LUI

•^ALiSTE, grande façonniere, ^^ Ne paroist jamais ce qu'elle est, Fait la princesse, est roturière.

Fait la belle et jamais ne plaist, Fait la riche et n'a point de rente, Fait la jeune et passe quarante, Fait la dévote et ne croit rien, Fait la sçavante sans estude.

L.e mestier d'une fausse prude Est celuy seul qu'elle fait bien.

Contre Despréaux

Damon, les muses afifamées,

Et surtout celles des pedans,

De tout temps se sont diffamées

A force de louer les grands.

Jadis la tienne plus severe,

Loin de se rendre mercenaire,

Ne pensoit qu'à les insulter.

On m'a dit, Damon, que tu changes.

Quand on leur donne des louanges,

On ne peut guère en mériter.

Que mon destin est rigoureux :

J'ay le corps abbatu, j'ai l'esprit amoureux; De ce que l'un voudroit, l'autre n'est plus capable.

Iris peut écouter mes vœux.

Mais, quand je l'aurois mise au point où je la veux,

Je me croirois plus misérable.

Je te rends ton livre, Melite; Quoyque fort long, je l'ay tout lu.

Si tu veux que nous soions quitte, Rends-moy le temps que j'ay perdu.

Léandre, j'ay bien acheté Le livre que tu m'a preste, Et pourtant je te le renvoie.

Je l'ay lu fort exactement.

11 ne m'a donné que la joie De te le rendre promptement.

Philis, assise de costé, Monstroit à demy son visage.

A son œil tout plein de fierté Mon cœur soudain rendit hommage.

— Sistost que je les vis tous deux, J'en fus un peu moins amoureux.

Sans aucun bien, sans parentagc, Sans nul mérite et sans appas, Tircis veut prendre en mariage Une fille qui ne l'est pas.

On n'en peut deviner les causes, Sinon qu'elle pense des choses Fort justes, — au moins à ce qu'il dit. Oh I qu'il a de fausses lumières!

— Prendre une femme pour l'esprit.

C'est tesmoigncr qu'on n'en a guères.

POÉSIES CHOISIES 8g

Dedans l'extresme impatience Que j'ai d'adorer vos beaux yeux, Vostre esprit trop devolieux Fait grand tort à ma conscience.

Désespéré, je meurs d'amour, Quand vous demeurez tout un jour Dans ce temple peu favorable.

Silvie, allez moins en ce lieu :

Tandis que vous allez à Dieu, Vous me faites donner au diable.

Tisimante me plaist; jamais il ne m'ennuie, Quand il parle de luy, comme sans cesse il fait: Ce n'est pas d'un maigre sujet Qu'il entretient la compagnie.

Tircis fait cent vers en une heure.

Je vais moins viste et n'ay pas tort.

Les siens mourront avant qu'il meure; Les miens vivront après ma mort.

Despréaux, faux rimeur, sans génie et sans art. Pour rymer prend les noms et du tiers et du quart, Et lâche, sous le sien, satyre sur satyre. Il ne voit pas, tant il est sot, Que, si quelque chose y fait rire, Son nom seul en est le bon mot.