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1,4 mon ami Ch. Lever.

i-rE samedi soir, au village Un bruit soudain s'est répandu, Discret comme un souffle perdu Au mois de juin dans le feuillage, Et pourtant de tous entendu.

La Bossue, en gardant sa chèvre Dans le travers du Moulin-Bas, Otant l'étoupe de sa lèvre,

A dit à la Borgne tout bas :

« Au moins vous n'en parlerez pas !

— Quoi donc? — Hier, à coups de gaule, Comme il rentrait du cabaret,

La Tourette a battu Touret...

— Pas possible ! — C'est sûr ! — C'est drôle !

— Mais surtout gardez le secret... »

La Borgne, son sac sur l'épaule, Descend au moulin. Le meunier Apprend l'histoire et la colporte :

Elle s'en va de porte en porte

Au charron, puis au cordonnier, Puis au forgeron, le dernier, Et d'un vaste rire homérique Tout ventre honnête est secoué; Vite, qu'on selle une bourrique, Et que Touret soit bafoué !

Le dimanche, joyeux et veule,

— Père d'universel repos

Pout la faux, la hache et la meule.

Et la charrue et les troupeaux, —

Amène à vêpres les dévots

Et les malins à l'écurie