LES LAURIERS D'HOMÈRE

Pour si fou qu'il se donne, est-il un chansonnier Sans jamais un essor vers la forme suprême ? Quel rimeur de couplets ne médite un poème : Vingt-quatre chants de gloire et la sienne au dernier?

Chacun veut son Achille, et moi tout le premier. Entre les beaux projets c'est l'épique qu'on aime. On rêve longs combats, fiers trépas, et moi-même J'ai des plans, à remplir sous ma table un panier.

Que dis-je, Calliope ! on prend ta lyre, o Muse! On t'invoque, on prélude; et le plaisant s'amuse A divaguer une heure avec son brin d'esprit.

Ambitieux desseins qu'une antique chimère

Nourrit du noble espoir d'aller plus loin qu'Homère,

Heureux qui vous conçoit, bien sot qui vous écrit!