EN LUI DÉDIANT LES POÉSIES DE JACQUES TAHUREAU

Elle est morte en moi désormais, Ami, la Muse qui t'enivre, Et nul cadavre, las de vivre, Ne s'est mieux couché pour jamais.

Je succombe ainsi qu'elle; mais, Cher Banville, avant de la suivre, J'ai tracé ton nom sur ce livre :

Il dira combien je t'aimais.

N'ayant plus en moi vers ni prose, Je t'apporte un ancien livret ; Le cœur d'un poète y repose.

C'est connue si ma main t'offrait Les pâles débris d'une rose, Fanée au fond d'un vieux coffret.

A Cosette, LoA TE7ITE CHIEV^TCE 2>'e4LB. GLqATIGV^Y,