A EUGÈNE MANUEL

Vous avei chassé les meilleurs.

Satire Ménippée»

Ils s'en vont, les proscrits antiques, Par les champs pleins de trahisons, Sous rinclémence des saisons, Chantant des airs patriotiques.

Le hasard douteux les conduit Et la mort s'attache à leur piste.

Dénoncés par le soleil triste, Ils sont épiés par la nuit.

Le ciel brumeux, le sol acerbe.

Tout conspire et s'arme contre eux ; Et pourtant qu'ils seraient heureux Pour un peu d'eau, pour un peu d'herbe I