A ARMAND SILVESTRE

J' A I Thorreur de ces grands, de ces froids cimetières Plus blancs qu'un dortoir d'hôpital, Où les morts à l'étroit s'étouffent sous les pierres Dans un pêle-mêle brutal ;

Où les croix de fabrique et les gros mausolées

Écrasent sottement les os, Dans des murs de prison, loin des maisons peuplées,

Loin des arbres, loin des oiseaux 1

Qpand je mourrai, je veux, sans pleurs ni litanie,

Qji'on m'enterre vite au soleil, En plein air, sur la pente où j'aurai, dans ma vie.

Déjà connu le bon sommeil.

Nul marbre n*efFraira le passant, à nuit close,

Ni son cheval prêt à hennir.

Ceux qui savaient m*aimer sauront où je repose,

Sans guide ils y pourront venir.

Et la Nature alors, travailleuse éternelle,

Fera son œuvre sans effort; Après tant de combats je ne veux plus contre elle-

Me défendre au sein de la Mort.

Je ne veux pas, cadavre inutile, en ma bière

Lentement pourrir à regrets; La rosée au matin mouillera ma paupière,

Je suivrai Taile des vents frais I

Je vivrai 1 Je vivrai dans les puissantes gerbes

Qui fleuriront, qui nourriront Les robustes garçons et les filles superbes.

Qui grandiront, qui s'aimeront !

Mon sang ira jaillir en corolles pourprées Sur le flot joyeux des blés verts.

Les rossignols diront dans les molles soirées Des chansons qui furent mes vers I

Et sMl passe par là, s*écartant de la fête, Un couple d*amoureux, la nuit.

Sans effroi, sur ma cendre, et sans tourner la tête. Ils pourront s'asseoir loin du bruit,

£t, les mains dans les mains, devant la lune claire,

Ivres de la vie, à leur tour.

Défier l'avenir, comme j'aimais à faire,

Dans les extases de Tampur !

J'ai l'horreur de ces grands, de ces froids cimetières Plus blancs qu'un dortoir d'hôpital,

Où les morts à l'étroit s'étouffent sous les pierres Dans un pêle-mêle brutal.

Où les croix de fabrique et les gros mausolées

Écrasent sottement les os.

Dans des murs de prison, loin des maisons peuplées.

Loin des arbres, loin des oiseaux 1

CH^'K.T "DE TÊCHEU%S

EHo! £ho! Tous, en mesure.

Courbés sur le câble, et criant, Par saccade, au long mât pliant.

Les pêcheurs hissent la voilure.

Eho I Eho 1 Rudes labeurs I Le ciel rît dans la mer dorée, Sur le quai blanc bat la marée, dressant la barque attirée...

Oh I le chant triste des pécheurs I

Eho I Eho I Rythme sauvage, Plein d*angoisse, plein de sanglots.

Rythme appris, au désert des flots.

Des bouches rauques de Torage.

198 IDYLLES ET CHAKSOMS

Eho 1 Eho I Les travailleurs.

Rouges, suant, geignent sans trêve;...

Une brise agile se lève,

Balaie, en chuchotant, la grève...

Oh ! le chant triste des pêcheurs 1

Eho I Eho ! Fracas du gouffre Où sombrent les vaisseaux perdus 1 Gémissements des rocs fendus Par la foudre aux senteurs de soufre !

Eho 1 Eho I Qiie de douleurs I L*eau joyeuse, comme une amante.

Enlace la proue écumante,

S'impatiente, se tourmente...

Oh 1 le chant triste des pêcheurs I

Eho I Eho 1 Des pleurs, des râles, Étouffés par Tombre et la mer; On entrevoit, sous un éclair.

Des bras tendus, des têtes pâles I Eho ! Eho 1 Femmes et sœurs.

Portant les enfants sur l'épaule.

Battent des mains, du haut du môle.

Quand la barque fuit vers le pôle.;.

Oh 1 le chant triste des pêcheurs I

%ÉTO'JsLSE DES FLOTS

LE S femmes des matelots Sont assises sur Ja dune.

Elles jettent dans les flots Des galets au clair de lune :

« Mer cruelle, réponds-nous I Où sont-ils, ceux que tu berces, Nos bien-aimés, nos époux?

Mer sombre aux lueurs perverses I »

Sous les chocs étincelants Du caillou dur qui la brave, La Mer tire de ses flancs Un sanglot profond et grave .

« Pourquoi m'interrogez- vous ?

Bien loin, bien loin, pauvres femmes, Vos bien-aimés, vos époux Dorment en paix sous mes lames. »