MORT DANS LA NEIGE

La rage au cœur, les yeux tournés vers la frontière,

Ainsi que par milliers d'autres feront demain,

N'en mérite pas moins le salut du poète,

Le baiser que la Muse, écartant le linceul,

Pose sur les yeux clos et la lèvre muette

Du lutteur qui vécut pour tous — et mourut seul !

LES CO'MSCTinS

*,i 'Pierre C\(artie'jouls.

.Les conscrits sont partis des la pointe du jour, Très crânes dans leurs blouses bleues,

Avec leur vieux drapeau fané, leur vieux tambour; Ils ont fait à pied quatre lieues.

C'est le tirage au sort, et tous sont accourus, Des villages, îles bois, des landes,

Les fils de paysans, joyeux, vaillants et drus, Riant et devisant par bandes.