A U : O.MN AL ES

Hélas! sous ce climat de flamme,

Éperdu, d'accord en accord

De sa fièvre épuisant la gamme,

Dans sa voix exhalant son âme, Parmi les Heurs il tomba mort!

Il était né sous le grand chêne, Dans un buisson de frais lilas.

Le flot des jours au loin l'entraîne.

La mort, dans une ile africaine.

Noir vautour, l'attendait, hélas I

Près de la Source aux blocs de lave Repose en paix, roi des chanteurs!

Dans ce lieu sauvage et suave.

Toi qui ne sus pas être esclave.

Repose libre au sein des fleurs !

Instinct natal! ô loi première!

Que cher à tout être est l'endroit Où s'ouvrit au jour sa paupière!

Le rossignol meurt de lumière.

Le bengali mourut de froid.

l88 LES ÉPAVES

oi THÉOTHILE G<AUTIE'R.

1 oête! ta ferveur fait grande ta mémoire. Absorbé tout entier daus ton culte béni, Tu préféras la Muse à tout, même à la gloire, Maître! qui dans ton art égalas Cellini.

Amours, honneurs, trésors, tout ce que l'homme envie. Moins qu'un beau vers touchaient ton cœur épris du beau. A tout indifférent, tu passas dans la vie L'âme et les yeux fixés sur l'idéal flambeau.

Tu ne savais rien voir qu'au jour de sa lumière; Tu voulais beau le bien et belle la vertu. Diamant affranchi de sa gangue première, Le vrai ne te charmait que de beauté vêtu.

Des rythmes d'or portant allègrement la chaîne,

Tu ciselais en vers ton rêve et ton ardeur. Ton esprit pur de fiel ne connut qu'une haine. Cette haine du Mal que trahit .1 laideur.