DIPTYQUE

(Â. peindre)

Voici la plaine aux grands blés roux Que rêvait un moine de Fiésole ; Regarde In faux qu'on y voit luire:

La faux est belle Qui vole A tire-d'aile,

Comme une aile noire dans les blés roux La Mort est belle et sans paroles, Et fauche et fauche à larges coups Et sa moisson est bonne est belle.

De sa faucille Le bel Amour glane des fleurs Parmi Téteule Glane et pleure Et chante

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Et marche seul

Sans épouvante ;

Et la mort marche devant Lui

Avec sa faux qui luit et luit

— Drapée d'aube dans son linceul —

Fauche sans parole et sans bruit

Le million des grands épis.

La voici sur le ventail d*or ; Elle pousse la charrue d'automne Le long champ déferle en sillons Charriant le chaume pâle et mort ; Et derrière Elle, il marche encore Avec encor des épis d'or Dans ses cheveux d'adolescent, Avec, encor, le même chant Et sème, encore, aux vieux sillons, Dans l'or du soleil pâlissant, Sème les cœurs par millions.

Veux-tu pleurer alors qu'il chante Aimer c'est mourir et renaître ; Quel pauvre leurre t'épouvante ?

Redoutes-tu de te connaître ?

Regarde encore et fais ta vie

Selon la vision de joie :

La faucille d'Amour dévie,

La faux comme une aile is'éploie;

Vois : TAmour fauche de son aile

Les plus hauts lys que pleurent les saules,

La Mort fait halte et sa faux noire

Est comme une aile,

Est comme une aile à son épaule !

Réjouis-toi et sache croire.

LES CYGNEB 277