CINQ HEURES

Le jour s'avance et Tombrc croît au pîcd des murs.

Le vent fraîchit, ralouclte grisolle, Une bande d'enfants échappes de Técolc Pille les espaliers pleins de bigarreaux mûrs.

Le soleil fatigué vers l'occident s'incline, Une poussière d'or tremble autour des collines Et l'on croit voir, au bord du ruisseau chuchotant, S'çtirer le Grand Pan.