BOHÈME

Au fond de^ boi>, cet homme avait un nid de pierre, La chose que les citadins nomment maison : Un toit et quatre murs, une simple cloison Coupant en deux cela. Des ronces et du lierre.

Des livres, du papier. Et Taurore première Se levant pour jeter la rosée au gazon, Le retrouvait assis, travaillant à foison. Sans lever de dessus son œuvre la paupière.

Or naguère il errait en des endroits malsains, Cuvant les brocs sur des fillettes aux doux seins ; Puis menait son tapage à travers la grand'ville.

On rappelait ivrogne et coureur : c'est le sort Des gens qui ne sont point tartufes. Foule vile, Tu diras : C'était un poète ! Après sa mort!

ÉGLOGUE PARISIAQUE