SPLEEN

Fatalité, dis-tu ? mot vague, Le désespoir seul est certain.

Le suicide clandestin Serait un port parmi la vague...

Jadis on osait par la dague Se délivrer un beau matin, Ou boire l'oubli du destin Au- chaton roval d'une baïue!

Mais en ce siècle de raison

Il n'est que deux morts de saison :

La noyade ou la pendaison.

Va donc, pauvre homme, et fais ton livre En priant Dieu qu'il te délivre :

Mourir est bète, autant que vivre !

SONNETS. 93