LA LETTRE

On a d'abord cherché quelle était Técriturc, Quel timbre avait frappé son enveloppe en deuil, Puis, incertaine, avec les ciseaux de couture, La mère ouvrit enfin la missive et son œil S'embrouille maintenant aux mots et aux ratures. Un silence est venu, le travail a cessé ; Les faces en émoi vers elle sont levées Dans l'espoir inquiet de ce qui va passer. . . Et le disque cuivré du lent balancier Se montre et disparait dans la gaîne cirée.