LA DISPARUE

Pour fli-paraître, enfant maussade trop aîmée, Vous choisîtes un jour de spleen et de brouillard — Vous avez dû tourner dans la chambre assez tard, Et sur maint souvenir vous vous êtes pâmée.

Vous me détestiez bien ! Las ! votre âme fermée N'avait su rien me dire, et mentait sous le fard De je ne sais quel rouge emprunté de hasard Aux vieux coffrets perdus de notre amour fanée.

Vous fîtes un charmant paquet de bibelots... Et cela sans soupirs, ni larmes, ni sanglots. Vous avez pris aussi d'anciennes violettes —

Vos lettres ! — surtout celle où brûlaient vos aveux ! Et de peur qu'il me vînt remembrances follettes, ïu n'as pas laissé même une épingle à cheveux.