LA LIBELLULE

La jolie demoiselle danse sur la surface de Teau , elle danse de çà, elle danse de là, la brillante, Tétincelante coquine.

Maint jeune fou de scarabée admire sa robe de crêpe bleu, et l'émail de son joli corps, et aussi son sveite corsage.

Maint jeune fou de scarabée en a perdu sa cervelle de scarabée; les amoureux vont bourdonnant à ses oreilles des serments de tendresse et de fidélité ; ils lui promettent par-dessus le marché la Hollande et le Brabant.

La jolie demoiselle rit et répond : « Je n'ai besoin ni de la Hollande ni du Brabant; mais dépêchez-vous, mes amoureux, allez me chercher un brin de feu.

« La cuisinière est en couches, il faut que je fasse ma

soupe moi-même; — le foyer de la cheminée s'est éteint; vite, apportez-moi du feu, un brin de feu. »

A peine la perfide a-t-elle prononcé ces mots , les scarabées s'envolent au plus vite; ils vont chercher du feu, et bientôt ils sont loin de la forêt natale.

Ils aperçoivent des lampes brillantes (c'était, je crois, dans un jardin illuminé), et les amoureux, emportés par leur aveugle ardeur, se précipitent dans le feu des lampes.

Les flammes des lampes dévorèrent en pétillant les scarabées et leurs cœurs amoureux. Les uns payèrent de leur vie, les autres ne perdirent que leurs ailes.

Oh ! malheur au scarabée dont les ailes sont brûlées! dans un pays étranger, il faut qu'il rampe comme un ver au milieu d'insectes humides qui répandent une odeur infecte.

L'infortuné scarabée ! c'est alors qu'il se lamente : « 0 la mauvaise société est une des plus terribles plaies de l'exil. On est forcé de vivre avec un tas de vermine, avec des punaises même,

« Qui nous traitent comme des camarades parce que nous habitons le même fumier. Déjà le Dante, le disciple de Virgile s'est plaint de cet ennui insupportable : poète en exil il a chanté l'enfer.

« Je pense avec tristesse au temps plus heureux où,

dans ma splendeur ailée, je folâtrais joyeusement au sein de Féther natal , où je me balançais sur les héliotropes,

« Où je puisais ma nourriture au calice des roses, où j'étais une créature distinguée, où je fréquentais les papillons, race aristocratique, et la cigale, brillante artiste.

« Maintenant mes ailes sont brûlées,, je ne puis retourner dans mon pays , je suis un ver, je meurs et je pourris dans une fange étrangère.

« Oh ! plût à Dieu que je n'eusse jamais connu la de-, moiselle, la coquette bleue à la fine taille, — la belle, la perfide créature.»