CLAIRE

Vous êtes morte au mois qui fait dans les charmilles Un gai frémissement de nids et de chansons, Et qui met tant de fleurs parmi tous les buissons Qu'il en est adoré par les petites lilles.

A leur jeu de la Maye, au mois de mai joyeux. Vous étiez toujours Reine, étant la plus jolie : Tout en blanc sous les fleurs et comme ensevelie, Vous trôniez immobile en souriant des yeux.

Vous êtes morte alors, quand reverdit la branche. Je ne comprenais pas la mort ni le cercueil ; Et puis c'était en blanc qu'on menait votre deuil : Vous-même vous aviez toujours la robe blanche.

Et comme vous étiez sur un lit parfumé, Rose parmi les lis et pâle entre les roses, Sans bouger, souriante avec des lèvres closes, Je pensais : « Elle joue à la Reine de Mai » .