LES CYGNES

Ainsi pour nous, rivés au sol de notre globe, Du terrestre horizon les bords sont embrumés. A notre œil imparfait l'avenir se dérobe : Dans un espace étroit nous sommes renfermés.

Et nous pourrions franchir Alpes et Pyrénées, Et la haute atmosphère où l'on peut respirer, Sans rien savoir de nos futures destinées, Mais nos larmes souvent nous disent d'espérer.