistre dig din don !

Et te ferait fourrer la tête Comme autrefois sous l'édredon !

Elle s'exhale d'une horloge Dont le carillon infernal Fait pâlir sur son eucologc Plus d'un jeune front virginal !

L'aiguille à toute diligence

A passé l'heure du pardon [

Sur son cadran — din don ! din don ! -

Elle est arrêtée à : — Vengeance ! —

BISTU. ,9,

Drelin din don ! — Toi qui dormais , Tu ne dormiras plus , ô mère I Sur cette heure-là désormais Le Temps s'arrête — et s'agglomère !

Le son s'en propage — et s'étend Contagieux comme la lèpre !

Tout se réveille pour la vêpre Dans la forêt et sur l'étang !

Fends-toi, charrue ! Eclate, herse !

Laboureur, ronge-toi les poings !

Aux quatre vents , aux quatre coins Le bronze hurle — et le sol gerce !

Drelin din don ! Drelin din don !

C'est le Tocsin — et le Baptême !

« — Où vas-tu, toi } )) — « Semer. » — « Fi donc ! »

«-- Où vas-tu, toi?» — ((Tuer. »—(( Je t'aime! »

C'est le Baptême — et le Tocsin !

Baptise-nous, o Glas funèbre !

L'univers crie : A l'assassin !

Et la nature s'enténèbre !

Les œufs avortent, desséchés A tous les ventres de femelles !

Ainsi que par un ver touches Les enfants tombent des mamelles !

Ce glas bouille comme un trépan , Cingle comme un marteau de forge; Il fêle la voix dans la gorge , Et dans l'oreille le tympan !

A ce glas l'azur se lézarde ; Et par l'ouragan de ce glas, Aucun printemps ne se hasarde Sur les fissures du verglas !

Oh ! dans sa lugubre volée L'cntendcz-vous, le carillon?

Il assourdit jusqu'au grillon Dans le profond de la vallée !

Drelin din don ! — L'entendcz-vous? — Vengeance ! — Vengeance ! — Vengeance ! Comme son branle-bas s'agence Avec le hurlement des loups !

BISTU. 193

Coq gaulois ! quelle énorme basse II fait à tes cocoricos !

Quarante millions d'échos S'en sont réveillés dans l'espace

Mais , sainte Cloche , quel sonneur Tire ainsi ta terrible corde !

Il faut qu'un démon, sur l'honneur, Au bord du bénitier s'y torde !

Un démon? — Ce n'est pas assez !

Et ce sonneur — c'est une Foule Qui monte à l'entour et s'enroule !...

— C'est le peuple des Trépassés !

El dans la cathédrale sombre Derrière eux, hurle comme im fou Un pauvre chien traînant dans l'ombre Un lambeau de chaîne à son cou !...